Supplice

Dark Legacy, la trilogie tome 3

Natasha Knight

Traduction par Lise Marcy

Traduction par Valentin Translation

Copyright © 2020 par Natasha Knight   

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À propos de ce livre

Mon frère avait raison. J’ai toujours voulu ma propre sœur Willow.

Ce qui s’est passé sur cette île ne m’a pas brisé.

Ça m’a abîmé.

Souillé.

Je suis devenu un monstre.

Bien sûr, il y a du vrai dans ce qu’elle dit. On ne peut pas aller contre sa nature profonde.

C’était écrit depuis le début.

Il fallait que je prenne possession d’Amelia Willow.

L’histoire et le destin ont scellé son avenir. Et le mien aussi.

Pendant des mois, j’ai attendu.

À guetter.

À me préparer.

Et ce soir, tout va changer.

Parce que ce soir, je récupérerai ma propre sœur Willow.

Supplice est un tome compagnon de Dark Legacy. Je vous recommande de lire d’abord Sacrifice et Préjudice.

Vous trouverez les liens pour vous procurer Sacrifice ici et Préjudice ici !

Prologue

Amelia

Il prétend qu’ensemble, ils l’ont abîmé.

Qu’ils ont fait de lui le monstre qu’il est devenu.

Mais on ne devient pas quelque chose qui n’était pas en soi depuis le début.

Une larme tombe sur le carnet de croquis sur mes genoux, la goutte brouillant les lignes. Je l’essuie du bout de mon doigt et regarde la tache se répandre jusqu’au bord de la page.

Je ne peux m’empêcher de dessiner ce qui s’est passé ce soir-là.

Le soir où les frères Scafoni sont entrés dans notre maison, quand nous avons été contraintes de porter ces vieilles blouses répugnantes, contraintes de nous tenir sur ces anciens billots alors que Sebastian Scafoni, l’aîné de cette affreuse famille, nous regardait comme si nous étions du bétail.

Je ne peux m’empêcher de dessiner son visage, quand il a vu Helena.

Même sans les liens qui la retenaient, elle se serait démarquée du lot.

Elle s’est toujours considérée comme le vilain petit canard, mais c’est la plus belle de toutes. Elle est spéciale. Elle l’a toujours été. Différente de nous. Et tellement plus forte.

Merde.

Je passe le dos de ma main sur mon nez et j’écoute le bruit de mes larmes, lourdes et fournies, qui tombent sur la feuille. Cette fois, quand je pose ma main sur le dessin, c’est pour l’enduire d’humidité, comme si je pouvais chasser le souvenir de ce maudit soir, l’effacer sur la page, l’effacer de l’histoire comme si cela ne s’était jamais produit.

— Oh, regarde ce que tu as fait, dit-il. 

Sa voix est grave et basse. Je jurerais que je peux la sentir autant que l’entendre.

Sa main gantée se pose sur la mienne et il l’écarte.

— Tu as tout gâché.

Je le regarde. Je m’y résous enfin.

— Je te déteste, lui dis-je.

Il sourit, hausse une épaule. Sa poigne devient infiniment plus sévère.

Je jette un coup d’œil à ma paume, noire à cause du crayon, et je regarde la page devant moi.

Il a raison. C’est gâché.

Mais cela n’a pas d’importance. J’en ai des dizaines comme ça.

Des centaines.

Des milliers.

Je ne peux m’empêcher de dessiner ce qui s’est passé ce soir-là.

Je ne peux pas revenir là-dessus.

Je ne peux pas empêcher ces ordures de Scafoni d’entrer dans nos vies pour tout bouleverser. D’entrer dans notre maison comme des rois, comme s’ils possédaient les lieux.

Cela dit, c’est certainement le cas.

Ils possédaient tout. Notre maison. Notre terre. Nos parents.

Ma sœur.

Moi.

Je me force à rencontrer le regard noir de Gregory Scafoni, ses yeux aux étranges reflets turquoise, et je me demande comment j’ai pu le prendre pour un ange.

Mon ange.

Mon sauveur.

Alors qu’en réalité, cet homme, c’est le diable.

1

Gregory

Je l’épie depuis des semaines.

Je la suis dans l’ombre. Toujours à proximité.

Je rôde comme un fantôme.

Et c’est une bonne chose pour elle, parce que je ne suis pas le seul monstre dans ces rues. Elle semble les attirer comme le miel attire les abeilles.

Un miel doux et sucré.

Elle sent ma présence. Je le sais.

Je le vois à sa façon de jeter un œil par-dessus son épaule quand elle sort dans la rue. À sa façon de balayer chaque pièce du regard.

Même dans son appartement d’emprunt, elle sait qu’elle n’est pas seule.

Qu’elle n’est pas en sécurité !

Ce n’était pas difficile de la trouver. De tout arranger pour elle.

Et ce soir, après ces préparatifs, cette longue attente, je gagnerai ma propre élue Willow.

Je choisis un siège dans le coin le plus sombre du bar, scrute mon téléphone en attendant le signal m’annonçant qu’elle est en chemin. Comme il n’y a toujours rien, je vérifie ma montre.

Mais elle viendra. Elle n’a pas le choix.

Le serveur apparaît avec mon verre. Il m’adresse un vague signe de remerciement. Je suis devenu un habitué de ce vieux bar au cours des dernières semaines. C’est l’un des derniers qui permettent encore de fumer. J’aime griller une cigarette de temps en temps, même si je déteste l’odeur de renfermé et le brouillard constant de fumée. Je ne sais pas ce qui l’a attirée dans cet endroit.

Ou peut-être que si.

C’est tellement à l’opposé de sa personnalité.

Du moins, de ce que je pensais.

Je me demande si le soir de la moisson l’a brisée ou si elle est cassée depuis toujours.

Je consulte mon téléphone à nouveau. Toujours pas de message. J’envoie un texto à Matteo.

Rien ?

Rien.

Je vide mon verre, indique que j’en veux un autre.

La porte s’ouvre alors, et je jure que chaque fois qu’elle entre dans une pièce, quelque chose change à l’intérieur. Comme s’il y avait une charge d’énergie, un fil sous tension, vibrant et dangereux, qui déclenche l’électricité statique dans l’air.

Ce changement est presque palpable.

Et je comprends en un instant comment elle est passée inaperçue devant Matteo.

Le barman marque un temps d’arrêt. Il sourit.

Elle se dirige vers son emplacement habituel tandis qu’il pose un verre en face d’elle.

J’entends sa voix calme d’ici. Je la vois lever la main, trois doigts en évidence.

Le barman arque un sourcil et elle glisse ses cheveux derrière son oreille en hochant la tête. Le bout de ses doigts est noirci. Elle a dû s’en occuper elle-même.

Un instant plus tard, trois verres sont alignés et la tequila est versée. De la bouteille la plus chère dont il dispose.

Je souris.

Pendant ses mois d’absence, loin de la maison, elle a changé. La douce et docile poupée Barbie a disparu. A-t-elle jamais vraiment existé ? La noirceur qui l’habite transparaît à l’extérieur aussi, maintenant. Elle s’en est assurée ce soir.

Elle boit sa première dose, pousse un verre vers le barman. Il l’aime bien, ça se voit. C’est sans doute le seul gars qui ne la reluque pas comme s’il voulait la dévorer vivante. Cela dit, il doit avoir au moins quatre-vingts ans.

Ils trinquent ensemble et s’envoient les deux derniers verres d’un geste du coude. Encore une fois, elle ferme les yeux en avalant. Le vieil homme la couve du regard avec la tendresse d’un père. Je pense qu’elle vient de commander une autre tournée, parce qu’il hésite.

Mais elle insiste, et elle arrive toujours à ses fins.

C’est comme ça avec les belles femmes.

Les hommes tombent à genoux pour les vénérer.

Ma mâchoire se contracte à cette pensée.

Je l’ai fait, moi aussi, n’est-ce pas ?

Je me suis agenouillé.

Je l’ai vénérée.

Le whisky laisse un goût amer dans ma gorge.

Elle récupère quelques serviettes en papier et le crayon que le barman a déjà posé devant elle. Elle ne semble jamais penser à apporter le sien. Je sais qu’elle a des crayons de meilleure qualité. Des carnets de croquis aux pages remplies de la même image qu’elle dessinera ce soir.

Encore et encore, toujours la même.

Elle est aussi obsédée que moi.

Elle commence en sirotant son verre, presque absente. Elle se frotte l’œil droit avec la paume de la main. Elle vérifie sa montre.

Je sais ce qu’elle attend.

Qui elle attend.

Et il est temps pour moi de passer à l’action.

Je glisse hors de mon tabouret et me dirige vers elle. Son crayon s’arrête, et encore une fois, elle passe ses cheveux noirs derrière son oreille. Son regard coule vers moi, du coin de l’œil.

Le vieil homme s’en aperçoit, lui aussi, parce qu’il est soudain plus proche tout en essuyant un verre, les yeux plissés.

Il la protège.

J’en suis heureux.

C’est mon allié depuis quelques semaines et il ne le sait même pas. Parce que j’ai été son protecteur aussi. J’ai repoussé les monstres. Je ne suis pas le seul prédateur de la ville.

Son crayon bouge à nouveau, mais son dos est devenu rigide.

Je prends le siège à côté du sien, oriente mon corps vers elle. J’ai mis ma botte sur le repose-pied de son tabouret, et à présent, je me penche pour examiner la serviette. Quand j’inspire, je sens la teinture pour cheveux et son odeur sans pareille.

— Je pense que la dame préfère rester seule, s’emporte le barman.

Je ne me donne pas la peine de regarder le vieil homme. Au lieu de quoi, je rencontre les fabuleux yeux bleus d’Amelia Willow, et à cet instant, je sais qu’elle comprend qui je suis.

Elle n’a pas le moindre doute.

— J’aime ce que tu as fait à tes cheveux, commencé-je en poussant cette même mèche rebelle derrière son oreille, saisi d’un frisson lorsque ma main gantée touche la peau lisse de sa joue.

Mon regard tombe sur sa bouche, brillante, ses lèvres boudeuses entrouvertes avec stupeur. Je crois que j’aimerais embrasser ces lèvres.

Y enfoncer mes dents.

J’admire le collier autour de son cou. Un simple ruban noir assorti à sa nouvelle couleur de cheveux. Le col de son pull ample bâille un peu. Je le tire et le regarde glisser sur son épaule, révélant une bretelle de soutien-gorge rouge.

Posant deux doigts sur son pouls, je sens les battements rapides de son cœur.

— Écoutez, mon vieux ! s’exclame le barman.

Nos regards se croisent à nouveau et je souris.

Elle me dévisage toujours, les yeux écarquillés. Je l’entends respirer. C’est un souffle léger, frémissant.

— J’ai dit que la dame préférait être seule.

— Souhaites-tu être seule, Amelia ? je lui demande sans quitter ses yeux, glissant mes doigts au creux de sa clavicule délicate, juste sous sa gorge.

Elle essaie de parler, mais elle doit s’éclaircir la voix pour faire sortir les mots.

— Tout va bien, Bobby, le rassure-t-elle avec des trémolos, ses yeux rivés aux miens. Je le connais.

2

Amelia

Je sais que quelqu’un me suit depuis des semaines.

Sans détourner le regard, je froisse la serviette et l’abandonne sur le bar.

Tout va changer ce soir.

C’est ce que je veux, n’est-ce pas ? La raison pour laquelle je suis là.

Ses doigts sur ma gorge sont gantés, mais je jure que je peux sentir leur chaleur sur moi. Il les glisse sur ma clavicule. Son geste est doux et je sais ce qu’il fait. Il me montre qu’il sait combien mon cœur bat fort.

— Tu es sûre, Amy ? demande Bobby. Je peux lui demander de partir.

— Non. 

Je me tourne vers le barman. Il est gentil, comme toujours avec moi.

— Ça va. Je ne plaisante pas.

— Oui, Bobby, ça va, renchérit Gregory Scafoni.

Je sais que c’est Gregory et non pas Ethan. Je n’en ai aucun doute.

C’est peut-être son gant qui me le révèle. Helena a mentionné qu’il s’était blessé à la main. Mais elle ne voulait pas m’en dire plus. Elle ne m’en a jamais dit plus.

Je me tourne pour le regarder. Il est aussi beau que dans mon souvenir. Pourquoi les monstres sont-ils toujours aussi beaux ?

— Ne soyez pas impoli avec lui, dis-je à Gregory, mes paroles distinctes de mes pensées.

Gregory sourit, prend l’un des shooters, celui que j’ai siroté, et pousse l’autre vers moi avec le fond de son verre.

Je le prends.

Il entrechoque son verre contre le mien et avale le contenu.

Je fais de même, déjà un peu éméchée à cause des deux précédents, mais avide de cette sensation de brûlure, de l’effet engourdissant de l’alcool.

Il repose son verre vide, prend une poignée de cacahuètes rances et les jette dans sa bouche. Je le regarde mâcher tout en me fixant des yeux.

Ses doigts effleurent une mèche de mes nouveaux cheveux, plus courts et plus foncés. Je les ai coupés ce soir. J’ai pris les ciseaux de cuisine et taillé près de vingt-cinq centimètres, de sorte qu’ils tombent maintenant juste au-dessus de mes épaules. Une vraie métamorphose. Un nouveau départ. Je suis sûre qu’ils sont irréguliers, mais je m’en fiche.

En ce qui concerne la teinture aussi, il y a encore des taches noires sur mes tempes, mes doigts et les serviettes de bain.

Passer de blonde à brune, c’est un changement radical.

Mais après tout, je suis différente maintenant. C’est bien réel.

À moins que je n’aie jamais été celle que j’étais censée être.

— Ça te va bien, commente-t-il en replongeant son regard dans le mien. Mieux que le blond. 

— Vous ne me connaissez pas. Comment pouvez-vous savoir ce qui me convient ?

Il sourit.

— C’était vous ? ajouté-je.

— Qu’est-ce qui était moi ?

— Celui qui me suivait ?

Il hoche la tête.

— Tu devrais être reconnaissante. Tu attires les types les moins recommandables, tu sais.

— Comme vous ? 

Sa bouche s’étire en une ébauche de sourire.

J’expire longuement, reporte mon regard sur les verres vides. Je lève les yeux vers Bobby, mais il refuse. Il est adossé derrière le bar, les bras croisés sur sa poitrine. Pour la première fois depuis que je le connais, je me rends compte qu’aussi vieux qu’il soit, il peut certainement tenir tête à la plupart des hommes ici.

Et il n’aime pas celui-ci.

Je me tourne vers Gregory.

Il tape quelque chose sur son téléphone avant de le ranger dans sa poche et je remarque qu’il ne porte le gant qu’à une main, pas aux deux. Je trouve cela étrange.

Enfin, ce n’est pas le moment pour ça. Pour lui. Ce soir, je dois rembourser la femme de l’appartement où j’ai squatté, la remercier pour sa générosité.

Générosité. Aussitôt, j’écarte ce mot.

Je suis une idiote.

La porte s’ouvre et je me tourne pour voir si c’est elle qui vient me chercher, mais ce n’est pas le cas. C’est un homme, vêtu d’un costume sombre. Il se tient à côté de l’entrée, les mains jointes, et je crois bien l’avoir déjà vu quelque part.

— J’ai besoin d’un autre verre, dis-je à Gregory.

Il se tourne vers Bobby, mais le barman refuse obstinément de nous servir plus de tequila. Alors, Gregory se penche par-dessus le bar pour prendre la bouteille et remplir nos verres.

Je vois Bobby serrer les poings, mais il a remarqué l’homme à la porte, lui aussi.

Quand je récupère le verre, ma propre main tremble si fort qu’un peu de tequila gicle sur le bar avant que je puisse la porter à mes lèvres.

— Tu n’es pas celle que je pensais.

— Que pensiez-vous ? 

— Que tu étais synonyme de sacrés ennuis !

Un silence. Je n’ai rien à redire.

— Que voulez-vous ? demandé-je enfin.

— Beaucoup de choses. Tout.

— Que voulez-vous de moi ?

Il sourit.

— Beaucoup de choses. Tout !

La porte s’ouvre à nouveau, et cette fois, c’est elle, la femme que j’attendais. Charlie l’accompagne. Quand ils me voient, ils ouvrent la bouche.

C’est la première fois en quelques jours que mon sourire est réel, parce que je les ai bien baisés.

Après un moment, la femme plisse les yeux et Charlie m’offre un regard dépité. Je n’y crois pas, cependant. Il m’a piégée. Il a fait semblant d’être de mon côté et il m’a piégée.

— Ce sont tes amis ? demande Gregory.

Je me tourne vers lui et observe son profil, la forme pointue de son menton, la barbe de quelques jours qui l’assombrit.

Son homme, à la porte, passe une main à l’intérieur de sa veste, mais Gregory fait un petit signe de tête et il laisse retomber son bras sur le côté.

— Ce ne sont pas des amis, non, dis-je en descendant de mon tabouret de bar pour être debout à leur approche.

Gregory aussi se lève. En le regardant, je me dis que je me suis trompée dans les dessins. Ses traits sont fidèles, mais les ténèbres qui s’accrochent à lui, je n’ai pas su les saisir.

J’étais trop concentrée sur ce diable de Sebastian Scafoni.

Charlie et Madame Liona s’arrêtent à quelques pas de nous.

— Qu’est-il arrivé à tes cheveux ? demande-t-elle.

— Je les ai teints.

— Je le vois bien. Mais putain, pourquoi tu as fait ça ?

— Qui êtes-vous ? demande alors Gregory.

Ils se tournent tous les deux vers lui.

Je pose ma main sur son avant-bras. Je veux l’arrêter, mais pendant un moment, je m’autorise à ressentir l’acier de sa détermination, de sa force. J’absorbe l’étrange énergie qui émane de lui, je m’en imprègne.

Ses yeux restent dardés sur eux. Est-ce qu’il me défend ? Contre eux ? Ce n’est pas mon complice ni mon ami, ni même vaguement mon allié.

Madame Liona le provoque :

— Je suis la femme qui possède ta petite amie.

Gregory s’avance d’un pas, et pour la première fois depuis que je la connais, elle recule.

— Dois-je appeler la police ? demande Bobby derrière le bar.

— Non, Bobby, c’est bon. Nous partons, dis-je sans un regard en arrière.

— Amy, lance-t-il.

Je me tourne vers lui. J’essaie de sourire, mais je sens poindre des larmes que je refuse de verser.

— Tout va bien, vraiment. Ça va aller.

Est-ce vrai ?

Charlie consulte sa montre. Il chuchote quelque chose à l’oreille de Madame Liona.

— Vous ne possédez rien, enchaîne Gregory comme si l’échange avec Bobby n’avait pas eu lieu. Comment vous appelez-vous ?

Elle hésite – c’est inédit, cela aussi – et j’observe Gregory, dans son dos. Comme il est grand ! Il peut être effrayant, sans nul doute.

— Je suis Madame Liona. 

Il hoche la tête, recule, ajuste ses boutons de manchette.

— Quelle est sa dette, Madame Liona ? demande-t-il avec désinvolture, sans même la regarder.

— Ce ne sont pas vos affaires. Nous n’avons pas besoin d’un chevalier blanc, même si vous n’en avez pas l’allure, de toute manière. Cette fille, on l’a achetée et payée.

Elle se tourne vers moi.

— Nous allons avoir une petite discussion concernant tes cheveux, vocifère-t-elle en saisissant mon bras, prête à m’entraîner de force.

Aussitôt, la main de Gregory enserre son poignet et je vois bien, à son visage, que c’est douloureux.

— Figurez-vous qu’elle n’a jamais été mise en vente ! C’est fâcheux, s’exclame-t-il.

Encore une fois, Madame Liona est troublée.

Gregory tire sur sa main avec force, l’obligeant à libérer la mienne, mais il ne la lâche pas, tordant légèrement son bras alors qu’il s’interpose entre nous, me protégeant presque de son corps.

— Sachez que je suis un homme d’affaires. Parlez-moi des conditions exactes de la transaction.

— Elles ne sont pas négociables.

— Quelles sont les clauses ?

Comme elle ne répond pas tout de suite, il lui tord le bras un peu plus fort.

— Les vierges sont difficiles à trouver. Surtout aussi belles qu’elle. Mon client a acheté trois filles vierges.

Je me sens rougir jusqu’au cou. Je n’ose pas regarder Bobby, j’espère seulement qu’il n’a pas entendu.

Gregory ne me regarde pas. Il le sait déjà. Ma robe n’était pas marquée, contrairement à celle d’Helena.

Mon Dieu, quelle humiliation !

— Combien a-t-il payé ? demande-t-il, désinvolte, comme si c’était la conversation la plus banale, au sujet d’une transaction ordinaire.

Elle indique le nombre, une somme dérisoire.

— Mais il s’attend à une blonde.

— Eh bien, c’est dommage pour lui, n’est-ce pas ?

Il lâche son poignet d’un coup, ce qui la fait reculer de quelques pas.

L’homme à la porte s’avance, à présent.

Gregory se tourne vers Charlie.

— Et vous êtes… ? 

Le regard de Charlie tombe sur moi, puis retourne vers Gregory. Quand il s’éloigne, il se heurte à l’autre homme, deux fois plus grand et d’aspect cent fois plus coriace que lui. Charlie laisse échapper un glapissement presque féminin.

Derrière moi, j’entends que l’on arme un pistolet, vraisemblablement un fusil de chasse.

— Ça suffit ! ordonne Bobby. Amy, viens ici. Derrière le bar avec moi. Et vous, les ordures, déguerpissez avant que je vous troue la peau.

Gregory se retourne, parfaitement impassible, comme s’il avait l’habitude de voir un fusil de chasse braqué sur lui.

— C’est noble de votre part ! lâche-t-il.

Il tend la main, touche le canon de l’arme avec le bout d’un doigt ganté et l’incline vers Madame Liona.

— Visez-la, elle. 

— Putain de salaud, crache Bobby, mais à présent, l’homme de main de Gregory a un revolver au poing.

J’ai l’impression qu’il a beaucoup plus d’expérience avec son arme que Bobby avec ce fusil.

— Voici ce qui va se passer, poursuit Gregory. Je vais doubler ce que ce connard a payé pour la fille. Vous allez monter dans votre voiture, disparaître et ne plus jamais vous approcher d’elle. Est-ce clair ?

— Quoi ? m’exclamé-je.

Gregory se tourne vers moi, la mine froide.

Il hausse les sourcils.

— Je n’ai pas…

Je jurerais le voir lever les yeux au plafond à cet instant.

— Je suis peut-être un diable, mais un diable que tu connais, chérie.

Je déglutis.

Il sourit en regardant à nouveau la femme.

— Le double ? fait-elle.

Ses yeux cupides s’arrondissent, elle effectue déjà le calcul.

— Matteo, lance Gregory.

L’homme armé s’avance.

— Emmène-la dans la voiture. Attends avec elle. Elle a la fâcheuse habitude de disparaître, précise-t-il en se tournant vers moi.

Sans un mot, l’homme referme la main autour de mon bras et m’entraîne.

— Attendez !

Tout le monde me regarde avec curiosité.

— Je n’ai pas accepté. 

— Je ne te le demande pas. Mais si tu préfères te faire baiser par un inconnu ce soir… commence-t-il avant de se tourner vers Liona. Quel âge a-t-il ? 

— Euh… La soixantaine.

À nouveau, Gregory me regarde.

— Tu préfères sucer un sale fumier de soixante balais ? 

Aussitôt, le sang quitte mon visage.

— C’est bien ce que je pensais, ajoute-t-il.

Il fait un signe à Matteo qui continue de me tirer vers la sortie.

— Mais…

Nous sommes sur le trottoir avant que je puisse protester, et un moment plus tard, je me retrouve sur la banquette arrière d’un SUV aux vitres teintées tandis que l’homme, Matteo, attend à l’extérieur, devant les portières verrouillées.

Mon manteau est toujours dans le bar. Mon sac aussi. C’est là que se trouve mon téléphone.

De toute façon, qui appellerais-je ? La police ? Helena ?

Moins de cinq minutes plus tard, Gregory sort avec mon manteau et mon sac à main. Il ouvre la portière et monte sur la banquette avec moi. Matteo s’installe au volant et démarre.

— Boucle ta ceinture de sécurité.

Gregory ouvre mon sac à main.

— Quoi ?

Il m’examine.

— Boucle ta ceinture de sécurité, répète-t-il. C’est la loi.

Il m’offre un sourire qui me laisse entendre qu’il se fiche éperdument des lois.

Comme je ne bouge toujours pas, il grommelle et se penche pour attacher la ceinture avant de reprendre la fouille de mon sac à main.

— Qu’est-ce que vous faites ? C’est à moi.

Il sort mon téléphone portable, ouvre le clapet à l’arrière et retire la batterie avant de ranger le tout dans sa poche.

— Maintenant, c’est à moi, déclare-t-il. Tout comme toi.

Il trouve mes clés et les confisque, elles aussi.

Nous nous garons devant l’hôtel où se trouve mon appartement, du moins celui de Madame Liona.

— Reste ici, Matteo. On revient tout de suite.

Il se tourne vers moi.

— Nous devons récupérer tes affaires. Tu ne reviendras plus ici.

— Je ne comprends pas ce qui vient de se passer, dis-je alors qu’il ouvre la portière pour sortir.

Il soupire, un peu comme s’il parlait à une demeurée, et referme la portière.

— Tu devais ce putain de fric et je l’ai remboursé. En échange, j’ai acheté ce que tu avais déjà vendu. C’est décevant, tu sais. Je pensais que tu avais plus de respect pour ton corps, Amelia.

Je sais qu’il se moque de moi. Je le vois sur son visage.

— Va te faire enculer !

Il sourit, dévoilant ses parfaites dents blanches.

— C’est moi qui vais t’enculer, menace-t-il. C’est le but de cette transaction.

— On ne peut pas baiser à l’ancienne ?

Je ne sais pas pourquoi je demande ça.

Il s’approche et son sourire disparaît, remplacé par une expression plus sombre, plus prédatrice et préméditée. Il saisit une poignée de cheveux à l’arrière de ma tête et tire, m’arrachant un cri.

Je frappe son torse pour le repousser et je sens ses muscles durs. Je ne suis pas aussi forte que lui.

— Tu ferais mieux de savoir une chose, Amelia Willow. Je te possède. Et je ne te laisserai pas partir tant que je ne me serai pas lassé de toi.

Il enroule ses doigts dans mes cheveux.

— Madame machin-chose avait raison sur un point. Je ne suis pas un chevalier blanc. Je ne suis pas ton ami. Je n’ai pas fait cela par bonté de cœur. Toi et moi, ça devait arriver. Le destin et toutes ces conneries.

Il s’arrête, penche ma tête sur le côté.

— Et tu sais quoi ? Je crois que tu ne résisteras pas.

— Je résisterai contre toi. 

— Ce n’est pas la première fois que j’entends ça, raille-t-il.

Avant que je puisse demander ce qu’il veut dire, il tire violemment ma tête en arrière et je dois user de toutes mes forces pour ne pas crier de douleur.

— Maintenant, sois sage sinon je vais vraiment devoir te faire mal.

3

Gregory

Elle ne me pose aucun problème alors que nous traversons le hall et montons dans l’ascenseur. Ça viendra. Je le sens. Elle doit encore être en train d’analyser ce qui vient de se passer.

J’observe son reflet sur les portes réfléchissantes de l’ascenseur, sa peau si délicate en contraste avec ses cheveux noirs. Ce changement ne fait que la rendre plus saisissante encore.

— Pourquoi noir ? demandé-je.

— Quoi ? fait-elle, perdue dans ses pensées.

— Tes cheveux. 

Elle secoue la tête avec dédain.

— J’en avais assez de me regarder. J’étais lasse de leur ressembler.

— À tes sœurs ?

— À ton avis ? lance-t-elle avec un sourire à l’ouverture des portes de l’ascenseur.

Je souris et resserre ma poigne sur son bras.

— Je vais laisser passer pour cette fois. 

Nous nous avançons dans le couloir vers son appartement et j’insère la clé dans la serrure.

— Attends, dit-elle quand j’ouvre la porte.

— Comment sais-tu où j’habite ?

— Je te l’ai déjà dit. Je te surveille depuis des semaines.

— Pourquoi ? Je ne comprends pas.

Nous entrons et je la relâche après avoir fermé la porte. J’enfouis ma main dans la poche de mon manteau et j’en sors la serviette en papier qu’elle a laissée sur le bar. Elle est froissée, mais c’est la même chose qu’elle dessine depuis toujours.

— Pour ça !

Elle le reconnaît, essaie de me le prendre, mais je l’écarte hors de sa portée.

— Tu les as laissées comme des cartes de visite. 

— Tu les collectionnes ? demande-t-elle.

— Je n’aimerais pas perdre ces œuvres d’art de qualité. Tu es très talentueuse.

Son front se plisse et ses yeux se réduisent à deux fentes alors qu’elle me dévisage.

— La politesse veut que l’on dise merci quand quelqu’un vous fait un compliment. 

— Garde tes compliments ! Tu ne représentes rien pour moi.

— Je ne pense pas que ce soit vrai.

Je vérifie ma montre.

— Tu as dix minutes pour rassembler ce dont tu as besoin.

— Comment ça ? 

Je lève les sourcils.

— Fais tes valises. 

— Non, ça, j’avais compris. 

Je sais ce qu’elle voulait dire. C’est facile de me moquer d’elle, parce que je crois savoir quelque chose à son sujet.

— Ça t’obsède autant que moi, Amelia.

L’inquiétude rend le bleu de ses yeux encore plus intense. Je me rends compte qu’un bel anneau d’or entoure ses pupilles.

— Tu es obsédée par la moisson. L’héritage de l’élue Willow. Peut-être même que tu y trouves quelque chose de romantique.

Elle grogne.

— Il n’y a rien de romantique dans ce que ton frère a fait. Dans la manière dont il l’a fait.

— Non ?

Je m’avance dans la chambre.

Elle me suit de près.

Je me rends directement à la table où les carnets sont tous empilés les uns sur les autres, noircis de dessins. J’en ouvre un et feuillette quelques pages avant d’en regarder un autre, puis un autre.

— Tu es déjà venu ici ? 

— Maintenant, tu comprends. 

— Comment ?

— L’argent. L’argent achète tout, dis-je en inclinant la tête sur le côté. Même toi. Il a acheté ta sœur aussi. Tu oublies à quel point les Willow sont facilement achetées et vendues ?

Elle se laisse tomber au bord du lit, plus blême que jamais. Je ne sais pas si c’est sa nouvelle couleur de cheveux ou bien ce que j’ai dit.

— Le temps presse, Amelia.

Je ferme les carnets.

— J’attendrai dans l’autre pièce. 

— Je ne suis pas obsédée, proteste-t-elle quand je suis à la porte.

Je m’arrête et me retourne.

— Je ne comprends pas. Je ne comprends pas ce que je ressens, se désole-t-elle, comme si j’avais peut-être la réponse.

— Comme si tu en avais envie ? 

Elle me foudroie du regard et je comprends que j’ai vu juste.

— Je n’en ai pas envie, nie-t-elle.

Je hausse les sourcils, guère disposé à perdre mon temps avec cette conversation. Je tapote sur ma montre et quitte la pièce pour m’asseoir sur l’une des chaises en attendant. Je sors de ma poche ce qui m’aide à supporter toutes les difficultés qu’elle me cause et je m’absorbe dans le dessin sur la serviette.

Celui-ci est légèrement différent des autres. Là-dessus, c’est moi qu’elle a imaginé, et non Sebastian. Il est incomplet, si bien que je ne distingue pas quelle fille Willow est debout sur l’autel devant moi, mais je le devine.

Voilà qui rend la situation bien plus intéressante.

Quelques minutes plus tard, elle sort de la chambre avec un sac à dos sur une épaule et une sacoche à la main. Quand je m’avance pour la lui prendre, elle la tire.

S’arrêtant devant le coffre-fort, elle saisit son code pour le déverrouiller. À l’intérieur, elle récupère son passeport.

— Je vais prendre ça, dis-je en la soulageant avant qu’elle ne puisse protester.

Je le glisse dans ma poche.

— Allons-y !

— Où ça ? 

— À la maison !

Elle semble perplexe quand elle se tourne vers moi.

— Pour de vrai ? Je veux dire, ce que tu as fait, que tu m’as… achetée… Ce n’est pas légal. Je n’ai pas à aller avec toi.

— Non, tu n’as pas l’obligation de le faire. Mais je peux te forcer. Si ça fait partie de ton fantasme, tu sais, d’être prise par la force…

— Quoi ? Non ! Oh, mon Dieu !

Je ricane.

— Je plaisante, c’est tout.

J’ai une question, cependant. Mon sourire disparaît.

— Comptes-tu me poser des problèmes ?

Elle recule, un peu plus près de la porte.

— Tu veux dire, est-ce que je vais sortir d’ici avec toi ? Monter à l’arrière de ce SUV et te laisser me kidnapper ?

— Oui, c’est exactement ça. 

— N’y compte pas, connard !

Elle me balance le sac – putain, que contient-il, des pierres ?

Je le repousse et bondis alors qu’elle atteint la poignée. Je referme une main sur sa gorge, la plaquant contre la porte. Je suis plus rapide, plus fort. Décidément, ce qui se passe ici est plus intéressant que dans le hall.

En revanche, je ne m’attendais pas à sentir un couteau sur ma gorge.

— Laisse-moi partir, espèce de malade ! 

Elle enfonce légèrement la pointe dans mon cou, entaillant ma peau.

Mais dès qu’elle voit le sang souiller la lame du couteau, elle se fige, les yeux écarquillés par la panique. Elle a trop peur pour insister, et c’est la fraction de seconde dont j’ai besoin.

— Désolé, dis-je en serrant sa gorge, fermant mon autre main autour de celle qui tient le couteau, la tordant vers l’arrière jusqu’à ce qu’elle lâche un cri et que le couteau dégringole sur le plancher en faux bois. Merde, un couteau à steak ? 

— Mon… bras.

— Où l’as-tu pris, bon sang ? Tu dors avec un couteau sous ton oreiller ?

Elle émet un gargouillis et son visage s’empourpre.

Je relâche un peu ma poigne. Je ne veux pas la tuer. Mais aussitôt, elle griffe ma main libre et quand je la capture à nouveau, elle assène son genou entre mes jambes.

— Putain !

Je me plie en deux. À l’instant où je la laisse partir, elle s’acharne sur la poignée, mais je l’ai fermée à double tour. Quand elle l’ouvre, la chaînette la bloque encore.

Je me penche contre elle, claque la porte et la plaque au sol. J’ai les bourses en feu, quelle conne ! J’y mets tout mon poids le temps que la vague de douleur insoutenable s’estompe et je reprends ses poignets.

— C’était une erreur, Amelia, vociféré-je, les dents serrées.

Ça fait mal.

Elle essaie de libérer ses jambes, probablement pour s’acharner sur mes bijoux de famille, mais elle n’y parvient pas. C’est hors de question.

— Je savais que ça finirait comme ça ! lancé-je en passant la main dans ma poche pour sortir une seringue. Mais ne t’inquiète pas, je suis prêt. 

Elle cesse de lutter en la voyant, les yeux exorbités.

— Qu’est-ce que c’est ? demande-t-elle, redoublant d’efforts pour essayer de se libérer de mon emprise.

Mais je la tiens bien.

Et je ne la laisserai pas partir.

Je retire le bouchon avec mes dents et le crache sur le côté.

— Un décontractant musculaire, dis-je avec un sourire. En quelque sorte.

— Ne fais pas ça ! 

— Tu auras un mal de crâne carabiné demain, mais tu l’as mérité. 

Je me lève, la maintenant coincée entre mes cuisses, et j’expulse l’air de l’aiguille.

— Non, non. S’il te plaît, ne fais pas ça ! S’il te plaît. J’irai avec toi. Je le ferai !

— Trop tard, ma chérie.

Avec le bras, j’écrase son visage sur le côté. Heureusement que ses cheveux sont plus courts.

—Maintenant, tiens-toi tranquille !

— Je t’en prie.

Mais il est trop tard pour elle. J’enfonce l’aiguille dans sa peau et la regarde fermer les yeux, vidant le contenu du tube dans sa veine.

Elle grogne quand je m’assieds et la libère, roulant la tête pour me voir.

— La prochaine fois, sois plus maline, lancé-je.

Elle cligne des paupières, luttant contre les effets du sédatif, et tente de me combattre une fois, deux fois. Enfin, son bras retombe mollement au sol.

Je prends sa main et me lève, ignorant la douleur. J’attire son corps inerte contre moi. Je la hisse par-dessus mon épaule et sors mon téléphone de ma poche pour appeler Matteo.

— Changement de plan. Retrouve-moi à l’entrée de service.

Il ricane. Au fond, on savait tous les deux comment ça se passerait.

— J’y serai dans une minute, répond-il.

J’ouvre son sac à dos, regarde à l’intérieur. Des carnets. Elle ne partirait pas sans eux. Je le referme, le soulève et le jette sur mon épaule libre, laissant le sac là où il est. Je lui donne une claque sur les fesses pour faire bonne mesure avant de franchir la porte en clopinant avec autant de dignité que possible.

Je ne peux pas prendre l’ascenseur avec son corps sur mon épaule, alors je trouve les escaliers et descends quatorze étages.

Quatorze putains d’étages !

Enfin, treize, techniquement, j’imagine.

Peut-être y a-t-il un fond de vérité quand on dit que le nombre treize porte malheur. Pour elle, en l’occurrence.

La voie est libre jusqu’à ce que je tombe sur deux membres du personnel de cuisine en train de fumer dehors, devant la porte de service. Matteo m’ouvre la portière de la voiture et j’adresse un sourire aux hommes.

— Elle ne sait jamais s’arrêter, leur dis-je, suggérant qu’elle s’est évanouie à force de boire.

Ils semblent dubitatifs, mais je m’en fous. Je la charge à l’arrière du SUV et nous partons avant qu’ils ne prennent une décision.

5

Amelia

J’ai vu un film, une fois, où les gangsters avaient coincé la tête du type par des procédés douteux. Le gars criait alors qu’ils lui enfonçaient des pointes en fer, lui fissurant le crâne et faisant jaillir sa cervelle par ses oreilles. C’était dégoûtant et je ne pouvais pas détourner le regard.

J’éprouve exactement la même sensation en ce moment.

— Bonjour, ma chérie.

Mes oreilles peinent à comprendre les mots, à resituer l’homme à qui ils appartiennent.

À se souvenir, tout simplement.

On bouge. Je sens des vibrations, comme dans un véhicule en marche.

Mon visage est sur une surface froide, mais quand j’essaie de lever la tête, j’ai l’impression qu’elle va exploser.

Je gémis.

Il rit et ma tête rebondit contre la surface dure et froide. Une vitre.

— Réveille-toi ! Tu rates la meilleure partie.

J’ouvre une paupière à la fois, comme si elles étaient collées. Je lève les bras et je les sens lourds, deux poids morts, mais je parviens à me frotter les yeux. Enfin, je distingue la lueur orange vif d’un lever de soleil à travers les arbres touffus.

La voiture roule sur un nid-de-poule et je heurte l’homme assis à côté de moi.

J’étouffe un cri en rebondissant sur son corps ferme et me tourne vers lui. Putain, c’est bien réel. La nuit dernière. Madame Liona. Charlie. Lui.

Gregory Scafoni.

Tout est réel.

— Qu’est-ce que tu m’as donné ?

Il essuie d’une main gantée le coin de ma bouche et je comprends que je bave.

— Un relaxant musculaire. Je te l’ai dit.

Une voiture nous croise sur cette route qui semble beaucoup trop étroite pour deux véhicules. Elle est plus basse que la nôtre. Nous sommes dans un SUV. Différent de celui d’hier soir, cependant.

Et la plaque d’immatriculation de la voiture qui passe est différente aussi.

C’est un rectangle étroit et long, bleu et blanc, avec un I et un cercle d’étoiles jaunes. La panique me pousse à coller mon nez sur la vitre pour voir la voiture disparaître, essayant de distinguer la plaque d’immatriculation. Une chose est sûre, elle n’est pas américaine.

— Où sommes-nous ?

Il rit.

— Détends-toi, bon Dieu ! Tu es si tendue.

Je me tourne vers lui et me couvre la bouche, en proie à une vague nauséeuse qui me saisit aux tripes.

— Merde. Arrête la voiture, ordonne-t-il.

Nous nous arrêtons aussitôt. Je suis à peine sortie du véhicule que je vomis au bord de la route.

Je suis pliée en deux et il me tient par la taille, une main autour de mes cheveux dans une queue de cheval maladroite. Nous nous trouvons dans trente centimètres de neige environ.

— Où sommes-nous ? insisté-je avant d’être secouée par un autre haut-le-cœur. Qu’est-ce que tu m’as fait ?

Après quelques minutes, je me redresse et passe le dos de ma main sur ma bouche pour en essuyer la bile.

Le chauffeur s’approche et tend à Gregory une sorte de chiffon qu’il utilise pour nettoyer mon visage.

— C’est fini ? demande-t-il.

Comme si je pouvais me contrôler !

— Donne-lui de l’eau.

Le chauffeur se penche dans la voiture, sort une bouteille d’eau et l’ouvre.

— Rince-toi la bouche, me dit Gregory.

En effet, ma bouche a un goût affreux et l’eau ne va pas suffire à le faire disparaître.

Je sens une autre secousse, mais il n’y a plus rien. Quand il me ramène dans la voiture, je ne me bats pas. Je n’en ai pas la force. Je me laisse attacher et je reste assise là, sale et frigorifiée à cause de mes pieds et de mon jean mouillés par la neige. Mon crâne palpite et je n’arrive pas à chasser de ma bouche le goût du vomi.

— J’ai mal à la tête. 

— Ça te servira de leçon. 

Je le regarde.

— J’espère que tes couilles te font aussi mal que ma tête.

— Je vois que tu reviens à toi ! souligne-t-il en riant alors que nous reprenons la route.

— Où sommes-nous ? 

— À environ quarante-cinq minutes de Rome.

— Rome ? 

Il acquiesce.

Je regarde à nouveau au-dehors et découvre un panneau de signalisation inconnu, un cercle rouge avec le nombre quatre-vingt au milieu. S’agit-il d’une limite de vitesse ?

— Rome ? répété-je.

— La banlieue. Nous ne sommes pas à Rome à proprement dit.

— Comment… ? 

J’étais évanouie. Il a bien fallu qu’on prenne l’avion. Les agents de l’immigration l’auraient arrêté. Quelqu’un l’aurait arrêté.

— Tu te souviens de ce que je t’ai dit la nuit dernière ? Sur l’argent capable de tout acheter ?

Une fois encore, il me regarde comme si j’étais débile.

— Les gens m’auraient vue.

— Avion privé. Personne ne t’a vue, personne qui s’en soucie, en tout cas.

— Tu m’as kidnappée. 

— Tu ne m’as pas laissé le choix quand : a) tu as essayé de me poignarder, et b) tu m’as enfoncé ton genou dans les boules.

Je regarde son cou, à l’endroit où la lame a percé la peau. Je me suis dégonflée.

— La prochaine fois, je réussirai avec le couteau, lui dis-je.

— S’il y a une prochaine fois, sache que ce que tu ressens en ce moment, ce sont des putains de vacances par rapport à tes souffrances quand j’en aurai fini avec toi.

Il ne sourit pas, n’exprime pas le moindre rire, la moindre grimace. Rien.

C’est un avertissement.

Et il n’hésitera pas à le mettre à exécution.

— Où m’emmènes-tu ? 

— Chez moi. Je te l’ai dit hier soir. J’espère que tu n’es pas toujours aussi tête en l’air.

— Tu m’as droguée, espèce de salaud.

— Tu ne m’as pas laissé le choix. J’ai dépensé beaucoup d’argent pour toi, la nuit dernière.

Mon front se plisse quand je me remémore les détails.

Mon Dieu, aurais-je fait cela s’il n’avait pas débarqué ? Aurais-je vraiment suivi Madame Liona ? Couché avec un inconnu ?

Non, je ne peux pas y penser.

— Tu ne m’as même pas remercié de t’avoir sauvée de ce pervers qui avait acheté ta virginité.

Oh, Seigneur. Quel mot atroce !

— Pourquoi as-tu fait ça ?

— Pourquoi ?

Je hoche la tête.

— Parce que je suis un égoïste. Je te veux pour moi tout seul.

Encore une fois, il est très sérieux, mais différent, cette fois. Ce n’est pas une menace à peine voilée. C’est autre chose.

Quelque chose de sombre, teinté de solitude.

Comme s’il y avait un vide en lui.

Je sens un frisson soudain et j’ai mal au ventre. Ce n’est pas comme si j’allais vomir, cette fois. C’est le même ressenti qu’après la moisson.

Du désir.

Voilà qui est étrange. Je n’arrive pas à comprendre.

Tout ce que je sais, c’est que ce n’est pas bien.

La voiture ralentit et j’entends le cliquetis du clignotant. Nous empruntons un virage serré et commençons à monter. La route est plus cabossée, en terre, trop étroite pour permettre le moindre coup de volant.

Gregory reporte son regard sur le pare-brise et j’en fais de même.

C’est l’hiver, les arbres sont nus. La neige recouvre le sol et s’accroche à chaque branche, créant un merveilleux paysage de carte postale. Le lever du soleil, orange vif, a cédé la place à un ciel bleu clair et je sais qu’il règne un silence de mort à l’extérieur. On pourrait entendre une mouche voler.

Je fixe Gregory Scafoni du regard. Les poils sont plus drus le long de sa mâchoire.

— Combien de temps suis-je restée dans les vapes ? 

Il se tourne vers moi.

— Toute la nuit !

La voiture prend un nouveau virage et il me regarde attentivement.

Je cligne des paupières et détourne les yeux.

— J’aime tes cheveux comme ça. 

— Parce que je lui ressemble ? demandé-je.

C’est plus fort que moi. Tout comme cette bizarrerie, ce désir, cette vague impression de regret.

Ses yeux s’étrécissent et on dirait qu’il lit en moi, comme s’il comprenait quelque chose.

Je reporte mon attention sur le décor enneigé, essuyant furtivement mes yeux humides en espérant qu’il ne le remarque pas.

Il y a quelque chose qui ne va pas chez moi.

Le SUV ralentit à mesure que nous approchons du portail rouillé ouvert et du vieux mur d’enceinte en pierre d’une immense propriété.

Tout est blanc alentour. Une épaisse couche de neige fait ployer les branches des arbres et recouvre le jardin traversé par l’allée sinueuse qui nous conduit vers une maison dont je ne distingue encore que le toit. C’est un vrai manoir au milieu d’un domaine, en partie délabré comme les murs d’enceinte et la porte fatiguée.

Pourtant, je ne peux m’empêcher de trouver cet endroit magnifique.

Obsédant.

Comme oublié par le temps.

Deux des quatre cheminées fument, et là où la neige ne s’accumule pas, je distingue les murs en terre cuite caractéristiques de l’Italie. Il y a trois niveaux. À l’étage supérieur, les fenêtres sont fermées avec des planches placardées devant les encadrements ouvragés évoquant une architecture arabe.

Un grand balcon court sur toute la façade au premier étage. De grosses branches noueuses et couvertes de neige se mêlent à la balustrade en fer forgé. Là, des volets en bois sont ouverts, les fenêtres semblables à des yeux qui nous regardent approcher.

C’est exactement cela. La maison nous attend.

Nous atteignons une immense fontaine, où j’imagine presque de l’eau couler au printemps et en été. Elle est à demi écroulée, mais la décrépitude la rend presque plus belle.

Le chauffeur la contourne pour s’arrêter devant la bâtisse.

Trois longues marches en pierre mènent sous le porche, aussi large que le balcon au-dessus. Là, le sol est sec, la neige n’y a pas pénétré. Je discerne la jolie couleur du mur, comme celle du lever du soleil ce matin.

Il y a un feu qui brûle dans la grande cheminée extérieure. La porte s’ouvre et une femme plus âgée apparaît, s’essuyant les mains sur son tablier. Je souris. Pendant un moment, un seul instant fugace, j’oublie où je suis, avec qui je suis et comment je suis arrivée ici.

J’oublie que je suis captive.

Une Willow à côté de ce bâtard de Scafoni, aussi beau qu’impitoyable.

Cependant, il suffit que la portière du SUV s’ouvre et que la main de Gregory, tel un étau sur mon bras, me tire à travers la banquette et hors du véhicule pour me le rappeler. Il me rattrape quand je trébuche, mais ne me regarde pas.

Ses yeux sont rivés sur la maison et les miens sont sur lui.

C’est sa maison.

Il avait dit que nous rentrerions à la maison.

Je frissonne lorsqu’une rafale de vent glacial envoie de la neige sur mon jean encore mouillé et je croise les bras. Enfin, Gregory se tourne vers moi.

— Bienvenue à la villa De Rossi, Amelia Willow. J’espère que tu seras très malheureuse ici.

5

Gregory

J’accompagne Amelia jusqu’à l’entrée principale. Elle ne résiste pas, mais c’est probablement à cause de la fatigue due aux sédatifs et à l’hébétude de sa nouvelle situation.

Au début, quand j’ai décidé que je la désirais, je pensais qu’il me faudrait la forcer. Et je le crois encore, dans une certaine mesure, mais il y a autre chose aussi. Je sens qu’elle est attirée par cela.

Par la tradition de l’élue Willow.

Par moi.

Cela ne veut pas dire qu’elle ne luttera pas, ni que je ne veux pas qu’elle le fasse.

Elle me devance dans les escaliers. Il va falloir égaliser ses cheveux. Elle a dû prendre des ciseaux et les couper directement dans son dos. Elle les a coupés court. Je conserverai la couleur noire. Non parce qu’elle ressemble à Helena. Ce n’est pas le cas.

Certes, elles présentent des traits communs. Pas la couleur de cheveux, évidemment, mais la forme du nez, l’arrogance de leurs pommettes, leurs profils de poupées presque parfaites. Certaines mimiques aussi, particulièrement l’obstination avec laquelle elles redressent le menton quand elles n’aiment pas quelque chose.

Matteo rejoint sa mère, Irina. Il la salue par un baiser sur la joue. C’est étrange de le voir avec elle. Il mesure deux fois sa taille. C’est mon bras droit, je lui confierais ma vie, mais avec Irina, c’est encore un gamin.

— Irina, la salué-je.

Matteo s’éloigne et Irina me sourit en me disant quelque chose en italien. Elle m’examine et me demande si j’ai assez bien mangé. Ça fait plusieurs semaines que je ne l’avais pas vue.

Je l’embrasse sur la joue et me laisse embrasser. Lucinda, ma propre mère, ne m’a jamais embrassé comme ça. Irina est plus une mère pour moi que Lucinda ne l’a jamais été.

Mais elle manque de chaleur. Il n’y a plus de place pour cela avec toute la haine qui la tourmente.

— Voici Amelia, dis-je à Irina en italien pour la présenter.

La femme plus âgée sourit aimablement et la regarde avant de faire un commentaire sur notre alimentation visiblement insuffisante.

— Amelia, voici Irina, la mère de Matteo.

Je me rends compte que je n’ai jamais vraiment présenté Matteo.

— Je suis ravie de vous rencontrer, lui dit-elle.

Elle se frotte les bras pour se réchauffer.

— Rentre ! lui intimé-je.

Elle hésite et jette un œil derrière nous, par là où nous sommes arrivés.

Je la rejoins et lui frictionne les bras, la serrant pour la forcer à me regarder.

— Tu peux geler ici ou entrer te mettre au chaud. À toi de voir. Je m’en fiche. Le choix te revient.

Elle marmonne, mais suit néanmoins Irina.

Je prends un moment pour marcher sous le porche, m’approchant de la grande cheminée en pierre afin de me réchauffer la main, celle qui n’a pas été brûlée, ainsi qu’admirer le travail effectué pendant mon absence.

La maison a plus d’un siècle et elle est restée inoccupée la majeure partie du temps. Je la restaure afin de lui rendre sa splendeur d’antan, mais je n’ai commencé le projet que depuis un an, même si je la possède depuis plus longtemps. Le temps a ralenti la construction.

En fait, j’en suis le second propriétaire. Après les circonstances qui ont amené la famille d’origine à quitter la villa De Rossi, la banque ne pouvait pas s’en débarrasser. Il paraît qu’elle est hantée par la famille De Rossi, mère et fille.

Mais ça ne me dérange pas. Les fantômes ne me font pas peur. J’ai vécu avec eux toute ma vie.

En plus, c’est ma maison maintenant.

Ma maison.

Pas la leur.

La maison sur l’île et toutes nos propriétés, je ne les ai jamais considérées comme étant à moi. Pas plus que chez moi. D’après la loi Scafoni, même si nous héritons chacun d’une certaine somme, une fois à l’âge adulte, c’est au premier-né – ou, comme c’est le cas maintenant, au fils survivant le plus âgé – que revient la succession Scafoni.

Je ronchonne.

Putain, une vraie loterie.

En plus, techniquement, ce n’est pas l’aîné. Ce devrait être Timothy. Après tout, Sebastian a peut-être enroulé le cordon ombilical autour du cou de Timothy pendant qu’ils étaient encore dans l’utérus. C’était peut-être un putain de tueur avant même sa naissance.

Je me ressaisis.

J’ai mon argent. Rien de tout cela n’a d’importance maintenant.

Après ce qui s’est passé sur l’île, j’ai demandé à un avocat d’élaborer des papiers exigeant ma part. Exigeant que je sois libéré de Sebastian. Menaçant de retourner sur l’île pour prendre possession de sa précieuse élue Willow, car en fin de compte, elle n’est pas marquée. Elle demeure une cible légitime.

C’est peut-être pour ça que je l’ai fait, que j’ai saisi le fer rouge. Pas pour la sauver, pas du tout, mais plutôt pour garder mes options ouvertes.

Sebastian avait hâte de se débarrasser de moi. Il m’a fait signer un contre-accord stipulant que je n’aurais plus jamais de contacts avec Helena avant qu’il n’accepte mes conditions.

Je me demande si Helena est au courant.

Ou si c’est elle qui l’a demandé.

Une pensée lancinante me taraude. Ce que je fais maintenant, est-ce à cause d’elle ?

Ai-je enlevé Amelia pour blesser Helena ?

Ou, d’une manière ou d’une autre, par une contorsion ridicule de mon esprit retors, l’ai-je fait pour me rapprocher d’elle ?

Je grince des dents et retire le gant de cuir pour me souvenir. Je scrute la peau abîmée de ma main, la texture inégale, le croissant si clair.

Sa marque.

La sienne, même si c’est moi qui l’ai sauvée du fer. Pas lui.

Et pourtant, c’est lui qu’elle a choisi.

Non, je refuse de m’engager dans cette voie. Je m’y refuse.

J’emmerde Helena.

Je les emmerde tous les deux.

J’approche ma main du feu, et à nouveau, je sens la douleur atroce. Je sens la brûlure du fer lorsque j’y ai refermé les doigts, le saisissant pour le serrer. La douleur était incomparable avec ce que j’ai connu avant ou depuis.

Le docteur me dit que je ne devrais rien sentir. Que les nerfs sont morts…

Pourtant, je la sens.

J’ai l’impression de revivre ce moment. J’ai beau avoir envie de retirer ma main, je me force à la laisser dans la chaleur jusqu’à ce que la douleur chasse Helena de mes pensées, chasse cette nuit, l’île et tous ces mois de mon esprit.

J’emmerde Helena et Sebastian.

Cela n’a rien à voir, ni avec l’un ni avec l’autre.

Rien !

La porte s’ouvre et Matteo se racle la gorge.

Je lui tourne le dos, glisse mon gant sur ma main.

Le soleil est haut dans le ciel et un carré de neige glisse du toit, atterrissant, lourd et bruyant, à quelques pas de moi. Comme si on l’avait poussé. Comme si un fantôme venait juste de le pousser. Pour me rappeler que je suis là, bien vivant, que je peux me sortir la tête du cul maintenant, parce que le passé est révolu !

Parce que j’ai ce que j’ai toujours voulu. Ma propre Willow.

Je rentre, un sourire aux lèvres. Je suis fatigué. La nuit a été longue et je n’ai pas dormi.

Amelia est debout, dans le foyer, en face de la cheminée plus haute qu’elle, à se réchauffer les mains. Elle admire les fresques au plafond. Il n’a pas encore été entièrement restauré, mais les couleurs vives des fleurs dans un jardin luxuriant sont encore frappantes. Il y en a partout, dans toute la maison. Toujours de la végétation, des fleurs éclatantes en pleine floraison.

C’est étrange de voir ce qui se préserve et ce qui se décompose.

— Certaines parties de la maison sont encore en construction, expliqué-je. Tu devrais éviter d’aller dans ces zones.

— De quand date-t-elle ?

— Plus de cent ans. 

— Waouh. 

Irina évoque le repas. Je lui demande de nous laisser le temps de nous rafraîchir et je prends le sac à dos d’Amelia.

— Viens avec moi !

Elle me suit dans le vaste salon avec une cheminée identique et jette un coup d’œil à la table de la salle à manger déjà dressée pour le déjeuner.

— Les escaliers ne sont pas finis, évidemment, alors sois prudente.

Les marches de pierre sont en bon état, mais la rampe a pourri et a besoin d’être remplacée. Il y a juste un espace vide à la place. Un papier peint granuleux, d’un bleu profond, couvre le mur. Amelia y fait courir ses doigts en me suivant dans l’escalier.

— On dirait que le temps a oublié cet endroit, fait-elle lorsque nous atteignons l’étage.

— On raconte que la maison est hantée.

Je me dirige jusqu’à la dernière série de doubles portes, d’un côté du couloir.

— C’est vrai ? 

Je hausse les épaules, ouvre et lui fais signe d’entrer.

Elle s’arrête net sur le seuil.

La chambre est magnifique. Je l’ai conçue moi-même, avec quatre immenses fenêtres à carreaux, du plancher jusqu’au plafond, avec des rideaux couleur ardoise, un lit personnalisé, au centre, et des tables de nuit intégrées de chaque côté. C’est un grand lit, moderne et ancien à la fois, avec un cadre en bois imposant. Il y a une petite table et deux chaises contre le mur opposé, mais à part cela, la chambre est dépouillée.

Évidemment, ce n’est pas une chambre d’amis.

J’entre, ferme la porte et pose son sac à dos sur le lit.

— La salle de bain est par là, dis-je en tendant le doigt. Tu devrais y trouver tout ce dont tu as besoin. 

Elle s’en approche, aperçoit le livre sur la table de chevet et la veste sur le dossier d’une chaise.

La porte de la salle de bain se referme et j’entends le tour de serrure. Je passe en revue, par la pensée, tout ce qui s’y trouve et qu’elle pourrait utiliser pour m’attaquer. Puis je pense à la fouiller et cette idée me fait sourire.

Elle revient dans la chambre, dix minutes plus tard, visiblement rafraîchie. Elle s’est lavé le visage et brossé les dents. Ses cheveux sont tirés en queue de cheval.

— À qui est cette chambre ? 

— C’est la mienne. 

— Mais tu as des produits de toilette pour moi ? 

Je hoche la tête.

— Depuis quand prévois-tu cela ? 

— Un moment. 

— Je ne dormirai pas dans ton lit. 

Je souris et me rapproche d’elle d’un pas raide.

Elle laisse tomber sur le côté ses bras, qui étaient croisés devant sa poitrine. Je sais qu’elle rassemble tout son courage pour rester imperturbable et ne pas reculer quand je suis devant elle.

— Si, c’est exactement là où tu dormiras. 

— Non.

Mais sa voix faiblit déjà.

Je pose un doigt au centre de sa poitrine et la pousse en arrière contre le mur, la forçant à s’y adosser.

Elle met les mains sur mon torse pour garder cette infime distance entre nous et doit se dévisser le cou pour me regarder. Je ne peux m’empêcher de la trouver petite, sans défense.

Et tout à moi !

— Je ne vais pas… 

Sa voix se brise et elle doit se racler la gorge.

— Je ne coucherai pas avec toi.

Je l’enveloppe du regard, son pull ample à nouveau baissé sur son épaule, puis plus bas, sur le galbe de sa poitrine. Je l’effleure du bout des doigts et son souffle reste suspendu alors que sa poitrine se soulève. Mon regard retrouve le sien.

— Tu le feras. Et tu en auras envie. Plus que tu n’accepteras de l’admettre.

— Laisse-moi partir !

— Tu ne veux pas que je te laisse partir. 

Elle se dégage. C’est plutôt mignon.

— Je le vois dans tes yeux, Amelia. Je vois tes pupilles se dilater. Je vois tes lèvres s’ouvrir et ta jolie petite langue venir les lécher, les humecter pour moi.

— Je ne suis pas… elles ne sont pas…

— Je parie même que si j’arrive à glisser mes doigts dans ta culotte…

Laissant cette phrase en suspens, je passe une main sur son ventre et défais le bouton supérieur de son jean.

Elle serre les deux mains sur la mienne, ses ongles enfoncés dans ma peau.

Je lui adresse un sourire et glisse mes doigts juste à l’intérieur de son jean, sous l’élastique de sa culotte, la chatouillant légèrement.

Elle émet un bruit, essaie de dégager mon poignet.

Une minute entière s’écoule avant que je retire ma main et m’éloigne, la libérant. Je passe mon pull par-dessus ma tête et je l’entends haleter.

— As-tu l’intention de sortir d’autres couteaux ? demandé-je.

Sa bouche est ouverte, ses yeux dardés sur mon torse. J’imagine que ce qu’elle voit la surprend.

Je m’approche d’elle et touche son menton avec un doigt, inclinant son visage vers le haut.

— Tu as perdu ta langue ? 

— Tu… tes…

Ses yeux glissent sur les tatouages qui couvrent une grande partie de ma poitrine.

— J’ai besoin d’une douche et je meurs de faim. Comptes-tu sortir d’autres armes blanches ?

Elle laisse traîner ses yeux vers les miens et secoue la tête d’un air presque absent.

— Pourquoi ? demande-t-elle.

Elle ne parle pas du couteau.

Un poids s’abat sur moi, comme si le manque de sommeil, le voyage, l’île et les derniers mois me réclamaient leur tribut en même temps. Maintenant que je suis à la maison, je crains que tout s’effondre autour de moi.

Je la dévisage, absorbé dans son regard. J’aimerais me voir par ses yeux.

J’aimerais voir ce qu’elle voit.

— Parce que c’est le soir qui a tout changé.

6

Amelia

C’est le soir qui a tout changé. Pas seulement pour Helena et Sebastian, mais pour lui et moi. C’est le soir qui nous a conduits jusqu’ici.

Je reste bêtement muette en écoutant la porte de la salle de bain se fermer à clé, puis le bruit de la douche.

Il avait l’air accablé. Fatigué. Quand je lui ai demandé pourquoi, il était tellement éreinté.

Je traverse la chambre jusqu’à mon sac à dos et je sors mes cahiers. Je m’assieds sur le bord du lit, son lit. En regardant les carnets de dessin, je trouve celui que je cherche. Je sais exactement lequel il a utilisé. Du moins pour l’image que j’ai reconnue. Pour les autres, dans son dos, je n’ai eu qu’un aperçu des entrelacs à l’encre.

Il me faudra des heures pour étudier sa peau.

Des jours.

Assise, j’observe le croquis, le traçant du bout des doigts, chacun des anciens billots de bois, les taches que forment les visages de mes sœurs.

Ils sont là, ces bâtards de Scafoni.

La douche cesse de couler, mais je m’en rends à peine compte. J’essaie toujours de comprendre ce qu’il a fait. Quand la porte s’ouvre, je le dévisage et il s’arrête une seconde, comme s’il était surpris de me voir ici. Où irais-je donc ?

Il a une serviette autour des hanches, ses cheveux sont mouillés, en pointes sur sa tête, et je ne peux m’empêcher de le contempler pendant une longue minute. J’admire le passé tatoué sur son corps, parce que c’est exactement ce dont il s’agit.

— L’un de mes carnets avait disparu. Je pensais que j’étais folle, commencé-je. Je me rappelle avoir cherché partout. C’est à ce moment que j’ai arrêté de les sortir de l’appartement. Je me suis mise à dessiner sur des serviettes en papier parce que je ne pouvais pas arrêter. C’était toi ? Tu l’as pris ?

Il ne me répond pas, mais ce n’est pas nécessaire. Les preuves sont là. Sur son torse.

Je dépose le carnet de côté et je me lève, me dirigeant vers lui.

Il a toujours son gant. Il s’est douché avec ?

Mais les tatouages détournent mon attention de ce détail intrigant.

Je regarde de plus près, tends la main pour toucher le dessin, sentir la peau douce et chaude, ferme sur les muscles compacts.

Une décharge électrique pure m’oblige à retirer ma main dans un soupir.

Je lève les yeux vers lui.

Il l’a sentie, lui aussi, je le sais. Je le vois à son visage.

Je m’apprête à le contourner, mais il ne me laisse pas faire. Il se retourne avec moi, un sourire aux lèvres.

— Laisse-moi voir, lui dis-je.

— Je ne veux pas. 

— C’est ce qui s’est passé. Sur cette île. Je le sais.

Il ne répond pas, mais son expression change, son sourire disparaît.

Ce poids est de retour.

Et il me rejette.

Il s’en va, entre dans le dressing. Quand il revient une minute plus tard, il porte un pull noir avec un jean foncé et passe les mains dans ses cheveux.

— Tu as tout répertorié ? demandé-je.

— N’en fais pas toute une histoire ! C’est de l’encre. Rien que de l’encre.

— Non, non. C’est plus que ça. Je le sais.

— Vraiment ?

— Je veux voir. 

— Je te l’ai dit, tu n’es pas censée voir ça. 

Il se dirige vers la porte, l’ouvre et me fait signe de passer devant lui.

— Pourquoi ? 

— Pourquoi quoi ? 

— Pourquoi l’as-tu fait ? 

Il ne me répond pas, mais sort dans le couloir.

— Je t’ai posé une question.

Je le suis.

Il s’arrête et se tourne à moitié, visiblement agacé. Mais quelque chose d’autre prend le dessus, un sentiment plus sombre.

— On ne t’a jamais dit que la curiosité est un vilain défaut ? demande-t-il, m’obligeant à reculer jusqu’à ce que mon dos soit, une fois de plus, plaqué contre le mur.

— Je veux juste comprendre. 

Ses doigts effleurent ma joue et il écarte mes cheveux pour me chuchoter à l’oreille :

— C’est seulement pour que tu en redemandes, Amelia. 

Sa voix est grave et ses paroles sont à la fois séductrices et provocatrices.

— Je ne veux pas.

Il me dévisage, comme s’il lisait en moi.

— Je te vois. Je vois ce qu’il y a en toi.

— Tu ne vois rien. Tu ne me connais pas.

— Tu crois ? 

Il pose sa grande main sur mon ventre. Elle y prend presque toute la place.

Je ne bouge pas. Je respire à peine.

— Tu sais ce que je veux, Amelia ? demande-t-il en penchant la tête de sorte que son menton rugueux me frotte la peau. Je rêve de te pousser contre ce mur, d’arracher ton jean et de prendre ton petit corps vierge. Je veux te sentir saigner. Je veux sentir la chaleur de ton sang sur ma queue.

J’émets un bruit, comme un couinement de souris. Son souffle à mon oreille me hérisse tous les poils du corps, et ses mots… ses mots me terrifient et m’excitent. Il a raison. J’en ai envie. Aussi tordu et bizarre que ce soit, moi aussi, c’est ce que je veux.

— Tu voulais être à sa place ? L’élue Willow ? raille-t-il.

Sa main descend un peu plus bas, vers mon jean encore déboutonné, et je sens chaque cran de la fermeture éclair qu’il tire avec précaution. Je sens le mouvement lent et délibéré de sa main sous la ceinture de mon pantalon, puis dans ma culotte.

— Tu voulais être choisie ?

Sa main plonge plus bas et le bout de ses doigts trouve les replis de mon sexe.

— Arrête !

— Tu voulais être baisée ?

La façon dont il prononce ce mot, dans un grognement de désir, me donne l’impression qu’il le savoure.

Ses doigts se replient dans mon intimité. C’est la première fois que quelqu’un d’autre que moi y aventure ses doigts, que l’on me touche à cet endroit.

Et je ne peux ni respirer, ni penser ni me battre.

— Hein, c’est ça ? Tu aurais aimé qu’il te choisisse à la place de ta sœur ? Qu’il te traîne sur cette île ? Tu aurais voulu qu’il te force ?

Je le regarde, mais tout ce que je peux sentir, ce sont ses doigts sur moi. Il est difficile de penser, de respirer, de faire autre chose que de le fixer des yeux.

Son regard est étrange. Ses yeux semblent plus sombres, mouchetés de taches turquoise brillantes, si déterminés alors qu’il me dévisage, comme s’il voulait me brûler, voler les pensées de mon esprit.

— Tu voulais qu’il te prenne, petite Willow ?

— Non.

C’est faible, mais il l’entend.

— Parce que tu es mouillée.

Il vient de murmurer, si bas que je le sens plus que je ne l’entends, et je ferme les yeux avec honte parce qu’il a raison.

Mes mains, qui devraient le repousser, se posent contre sa poitrine et quand il enfonce un doigt en moi, je gémis. Je sais que c’est ce qu’il veut.

Il approche sa bouche de la mienne et il m’embrasse, mais il ne plonge pas sa langue à l’intérieur, pas encore, pas même quand je m’ouvre à lui. Au lieu de quoi, il se retire, prend ma lèvre inférieure entre ses dents et la mordille, juste assez pour m’entailler, pour extraire une goutte de sang.

Je m’accroche à lui tandis qu’il me caresse le clitoris. Ça fait du bien, et ce son que j’entends, c’est de moi qu’il monte.

Je ne devrais pas vouloir cela.

Je ne devrais pas le vouloir.

Mais ses caresses deviennent plus fortes. La douleur et le plaisir alternent, la première prenant le dessus. Ses doigts en moi, il me hisse sur la pointe des pieds.

— Tu sais ce que je pense ?

Je ne dis rien. Je ne peux pas.

— Je pense que tu veux être baisée, lance-t-il avec plus de colère dans ses paroles, plus de violence.

Je déglutis, secoue la tête. Mais il fait tournoyer ses doigts en moi.

— Arrête, bredouillé-je.

— Je pense que tu meurs d’envie d’être baisée, en fait.

— Tu me fais du mal. 

— Aimes-tu souffrir ? C’est le cas de ta sœur.

Mon regard se braque sur le sien.

— Ça suffit ! 

— Juste une question. Tu meurs d’envie d’être baisée par moi, ou est-ce que n’importe quel salaud de Scafoni ferait l’affaire ?

Je finis par le repousser, enfin.

— Stop ! 

Il ne bouge pas, mais déplace son emprise de sorte qu’il caresse mon clitoris à nouveau, et cette fois, je lâche un gémissement. Il est en moi et je le déteste. Oui. Je le hais.

— Qu’y a-t-il ?

Est-il si insensible, alors que je m’effondre sous ses yeux ? Alors qu’il me disloque si facilement aux tréfonds de mon être ?

Parce que ces derniers mois, à Philadelphie, j’avais le sentiment que c’était lui. Comme si je savais depuis le début que c’était lui qui me suivait, comme un sixième sens.

Comme si cela devait arriver.

Je laisse mes mains glisser sur son torse sculpté et ses abdominaux fermes, puis je touche son membre. Il n’est pas perturbé.

Non, pas troublé le moins du monde.

Je pose ma main autour de la tige d’acier qui menace de déchirer son jean. Je me lèche les lèvres tandis qu’il caresse toujours mon clitoris. Je suis si proche. Lorsqu’il ferme son autre main sur ma nuque et m’attire à lui, je laisse tomber ma tête et mon front se poser contre sa poitrine. Je suis pantelante et les soupirs que j’émets me sont étrangers.

Je devrais me battre contre lui.

Je veux me battre contre lui.

Mais quand j’essaie de m’éloigner, il referme la main dans mes cheveux, me force à le regarder. Il sourit.

— C’est ce que tu veux ? 

Je suis pathétique.

Putain, je ne retrouve même pas ma voix.

Il plisse les yeux et part d’un éclat de rire, mais il n’y a pas de joie dans cette sonorité. Il retire sa main et me l’apporte au visage, essuyant ses doigts sur ma joue, ma bouche, y laissant une traînée humide.

Mes genoux se dérobent, je suis au sol. Il tombe avec moi et, avec cette même main, ramène ma tête jusqu’à sa poitrine.

Ce n’est que lorsque mon visage est enfoui là que je lâche prise. Que je pleure. Je sanglote tout bas contre lui, mes mains à plat sur son torse, les épaules secouées. J’aimerais le repousser, sachant que je le devrais. Merde, je devrais !

Mais ce qu’il a dit, c’est la vérité.

Il le sait. Je le sais.

C’est mal.

Je suis déphasée.

Perverse.

Malsaine.

Mais il a raison. Et c’est peut-être la honte qui me réconforte ici, contre la force brûlante du torse de mon ennemi, mon visage caché à son regard.

Ma honte se dérobe à moi.

Du moins momentanément.

Il se retire, se redresse. On dirait que l’on m’a soudain enlevé une couverture, car il fait soudain très froid.

— Attention à ne pas tomber amoureuse de moi, Willow. 

J’entends ses paroles.

Je les perçois.

Ma tête est inclinée, le carrelage sous mes genoux est lisse et glacé, et je ferme les yeux comme si je pouvais disparaître. Comme si je ne pouvais pas le voir, s’il ne pouvait pas me voir.

Je pense qu’il va dire quelque chose, m’humilier encore, me donner un coup de pied, peut-être. Me frapper alors que je suis à terre.

Mais il bouge enfin. Il se retourne et s’en va. Il descend les marches et je le regarde partir, mais il ne jette même pas un coup d’œil en arrière. Pas le moindre regard.

Peut-il seulement supporter de poser les yeux sur moi ?

7

Gregory

— Elle ne mange pas si ce n’est pas avec moi.

— Je peux lui apporter un sandwich, tente Irina, une assiette dans ses mains.

Je lève les yeux de mon bureau. Ça fait des heures que cet épisode s’est passé. Amelia n’est pas descendue et Irina, mère italienne typique, veut la nourrir. Même si j’apprécie sa sollicitude, elle fera ce que je décide sous mon toit.

Je ne commettrai pas l’erreur de mon frère.

Je ne dorloterai pas ma Willow.

Matteo s’avance derrière elle. Il me regarde et pose avec douceur ses mains sur ses épaules, puis il l’entraîne hors de la pièce en secouant la tête.

Je me lève, prends la bouteille de whisky. Il est encore tôt, mais merde ! Je n’ai pas dormi depuis vingt-quatre heures et je suis fatigué.

Sans prendre la peine de me munir d’un verre, j’emporte la bouteille dans le couloir, tourne et continue dans le couloir qui mène à la bibliothèque, où la maison est plus sombre, toujours en attente de rénovations. Il fait plus froid, ici aussi, mais c’est parce que tout est encore fermé. La pièce n’est pas chauffée.

Dans la bibliothèque, je trouve mon chemin dans les gravats en utilisant la lumière colorée qui filtre au travers du vitrail. La neige tourbillonne tout autour et je lève les yeux vers le trou dans la vitre. Il me semble qu’il n’y était pas la dernière fois que je suis venu ici, mais peut-être n’y ai-je pas prêté attention, tout simplement.

Je reste une minute à contempler ce tourbillon blanc, cette poudre aussi fine que de la poussière, alors que le vent souffle.

Cette salle est étrange. Je ne perds pas mon temps à croire à d’éventuels fantômes. Je n’en ai rien à faire que la maison soit hantée, mais j’avoue que ce que je ressens dans la bibliothèque est différent.

Je prends une gorgée au goulot de ma bouteille et enjambe les matériaux de construction, la poussière, pour me frayer un chemin à l’arrière de la vaste salle jusqu’à une porte qui paraît plus vieille que la maison elle-même. Une porte en bois massif et sombre.

Je sors ma clé. Elle est vieille, mais elle non plus, je ne veux pas la changer. Je déverrouille, ouvre et sors mon téléphone pour éclairer le chemin. Il n’y a pas d’électricité ici.

Je constate une baisse immédiate de la température, une humidité aux relents de pourriture, comme la pièce confinée sous le mausolée de l’île.

Je me ressaisis.

Il me semble que c’est cohérent pour quelqu’un d’aussi froid que moi, d’aussi pourri à l’intérieur. Je devrais me sentir à l’aise ici.

J’emprunte les marches de pierre et descends dans les catacombes. D’après les cartes, elles continuent sur des kilomètres. On peut apparemment se rendre jusqu’au village, mais je ne les ai pas encore explorées.

Il n’y a qu’une pièce où j’aime me rendre.

Je braque la lumière dans le tunnel obscur. De l’eau ruisselle quelque part, au loin, produisant un son qui fait écho contre les murs. Quelque chose détale lorsque j’avance, regardant chaque pièce où je passe, espèces de grottes vides. Celle-ci était utilisée pour stocker le vin, celle-là pour la nourriture, l’autre je ne sais pas. Aucune n’est utilisée maintenant. Elles sont hors d’usage.

Le couloir se divise en deux à ce point. Je tourne à droite, et à l’intersection suivante, encore à droite. Un vrai labyrinthe.

Au bout de ce tunnel se trouve la pièce que je cherche. C’est la seule à avoir une porte. Je jette un œil à travers la petite fenêtre à barreaux et pousse pour l’ouvrir, prenant soin d’insérer le cale-porte en dessous pour éviter qu’elle ne se referme. C’est impossible d’ouvrir la porte de l’intérieur. Je me demande bien dans quel but on s’en servait, autrefois.

Dans ma poche, je récupère mon briquet et allume les bougies posées sur les pierres en saillie sur les murs que j’utilise comme étagères. J’éteins la lampe de poche de mon téléphone et je le range. Après avoir fait le tour de la salle pour allumer chaque bougie, je m’assieds au bord du lit.

C’est moi qui ai pris son carnet de croquis. C’était l’un de ses premiers.

Et les voici, tous ces dessins en noir et blanc, les pages cornées par l’humidité ambiante, certaines mouillées par le mur auquel elles sont collées. Je m’assieds, sirote mon whisky et les examine. Cette soirée fatidique est reproduite sous tous les angles.

C’est drôle comme certains esprits fonctionnent.

Ces dessins me donnent l’impression de voir dans sa tête. Un aperçu où je n’ai pas ma place.

C’est comme ça qu’elle a vu la situation, ce soir-là, le soir de la moisson, comme ça qu’elle a vu la scène dont on l’a forcée à faire partie, qui n’a duré que quelques minutes et qui a tout changé.

Et moi, en regardant ces dessins, j’ai l’impression de l’espionner.

Elle a mémorisé tous les détails. Même nos visages, bien que ce ne soit pas tout à fait juste. Ethan est flou, Sebastian ressemble à Satan. Moi, je suis plutôt fidèle à moi-même, en quelque sorte, mais il me manque quelque chose.

J’avale un peu plus de whisky, me lève. M’approchant d’un des carnets, je prends un morceau de charbon de bois sur l’étagère en dessous. J’ajuste les détails de nos visages, ajoute des ombres sur les bords de la bibliothèque. Parce que c’est là que les fantômes des anciennes élues Willow se cachaient dans leur maison.

Ce soir-là, elle s’est concentrée sur mon frère.

Sur lui et Helena.

Je suis étonné par les détails de mon visage.

Je m’intéresse ensuite au dessin sur lequel Sebastian a soulevé la robe d’Helena. J’ai ajouté de la couleur à celui-ci. C’est l’un des deux seuls dessins en couleurs sur ces pages. Une tache rouge. La marque. Je me demande si c’est ce qui a attiré mon frère.

Mais j’aurais choisi Helena, moi aussi. C’est elle qui se démarquait.

Peut-être que ses parents l’ont fait exprès. En l’attachant comme ils l’ont fait. En la bâillonnant. Peut-être était-ce pour protéger leurs filles chéries, abandonnant celle qu’ils aimaient le moins.

Non.

Je ne sais pas s’ils l’aimaient moins que les autres.

Je ne sais pas s’ils avaient une préférence. Parce qu’alors, comment auraient-ils pu les placer sur ces autels ?

Je m’assieds, tachant de fusain l’étiquette de la bouteille de whisky en la reprenant en main. Le liquide me brûle la gorge. Je me frotte les yeux. Je suis fatigué. Je devrais dormir.

Ce qui s’est passé là-haut, je ne m’y attendais pas. Ce calme, ce sanglot désespéré.

Même si je pense la comprendre, du moins d’une certaine façon, cela m’a désorienté.

Je sais que ce que j’ai dit est vrai. Et bon sang, elle l’a confirmé par son regard. Par la réaction de son corps.

Je porte mes doigts à mon nez. L’odeur de son excitation s’y attarde et j’inspire profondément, peinant à déglutir.

Elle est différente de ce que je pensais.

Depuis que je l’observe, je la trouve différente de ce que j’imaginais.

J’ai pensé que c’était elle, parce qu’elle savait que ses parents l’avaient trahie. Qu’ils avaient trahi toutes les sœurs, vraiment. Sa mère, qui avait elle-même survécu à une moisson, qui avait été témoin de ce que la tradition de l’élue Willow avait infligé à sa propre sœur, a tout de même mis ses filles sur ces autels.

Je comprends à quel point ça peut bousiller quelqu’un.

Mais quand je suis entré dans son appartement et que j’ai trouvé ces dessins, j’ai vu quelque chose de différent. Je l’ai senti.

Du désir.

C’est ce que je ne peux pas sortir de ma tête.

C’est ce que je ressens en voyant ces traits de crayon.

C’est ce qui m’attire vers elle.

Ce qui me lie à elle.

Et ce sanglot. Elle s’est laissé aller contre moi. Elle s’est presque réfugiée en moi.

Moi.

Je bois une longue gorgée de whisky, mes yeux sur les images qui m’entourent. Tout ce à quoi je pense, c’est qu’elle est abîmée.

Aussi abîmée que moi.

8

Amelia

Je dois mon réveil à cette lueur orange qui provient des fenêtres. Je n’ai pas fermé les rideaux.

Je regarde de l’autre côté du lit, mais il est vide. À l’évidence, il n’a pas dormi là. La porte de la salle de bain est ouverte et la lumière filtre du couloir. Pareil pour le dressing. Je suis seule.

Quand il m’a laissée pour descendre, je me suis enfermée dans la salle de bain pendant un moment. Je pensais qu’il reviendrait. Honnêtement, je ne savais même pas si j’en avais envie.

J’ai pris une douche, enfilé les mêmes vêtements parce que tout ce que j’ai dans mon sac à dos, ce sont mes carnets de dessin. Je ne pense pas qu’il ait emporté le sac. Mais je suppose qu’il avait les mains déjà pleines en me portant sur son épaule après m’avoir assommée.

Mon mal de crâne s’est atténué, même s’il n’a pas complètement disparu, et j’ai tellement faim que mon estomac me fait mal. Quand je me lève, je me sens poisseuse. Dormir en pull et en jean, ce n’était pas très malin, mais l’alternative des sous-vêtements était hors de question, étant donné que je dors dans son lit.

Je vais à la fenêtre et regarde le soleil se lever. C’est beau. Je n’ai jamais vraiment pris le temps de le contempler auparavant. Il doit faire un froid glacial, parce que la neige recouvre encore chaque branche, et là où le soleil commence à poindre, les cristaux de glace scintillent comme des diamants.

Dans la salle de bain, je me lave le visage, me brosse les dents et les cheveux. Mon reflet me surprend encore, le noir si différent du blond dont j’ai l’habitude. Si j’avais eu plus de temps, je serais allée chez le coiffeur et je l’aurais fait correctement ajuster. Si j’avais du temps et de l’argent. C’est à cause de cela que je suis entrée dans ce pétrin avec Charlie et Madame Liona.

J’ai rencontré Charlie quelques jours après mon arrivée à Philadelphie. Il s’est présenté à moi et m’a remis une carte de visite pour son agence de mannequins. Il m’a dit que j’avais le regard qu’ils cherchaient, et stupide que je suis, j’ai mordu à l’hameçon et j’ai gobé jusqu’à la ligne et au plomb.

Je n’ai jamais exercé en tant que mannequin, mais Charlie m’a dit qu’il m’installerait dans l’appartement – que c’était celui d’une amie et que je pourrais la rembourser quand je serais payée. Il m’a acheté des vêtements, un téléphone, il m’a donné de l’argent.

C’était l’arnaque parfaite.

Et moi, j’étais la parfaite imbécile.

C’est vraiment cliché. Une jeune fille naïve du Midwest arrive dans une grande ville par ses propres moyens et devient immédiatement la victime d’un escroc.

Mais Gregory m’a-t-il sauvée ou suis-je passée de la peste au choléra ?

Je pense à ce qu’il a dit. Avais-je envie d’être l’élue Willow ? Est-ce que je voulais que Sebastian me choisisse ?

Ce sont des questions que j’ai évité de me poser pendant des mois. Et il l’a perçu en quelques heures. Il a lu en moi comme dans un livre.

En revenant dans la chambre, j’entends un petit coup à la porte. Je sais instantanément que ce n’est pas Gregory, parce qu’il ne frapperait jamais. Et s’il le faisait, il ne serait pas aussi doux.

J’y vais et j’ouvre.

C’est la femme que j’ai rencontrée hier. Elle porte un plateau avec du café et des tartines beurrées fumantes, de la confiture et une assiette de fromage.

— Vous n’avez pas mangé, s’inquiète-t-elle avec un sourire chaleureux.

Elle a un joli accent.

Les arômes de café et de pain chaud me font monter l’eau à la bouche.

Je jette un œil par-dessus sa tête comme si j’attendais de le voir surgir.

— Il est parti, me dit-elle.

D’un geste, elle me demande la permission d’entrer.

Je m’écarte.

— Merci.

Sa gentillesse me donne envie de pleurer alors qu’elle pose le plateau sur une table dans le coin.

— Savez-vous où il est ? 

Elle secoue la tête.

— Savez-vous quand il revient ?

Mon Dieu, j’ai l’air pathétique.

— Non.

Elle quitte la chambre et referme la porte. Je me verse une tasse de café avec une généreuse dose de lait. La première gorgée est un vrai paradis. Je m’assieds pour beurrer le pain et j’en savoure chaque bouchée.

Une fois que j’ai vidé la carafe de café et qu’il ne reste que des miettes dans l’assiette, je me lève, le plateau dans les mains. Enfin, je m’arme de courage et je sors de la chambre.

D’abord, je cherche la cuisine pour y déposer le plateau. La femme le récupère et je la remercie encore, avant de m’aventurer dans la maison. Je suis prudente au début, mais très vite, je comprends qu’il ne rôde pas dans un coin quelque part en attendant de bondir.

Je passe la matinée à visiter diverses pièces de la maison et les couloirs en construction. Personne ne travaille à la maison aujourd’hui. Je suppose que le mauvais temps tient les ouvriers à l’écart.

Le premier étage est le plus abouti, seules deux chambres sont encore barricadées. Je monte les escaliers jusqu’au second, tout en restant sur mes gardes, car une partie de la pierre s’est effondrée. Quand j’arrive à l’étage, il est presque obscur et les trois pièces sont inaccessibles.

Franchement, l’atmosphère est trop sinistre ici. Je m’empresse de redescendre.

Au rez-de-chaussée se trouvent le vaste foyer, le salon, les salles à manger, la cuisine, une pièce fermée à clé et une bibliothèque.

La bibliothèque est en cours de rénovation et il y fait froid. Les fenêtres doivent être d’origine. Ce sont des vitraux, et aussi beaux qu’ils soient, ils ne parviennent pas à protéger du froid.

Resserrant les bras autour de mon corps, je me fraye un chemin dans la bibliothèque. Elle est d’un style plus gothique que le reste de la maison, plus sombre et visiblement plus ancienne. Je me demande s’il va s’en servir comme modèle pour les autres travaux.

Il y a un vieux fauteuil, si usé que le cuir délavé du siège est déchiré. Je touche un interrupteur, où il manque les boutons en laiton, avant de progresser entre les matériaux de construction jusqu’aux étagères.

Je parcours les livres. Ils sont poussiéreux, comme s’ils avaient été laissés ici il y a des siècles. Je m’interroge sur l’histoire de la maison.

Un mouvement attire mon attention et je lève les yeux vers le plafond. Comme celui du foyer, celui-ci est orné de fresques. De belles fleurs créent une sorte de jardin dans des tons bleu ciel, vert, magenta et jaune. C’est tellement joli que je tourne en rond pour l’admirer quand je perçois à nouveau le mouvement.

Je sursaute. C’est un oiseau. Il a dû rester coincé à l’intérieur pendant que les ouvriers étaient là.

Il volette à nouveau en travers du plafond. Je reconnais son espèce, il s’agit d’un merle. Cela me fait sourire, parce que je vois des merles partout où je vais. Mais celui-ci a l’air en détresse. Je me demande depuis combien de temps il est enfermé ici.

J’inspecte les fenêtres de plus près et j’essaie de tirer sur le levier pour en ouvrir une, mais elle est coincée ou scellée, alors je m’arrête. En regardant plus haut, je remarque une brèche dans le verre, assez grande pour que l’oiseau passe à travers. Ce qui explique la flaque d’eau sur le sol, où le vent a soufflé la neige à l’intérieur.

Le fauteuil est trop lourd pour être déplacé, mais j’aperçois une vieille table couverte d’une épaisse couche de poussière dans un recoin éloigné. Me frayant un chemin autour des débris sur le sol, je m’en approche. Les étagères de livres m’émerveillent, on dirait un labyrinthe. Décidément, la salle est plus grande qu’elle n’y paraissait quand je suis entrée.

J’éternue en l’époussetant et m’assure qu’elle soit assez robuste pour supporter mon poids avant de la porter jusqu’à la fenêtre. Elle est assez basse pour me permettre d’y monter, et si je me tiens debout, je devrais être en mesure d’atteindre le trou dans la fenêtre. Maintenant, il me faut attraper l’oiseau.

Il m’observe, perché sur une haute étagère. Je vais devoir le convaincre.

Prenant soin de fermer doucement la porte derrière moi, je retourne dans le couloir, dans la partie la plus chaude de la maison. Irina s’active aux fourneaux et elle me sourit en me voyant découper un morceau du même pain que j’ai mangé plus tôt. Elle ne pose pas de questions et j’emporte ma tranche.

Je retourne à la bibliothèque. L’oiseau est toujours au même endroit. Je siffle tout bas et effrite le pain, déposant la plupart des miettes sur une étagère avant de m’éloigner. Quand je suis assez loin, l’oiseau descend et commence à picorer. Le pauvre, il devait mourir de faim.

Aussi discrètement que possible, je m’approche. Je suis sûre qu’il va s’envoler, mais il n’en fait rien. Au lieu de quoi, il cesse de manger et me dévisage pendant un moment avant de reporter son attention sur le pain.

Je tends la main, les paumes ouvertes. Il aperçoit les miettes et se pose sur ma peau, son petit bec pointu me faisant l’effet d’une piqûre d’épingle. Quand je referme mon autre main sur son dos, il gazouille et bat des ailes.

— Là, là. C’est bon, le rassuré-je en le portant vers la fenêtre.

C’est plus difficile de monter sur la table quand on ne peut se raccrocher à rien, mais je me débrouille, et un instant plus tard, je passe les mains au travers du verre brisé. L’oiseau est libre. La dernière miette de pain tombe de ma main pendant que je le regarde partir. Quand je ramène les mains à l’intérieur, je ne suis pas aussi prudente et le verre pointu m’entaille le dos de la main, m’arrachant une grimace.

Le sang perle sur ma peau, d’un rouge foncé et profond. Ce n’est pas douloureux, mais je suis momentanément hypnotisée. Je maintiens mon bras vers le haut, regardant le sang courir sur mon pouce et mon poignet. Ce n’est que lorsqu’il se détache et tombe au sol que je l’essuie et descends de la table.

Je trouve un rouleau de papier absorbant, probablement laissé par l’équipe d’ouvriers, et je dépose une feuille sur ma main en retournant au fond de la bibliothèque, vers le labyrinthe d’étagères. Je fais courir mes doigts sur les dos des livres, admirant les reliures, principalement en cuir. J’en prends quelques-uns pour voir les dates de publication – fin du XIXe ou tout début XXe.

Je me demande s’il va conserver ces livres. Je l’espère. Peut-être me laissera-t-il les nettoyer, les dépoussiérer, les organiser. Certains sont trop vieux et en trop mauvais état pour être restaurés, mais beaucoup peuvent encore l’être.

La plupart des étagères sont bien ordonnées malgré la poussière, mais quand j’arrive à la fin de l’une d’elles, je découvre une pile de dossiers et de carnets. J’y fouille et trouve les plans originaux de la maison. Les notes dans les marges ne m’évoquent rien, malheureusement, car elles sont en italien.

Dans l’un des carnets, quelqu’un a esquissé plusieurs éléments, intérieurs et extérieurs, même les jardins. C’est fascinant, et quand j’arrive aux deux vieilles photos de la maison devant laquelle pose une famille, ma curiosité prend le dessus.

C’est un couple et une fillette. L’homme et la femme sourient, leur fille rayonne. La mère a les mains sur les épaules de sa petite fille, qui semble sur le point de s’élancer après son chiot aux contours flous.

Je marche jusqu’à la fenêtre pour une meilleure luminosité et la dépoussière afin d’observer leurs visages de plus près. L’homme est barbu et semble avoir la quarantaine. Il a les cheveux foncés et porte un élégant costume en laine. D’après le feuillage, la photo a été prise en automne.

Sa femme – je suppose que c’est sa femme – est belle. Elle a l’air un peu plus jeune que lui, vêtue d’une robe blanche fluide, pas aussi guindée que son costume. Elle est blonde aux yeux clairs. La petite fille est la réplique exacte de sa mère.

Ce n’est qu’en regardant de plus près que je constate les mains de l’homme sur les épaules de sa femme. L’une d’elles semble agripper l’arrière de son cou, comme s’il se cramponnait. Comme s’il avait peur qu’elle ne s’enfuie s’il la libérait, tout comme leur fille qui s’apprête à poursuivre son petit chiot.

Je remarque aussi que ses mains sont gantées.

Je m’intéresse plus attentivement à leurs sourires après avoir remarqué ce détail et je décèle la tension dans le sien, comme s’il était forcé. Comme s’il n’avait pas sa place auprès d’elles. La femme et la fille paraissent trop lumineuses, trop joyeuses, alors qu’il y a une noirceur en lui.

Un frisson inattendu me fait frémir et je me frotte les bras. Je range la photo dans son dossier, mais je l’emporte avec les carnets vers le fauteuil.

Je m’assieds, retire mes chaussures, rentre les pieds sous mes fesses et place le dossier sur mes genoux pour commencer à le feuilleter. Le document qui capte mon attention vient d’un journal anglais, l’article est découpé, le titre épouvantable.

Le comte Leonardo De Rossi innocenté de meurtre !

Tard samedi soir, la police a libéré le comte Leonardo De Rossi et l’a ramené à la villa De Rossi après des semaines d’interrogatoire.

Lorsqu’on lui a demandé de commenter l’affaire, l’avocat du comte a déclaré que c’était un crime terrible de détenir un homme clairement en deuil, à cause de la perte de sa famille, dans une cellule de prison. Puis il a souligné qu’il n’y avait aucune preuve soutenant le chef d’accusation, le meurtre horrible de sa femme et la disparition de leur charmante fillette.

Le détective en charge de l’enquête a été retiré de l’affaire.

Il y avait peu d’indices sur la scène que le comte a découverte à son retour d’un week-end à l’étranger, retrouvant sa femme morte, le visage gravement défiguré, fruit d’un crime passionnel. Selon le légiste, elle était morte depuis des heures quand il l’a découverte le matin de Noël.

Encore plus étrange est la disparition de la petite fille âgée de seulement quatre ans. L’une de ses chaussures a été retrouvée à l’entrée des catacombes, mais une recherche approfondie n’a abouti à rien.

Tout espoir de trouver le tueur s’amenuise alors que la police a épuisé chaque piste.

L’article se termine abruptement.

C’est arrivé à Noël. Il l’a trouvée le matin de Noël. Cette date rend l’histoire encore plus sordide.

Je ne reconnais pas le nom du journal, mais c’est si vieux qu’ils ont probablement fait faillite depuis longtemps. S’agit-il d’un magazine à potins ou d’un journal réputé ? Parce qu’il ne fait aucun doute que le comte a tué sa femme, et peut-être même sa fille.

Je feuillette plus de coupures et tombe sur un autre article, daté près d’un an après la première publication. Il est déchiré, mais d’après ce que je devine, le journal mentionnait le premier anniversaire du crime toujours irrésolu. On y déclare également que le comte a abandonné la maison, bâtisse qu’il avait construite pour sa famille, et qu’il est retourné à San Gimignano, la ville de sa naissance.

Un article de plus de six ans plus tard montre la maison en mauvais état, avec la mention qu’elle est à vendre.

D’après les bribes que je comprends des coupures italiennes, le prénom de la femme du comte était Margot et sa fille Belle.

Ma curiosité est piquée au vif.

Je me frotte les yeux et regarde à la fenêtre pour voir le ciel s’assombrir. L’après-midi touche à sa fin.

Triant les feuilles de papier, je dispose la plupart d’entre elles sur leur étagère, mais je prends le carnet dont la deuxième moitié est encore vide et range la photographie à l’intérieur, avec les deux articles en anglais. Je jette un œil dans le couloir avant de sortir de la bibliothèque.

Toujours aucun signe de Gregory. Je ne sais pas si c’est une bonne ou une mauvaise chose.

Tenaillée par la faim, je me dirige vers la cuisine. Irina désigne la table dressée pour une personne et je m’assieds. Je sirote le vin et mange le repas qu’elle a préparé, des pâtes maison avec de la sauce rouge et une salade.

— Savez-vous où est Gregory ? demandé-je.

Elle affiche une mine soucieuse et dit quelque chose que je ne comprends pas, mais elle secoue la tête et je comprends qu’elle n’en sait rien.

Je ne sais pas pourquoi je le lui demande. Je ne suis pas malheureuse qu’il ne soit pas là, mais je me retrouve coincée dans cette maison sans même une paire de bottes pour sortir ou de quoi changer de vêtements.

Après avoir mangé, je me promène dans la maison à la recherche d’une télévision ou de quelque chose pour m’éviter l’ennui. J’aurais dû prendre un livre dans la bibliothèque, mais il fait trop sombre là-dedans, maintenant, du moins c’est ce que je me dis en arrivant devant la porte, où le froid glacial me fait frémir. Je retourne au salon, où Irina empile les bûches dans le feu avant de s’éclipser.

Là, je découvre une bouteille de whisky et m’en verse un peu, même si je ne bois pas – ou du moins, je ne buvais pas avant ce soir.

Je m’assieds dans l’un des deux fauteuils et j’observe le feu, enlevant mes chaussures et repliant mes genoux sous mon corps, profitant de la chaleur et du crépitement des bûches humides.

Après avoir bu un peu, je repose ma tête sur l’accoudoir du fauteuil et laisse mes yeux se fermer, à peine quelques minutes. Il fait chaud ici, auprès du feu, et je ne veux pas être dans son lit. Je sais que je devrais me lever. Je devrais rester sur mes gardes. Mais je suis fatiguée et il fait sombre, le silence règne, et je ne peux pas résister à l’attirance du sommeil.

Je comprends que je rêve quand je vois la petite fille sur les photos qui court dans la maison, cette même maison. Je sais que c’est elle. Je n’en ai aucun doute. Elle rit et poursuit son chiot. Tout est identique à l’époque, la maison est luxueuse et lumineuse. Chaleureuse, aussi. Si conviviale que je peux presque sentir le pain cuire dans la cuisine et deviner son rire autant que l’entendre.

Impressionnée, je la suis dans une enfilade de couloirs en admirant ce qui m’entoure, sans véritablement voir où je vais.

C’est alors que la lumière et la chaleur changent. Et ce n’est pas un changement graduel.

Je frissonne, ralentis comme elle en approchant de la bibliothèque.

Je ne veux pas y aller et je ne veux pas qu’elle y aille.

J’essaie de la rejoindre, de l’arrêter. Je sais que c’est un rêve, mais je veux quand même l’arrêter.

Il fait plus froid à notre approche, et maintenant, il devient urgent et nécessaire que je l’empêche d’y aller.

Or quand elle me regarde, son visage est différent. Il me semble cadavérique, du moins pendant un instant.

Comme une tête de mort qui me glace le sang, si furtivement que lorsque je cligne des paupières, tout disparaît et elle redevient une adorable petite fille. Cette fois, elle ne rit plus. Même pas un sourire. Et j’arrête de la poursuivre, parce qu’elle a cessé de courir. Comme si elle savait, elle aussi, ce qu’elle trouverait à l’intérieur.

Elle ouvre la porte de la bibliothèque. Je l’entends grincer et croise les bras pour me protéger du froid.

— N’y va pas ! dis-je.

Mais elle ne m’écoute pas. Je ne sais même pas si elle m’entend.

— Maman, lance-t-elle en entrant.

Sa voix est douce et elle est si jeune. Trop jeune pour ce qu’elle y trouvera.

C’est le sang que je vois en premier.

Les jolis chaussons de ballet en satin blanc de la petite fille s’en imprègnent lorsqu’elle se rend au bord du cercle sanglant toujours plus large.

Elle ne crie pas tout de suite. Elle baisse les yeux et penche la tête sur le côté sans comprendre ce qu’elle voit.

Je ne veux pas regarder, pourtant je le fais.

Et je vois la femme, autrefois si belle, couchée là, sans visage, des trous à la place de ses jolis yeux révélant l’os sous la peau déchirée et le sang. Il y a tant de sang.

Sa mère est morte.

Le chiot de la fillette gémit à ses côtés.

Il pleure. Bientôt, la petite fille et moi aussi.

Je veux lui dire de se retourner, de venir me voir. Mais il est trop tard et elle marche dans la flaque de sang, sa petite chaussure laissant une minuscule empreinte.

Le chiot aboie, maintenant.

Je suis le regard de la fille vers l’animal qui disparaît derrière une étagère.

— Ne pars pas, tenté-je de lui dire.

Mais ma voix ne fait presque aucun bruit et je me surprends à la suivre, la main tendue pour l’attraper alors qu’elle enjambe le cadavre de sa mère.

Ma main glisse au travers de son fantôme. Elle poursuit son chiot et j’essaie de ne pas regarder par terre tout en passant, à mon tour, par-dessus le corps sans vie.

Je suis pieds nus, le sang est sombre, presque collant quand il coule sur ma peau, épais et chaud. Je suis incapable de détourner le regard jusqu’à ce que j’entende la jeune fille à nouveau. Elle dit quelque chose d’une voix différente. Elle est apeurée. Je pense qu’elle appelle à l’aide.

— J’arrive, lui dis-je.

Une porte s’ouvre et j’arrache mon regard du sang pour la suivre, laissant des empreintes rouges sur le sol poussiéreux.

On dirait que je cours pendant des heures, des jours, dans ce dédale interminable. Enfin, je suis arrivée. Je vois son visage, celui de l’enfant, comme si elle m’attendait. En m’apercevant, elle tend la main. Je tends la mienne, mais elle éclate de rire, comme si tout n’était qu’un jeu. Enfin, elle s’éloigne et disparaît dans un coin plus sombre. J’entends l’écho de son rire et regarde sa chaussure abîmée. Le satin blanc est d’un rouge sale alors qu’elle disparaît. Bientôt, je n’entends plus rien, puis mon prénom.

— Amelia. 

C’est la voix d’un homme. Je jette un œil autour de moi, mais il n’y a personne ici.

J’essaie de faire un pas de plus vers l’endroit où la fillette a disparu, mais je n’arrive pas à bouger. J’essaie encore, et c’est alors que l’on me saisit.

— Amelia. 

Je lutte, mais la personne qui m’a attrapée refuse de me lâcher.

Enfin, un gloussement me parvient, si faible, si triste. Peut-être n’est-ce pas un gloussement, après tout, mais un cri.

— J’arrive !

Ma voix me paraît étrange, comme si je n’avais pas entièrement formulé les mots.

— Amelia, lance-t-il plus fermement, ses mains plus brutales.

J’ouvre enfin les yeux.

Non.

J’avais déjà les yeux ouverts.

Seulement, je ne voyais pas.

Il me secoue.

— Je dois y aller, insisté-je.

Je ne sais pas pourquoi il ne veut pas me laisser partir.

Le front de Gregory est plissé et il me regarde.

— Aller où ? 

Je cligne des paupières en jetant un regard circulaire.

— C’était quoi, ça ? demande-t-il.

Je suis dans le salon, et pourtant je glisse vers le couloir de mon rêve. En direction de la bibliothèque.

— Eh !

Il me secoue à nouveau.

— Est-ce que tu m’entends ?

Je regarde en arrière, hausse les épaules.

— Bien sûr que je t’entends. 

Je passe une main dans mes cheveux, essuie les perles de sueur sur mon front.

Ça ne s’était pas produit depuis des années.

Pas depuis mon enfance. À l’exception d’une fois, à mon seizième anniversaire.

Helena m’a réveillée, cette fois-là.

J’allais à la bibliothèque, à la maison. Toujours la bibliothèque. Parce que les bibliothèques sont des lieux hantés.

— Qu’est-ce qui vient de se passer ? fait-il.

Je recule, mon pied poisseux et humide sur le carrelage. Pendant un moment, je m’attends à découvrir du rouge en baissant les yeux. Mais je comprends pourquoi je sentais la chaleur du sang. Le whisky que je n’ai pas bu, dans mon verre, j’ai dû le retourner, le renverser et j’ai marché dessus.

Le verre est couché sur le côté, sur le sol. Je le regarde. Au moins, il n’est pas cassé.

L’éclat lumineux de la cheminée a baissé et je me tourne vers le feu, presque mort. Je devrais y mettre un autre journal roulé en boule.

— Amelia ? demande Gregory. Tes yeux étaient ouverts, mais je ne pense pas que tu me voyais. 

Je me penche et redresse le verre, puis ma colonne vertébrale. Je tremble.

— Ce n’est rien.

Il fait noir ici. Le feu était la seule source de lumière.

Il me dévisage toujours avec curiosité quand je le regarde.

— Ça ne ressemblait pas à rien, continue-t-il.

— C’était juste un mauvais rêve. 

— Tu as fait du somnambulisme ? 

— Non, dis-je, optant pour un mensonge. J’allais mettre du bois dans le feu. 

C’est tellement calme ici, si étrangement silencieux. Je jette un coup d’œil à la porte, du côté de la pièce qui mène à la bibliothèque. On dirait une bouche.

Nous avions aussi des fantômes dans notre bibliothèque, je m’en souviens. J’ai posé des questions à mes sœurs à leur sujet, une fois. Je leur ai demandé qui ils étaient. Je me souviens encore de leur regard. Nous avions peut-être huit ans, à l’époque, et j’ai eu des visions toute ma vie. Je croyais que tout le monde les voyait.

Mais après ce jour, je n’ai plus jamais demandé.

Nos fantômes étaient différents de cette petite fille et de sa mère. Ils n’avaient pas été assassinés.

La mère défigurée me revient en mémoire et je frissonne. Je m’agenouille, intensément consciente des yeux de Gregory sur moi, et ramasse deux bûches, que je pousse dans la cheminée. Avec un tisonnier, j’essaie de raviver le feu, en vain.

— Rien qu’un mauvais rêve, répète-t-il.

Il s’accroupit et prend le tisonnier de ma main pour travailler le feu, qu’il rallume sans problème.

Je regarde les flammes, puis je me tourne vers lui, les ombres étranges que le feu projette sur son visage.

Il se tient debout, remplit un verre de whisky et le sirote sans me quitter des yeux.

— Depuis quand es-tu ici ? demandé-je.

Il remplit le verre que j’ai renversé et le pose sur la table entre les fauteuils. Il s’assied et me fait signe de prendre place sur le second.

— Pas longtemps. Tu parlais, dit-il avec désinvolture. Tu as dit que tu devais y aller. Où comptais-tu partir ?

Je me sens gênée et j’ai soudain froid, comme si le vent s’était levé.

— Je ne m’en souviens plus, esquivé-je. Quelle heure est-il ? 

— Deux heures.

— Deux heures du matin ? 

Il hoche la tête.

Je dors depuis des heures.

— Tu ne veux pas m’en parler ?

Je le regarde dans les yeux, plus obscurs dans cette pièce sombre. Je secoue la tête. Une fois.

Il m’observe, baisse les yeux à mes pieds. On dirait qu’il l’accepte.

— Je t’ai commandé des vêtements. Ils seront là demain matin.

J’opine en silence.

— Assieds-toi ! demande-t-il en désignant le second fauteuil.

— J’ai froid.

Il pousse le verre vers moi. Je remarque ses doigts noircis, comme s’ils étaient sales.

— Assieds-toi avec moi !

Sa requête me paraît bizarre, surtout dans son intonation.

J’obtempère malgré tout et m’assieds sur le fauteuil à côté du sien.

Il sent l’humidité et la terre.

Lorsqu’il désigne le second verre de whisky, je le prends et bois une gorgée. La brûlure est presque apaisante, elle me réchauffe.

— Parle-moi de ton rêve au moins. 

— J’ai vu la petite fille, avoué-je, les yeux sur le feu, en buvant plus de whisky. Et sa mère.

Je me tourne vers lui. 

— Sa mère morte.

— Je ne savais pas que tu étais sujette au somnambulisme. 

— Je ne le suis pas !

— Je sais ce que j’ai vu. 

Il me montre du doigt ce que j’ai rapporté de la bibliothèque.

— Tu devrais rester en dehors des pièces encore en rénovation. La maison est très vieille. Tu pourrais te blesser.

— Et ça t’inquiète que je me blesse ?

Il hausse les épaules.

— Tu préfères me blesser toi-même ? insisté-je.

— Reste en dehors de ces pièces, conclut-il avant de boire une gorgée, un sourire aux lèvres. Elles te donneront des cauchemars.

— Tu connaissais l’histoire quand tu as acheté la maison ? 

Il hoche la tête en me regardant.

— Il l’a fait ? Le comte ?

— C’est ce que je pense. 

— Il fait plus froid là-bas. Je croyais que c’était à cause de la fenêtre, mais… 

— Le chauffage est éteint là-dedans. C’est tout.

Il termine son whisky. J’ai l’impression qu’il n’y croit pas vraiment.

— Non, il y a autre chose. 

— Les fantômes ne peuvent pas te faire de mal, Amelia. Ce sont des vivants qu’il faut se méfier.

9

Gregory

Elle m’observe comme je l’ai fait pendant son sommeil, pendant qu’elle rêvait.

— Ce que tu as dit… commence-t-elle avant de s’arrêter longuement pour contempler le feu.

Elle se tourne vers moi :

— Que j’en avais envie, que j’aurais voulu être l’élue Willow, ce n’est pas vrai.

— Vraiment ?

Elle secoue la tête.

— Mais après ce soir-là… après le départ d’Helena, je ne pouvais pas arrêter d’y penser. La cérémonie, mes parents ont refusé d’en parler. Mes sœurs sont plus obéissantes. Je suis un mélange entre elles et Helena, j’imagine.

— C’était la bête noire de la famille ?

— Je ne sais pas. Nos parents étaient différents avec elle. Ils étaient toujours un peu plus sévères. Je pensais que c’était parce qu’elle était l’aînée.

— De quelques minutes.

— Je ne les excuse pas. C’était plus facile d’être moi, je le sais. Et Helena nous a toujours défendues et protégées. Et nous, en remerciement, nous avons laissé ton frère l’emmener. Nous ne nous sommes même pas battues.

Je me verse plus de whisky et me tourne vers le feu.

— Ne t’inquiète pas pour Helena. Elle va bien. Plus que bien, même.

— Je suis contente pour elle. Ce qui n’est pas ton cas, cela dit.

Ses yeux pourraient percer un trou sur le côté de ma tête.

— Pourquoi ? Pourquoi n’es-tu pas content pour elle ? Pour ton frère ?

J’avale le whisky d’un trait. Il a un goût amer. Enfin, je me tourne vers elle.

— Explique-moi ce que tu as fait après ce soir-là.

Je me demande ce qu’Helena a bien pu lui dire quant à ce qu’il s’est passé sur l’île. Elle n’est pas au courant pour moi, mon rôle dans ce drôle de ménage à trois. Je me demande si cela diminuerait l’estime qu’elle a pour sa sœur d’un cran, de deux ou de cent, si je le lui disais.

Je me demande quelles en seraient les conséquences pour son estime envers moi.

— Je suis souvent retournée dans la bibliothèque. Tous les soirs, pendant des semaines, je ne pouvais pas dormir. Alors, j’ai continué à y retourner. Je savais où ils avaient rangé les billots.

Elle regarde le verre dans ses mains.

— C’est curieux, parce que toute ma vie, je les ai vus dans un coin, empilés, pas vraiment cachés. Je n’ai jamais su à quoi ils étaient voués ni à quoi ils seraient utilisés, et il ne m’est jamais venu à l’esprit de demander.

Elle boit une gorgée et garde le silence, mais je sais qu’elle n’a pas encore fini.

— J’ai grimpé sur l’un des billots, avoue-t-elle. Je ne sais pas pourquoi. 

Elle se tourne vers le feu et j’observe l’ombre des flammes qui dansent sur son visage.

— J’ai cherché les robes aussi, ces horribles tenues puantes qu’on nous a forcées à porter. Si je les avais trouvées, je crois que j’en aurais enfilé une.

Elle me regarde.

— Voilà ce que j’ai fait, après ce soir-là.

— Est-ce que ça t’a aidée ? 

— Non, le contraire, à vrai dire. Je n’arrivais pas à tourner la page.

Une longue pause s’ensuit. 

— Et je ne sais pas. Je veux dire, je ne pense pas que j’aurais voulu être choisie. Mais je ne voulais pas que mes sœurs me soient enlevées non plus.

Son honnêteté me surprend. Je ne m’attendais pas à ce qu’elle réponde à mes questions.

— Et pour une raison bizarre, je savais qu’il choisirait Helena, de toute façon, poursuit-elle.

Moi aussi. Si j’y pense.

Mais je ne le dis pas à haute voix.

— J’étais là quand elle t’a appelée, lui annoncé-je.

Elle n’a pas l’air surprise.

— C’est pour ça que tu m’as choisie ? Moi, et pas mes sœurs ? Parce qu’Helena a choisi de m’appeler ?

Je fais tourbillonner le reste de whisky dans mon verre, je l’avale et la regarde.

— Oui. 

Elle ne réagit pas, comme si elle connaissait ma réponse. Le silence devient pesant.

— Tu m’as choisie pour la punir ? 

Je bois sans répondre.

— Étais-tu amoureux d’elle ? 

Elle me fixe droit dans les yeux. Les siens sont brillants. La question sort de nulle part et je ne suis absolument pas préparé.

— C’est pour ça que je suis ici ? Pour lui faire du mal ?

Je pose mon verre, mais je continue à observer le motif complexe du cristal.

— Attention, Amelia.

— Alors ? Je suis honnête avec toi. Le moins que tu puisses faire, c’est de l’être aussi avec moi. Tu me dois bien ça, je crois. Après tout.

— Je ne te dois rien, insisté-je en regardant le feu, encore calme. Va te coucher !

— Je ne suis pas fatiguée. 

— Il vaut mieux que tu fasses ce que je te dis et que tu ailles au lit. Maintenant.

— Tu ne m’as pas fait faire tout ce chemin jusqu’ici juste pour m’envoyer au lit.

Je me tourne lentement vers elle et la regarde avaler une gorgée de whisky tandis qu’une bûche crépite et brûle. Elle me teste.

Penchée sur la table entre nos fauteuils, elle effleure ma main gantée.

— Pourquoi portes-tu ça ? 

J’aime voir ses doigts caresser le cuir.

— Qu’est-ce que tu caches ? poursuit-elle.

Je ne bouge pas quand elle atteint mon poignet et joue un peu avec le gant.

— Helena a dit… 

En un instant, je retourne ma main et agrippe son poignet.

Elle étouffe un cri alors que je l’arrache de son fauteuil, l’attirant devant moi. La panique emplit ses jolis yeux bleus lorsque je la tire plus près et incline la tête, à quelques centimètres de son visage.

— Ne joue pas avec moi.

— J’ai touché une corde sensible ? demande-t-elle.

Elle grince des dents quand j’empoigne ses cheveux et tire sa tête en arrière, sa main libre serrant mon avant-bras.

— C’est le cas ? demande-t-elle d’une voix différente à cause de l’angle de sa tête.

— Une fois de plus, je te conseille d’être prudente. 

— Je n’ai pas peur de toi.

— Ah non ? 

Je la force à s’agenouiller.

— Tu en es certaine ? 

Pas de réponse.

Je souris, la tête sur le côté. Libérant son poignet, je saisis le col de son pull et, dans un mouvement rapide, le déchire au milieu.

Elle laisse échapper un petit cri de surprise et je la contemple. Ce joli soutien-gorge rouge qui presse ses petits seins et les soulève comme pour les gonfler, est une invitation.

— Tu n’as toujours pas peur ? demandé-je.

Je touche l’un de ses bonnets et empoigne son sein, le mamelon dur contre mon pouce.

Croisant son regard, je l’aide à se redresser et la rapproche de moi, puis je prends son téton dans ma bouche et aspire.

Ses mains se referment sur mes épaules. Elle essaie de garder l’équilibre, et quand elle pose un genou sur le fauteuil, je le capture entre mes cuisses. Les yeux dans les yeux, je referme délicatement les dents autour de son mamelon.

Elle lâche un gémissement, à mi-chemin entre la douleur et le plaisir. Une goutte de sueur coule le long de son cou et ses yeux s’assombrissent.

Je la repousse à genoux, laissant un sein exposé, la chair autour de son mamelon rougie à cause de ma morsure. Je me penche vers elle.

— Alors, tu ne veux pas ? raillé-je.

Je défais ma ceinture, l’ouvre et défais le bouton supérieur de mon jean.

Elle a le souffle court et ses yeux vont et viennent furieusement entre mon visage et mes genoux.

J’ai lâché ses cheveux et elle titube à la renverse, se massant le cuir chevelu. Puis je me mets à genoux sur le sol. Nous sommes si proches que nos cuisses se touchent.

— Tu ne veux pas ? demandé-je en ouvrant son jean, les yeux sur son visage alors que je le descends sur ses hanches.

D’une main au milieu de sa poitrine, je la pousse en arrière, la forçant à se coucher sur le dos.

— Alors, résiste ! insisté-je en m’agenouillant au-dessus d’elle, saisissant sa culotte pour l’enlever.

Elle plante un pied sur le sol, essaie de me repousser, mais je la retiens.

— Allez, dis-je en laissant mon regard tomber sur son sexe épilé aux replis luisants. Tu peux faire mieux que ça.

Je baisse la tête et quand ses mains empoignent mes cheveux, je saisis ses poignets et les écarte alors que je la goûte, ma langue entre ses cuisses. Je l’écoute haleter quand je prends son clitoris et le suce.

— Arrête ! commande-t-elle d’une voix haut perchée, désespérée.

Je n’arrête pas. Au contraire, je suce un peu plus fort. Elle est pantelante et gémit, perdant toute résistance. Ce n’est que lorsqu’elle presse sa vulve contre mon visage que je me retire, libérant ses poignets. Je l’admire, entièrement exposée à moi.

— Allez, résiste, la défié-je en m’essuyant la bouche du revers de la main.

J’agrippe son jean et sa culotte d’une main pour dégager ses jambes.

Apparemment, ça la motive, mais lorsqu’elle s’assied, elle ne fait que m’aider malgré elle à retirer son jean, la laissant nue de la taille jusqu’aux pieds. Son pull pend toujours sur son épaule et, fougueusement, elle dénude son autre épaule avant de se relever sur les genoux pour se jeter sur moi, toutes griffes dehors, visant mon visage et mon cou.

Je ris et lui capture les poignets, les ramenant sur les côtés, puis derrière elle, où je les maintiens à une seule main.

Quand je me penche pour l’embrasser, ses dents claquent afin de mordre, me faisant rire à nouveau.

— C’est tout ? me moqué-je en glissant mon propre haut par-dessus ma tête avec ma main libre.

Elle est immédiatement distraite par mes tatouages et je sens qu’elle essaie de donner un sens à la scène. 

— C’est le combat que je cherche.

Je me lève et la redresse, l’attirant à mes côtés.

Elle se débat, se trémousse et se retourne pour se libérer. Elle ne s’attend pas à ce que je la libère, si bien que lorsque je le fais, elle trébuche dangereusement près de la cheminée.

Je l’attrape et la stabilise.

Tandis qu’elle recule, je l’enveloppe du regard. Elle est nue, mais en soutien-gorge. Je la tire vers moi, sa peau chaude contre ma poitrine nue, ses cheveux souples sous mon menton. Passant une main dans son dos, je dégrafe son soutien-gorge pour l’en délester.

— Arrête ! 

Ses cheveux dans ma main, je la retiens et l’embrasse, consciente qu’elle va me mordre, m’attendant à éprouver de la douleur, à sentir le goût métallique de mon propre sang.

Ramenant son visage dans mon cou, j’y frotte mon menton.

— Ça me fait bander quand tu te débats ! murmuré-je.

Je la libère brusquement.

Encore une fois, elle trébuche, mais cette fois, elle se rattrape.

— Tu es fou ! crie-t-elle, s’essuyant la lèvre avant de regarder la tache de sang sur le dos de sa main.

Je m’approche et elle recule contre le mur en pierre de la cheminée.

— Maintenant, enfuis-toi, Willow. Cours. Et ne me laisse pas t’attraper.

Quand je m’écarte, elle est perplexe. Il lui faut une minute entière et le bond que je fais en avant, feignant de me précipiter sur elle, avant de faire volte-face pour détaler en direction de la porte d’entrée. Je prends mon temps avant de la suivre, parce qu’elle ne peut aller nulle part, elle ne peut pas m’échapper.

Le temps que je la rejoigne, elle tire sur la poignée, mais la porte est fermée.

— Cours, Willow. 

Elle s’exécute et s’enfuit dans la maison, s’arrêtant devant l’escalier pour changer d’avis, revenir par le salon et le couloir sombre menant à la bibliothèque. Elle tente d’ouvrir le bureau, mais cette porte aussi est verrouillée.

Je la suis. Lorsqu’elle se rend compte que la seule évasion possible est par la bibliothèque, elle hésite et jette un œil vers moi par-dessus son épaule.

— C’est ce que tu veux, n’est-ce pas ? demandé-je calmement tout en approchant. Que je te poursuive ? Que je te force ?

Elle ouvre la porte de la bibliothèque et, encore une fois, s’arrête net. Il fait noir à l’intérieur, le clair de lune filtre par les vitraux en un rayon d’argent morcelé, juste assez pour nous permettre d’y voir.

Une fois à l’intérieur, elle se retourne pour fermer la lourde porte. Je me demande si elle sait qu’il n’y a pas de serrure. Mais je ne lui donne pas l’occasion de s’en rendre compte. J’ai glissé mon pied entre la porte et le cadre, et elle recule d’un bond quand je lui offre un immense sourire avant de pousser pour entrer.

À reculons, elle trébuche sur un objet par terre.

Je la rattrape avant qu’elle ne tombe, la prenant par les bras pour entraîner son corps doux et chaud vers le mur.

— Arrête ! Lâche-moi !

— Tu ne veux pas que je te laisse partir. 

Elle pousse contre mon torse, mais je la presse et la piège contre le mur tout en défaisant mon jean, l’ouvrant un peu, juste assez.

Elle lâche un gémissement paniqué et ses traits se crispent.

— S’il te plaît. 

— Toujours pas peur de moi ? demandé-je en relevant une jambe, la soulevant un peu.

Ses mains se ferment sur mes épaules. Elle déglutit et je sens son cœur tambouriner contre ma poitrine. Une larme glisse sur sa joue.

— J’ai peur, murmure-t-elle.

C’est de mille et une choses qu’elle a peur.

Mon sexe est à l’entrée du sien, chaud et humide. Sa poitrine darde ses tétons, comme deux cailloux contre mon torse. Et quand une autre larme lui échappe, je la regarde. Elle ne me repousse pas, ne se débat pas, ne plante pas ses ongles en moi et n’essaie pas de m’éloigner.

— J’ai peur, répète-t-elle.

— Tu es bien étrange, Willow.

Je lui touche la joue, une larme. Je pense sincèrement ce que je viens de dire. Elle est étrange. Différente. Et d’une certaine façon, je la comprends.

— C’est bizarre de vouloir ça. Comme ça.

Elle ne répond pas, ne confirme pas, mais ne nie pas non plus. Les yeux rivés sur les miens, elle laisse couler d’autres larmes.

Lorsque je bouge, je sens son sexe délicat contre mon gland.

Ses ongles se plantent dans mes épaules.

— Si tu veux que j’arrête, alors dis-le. Tout de suite.

Elle garde le silence.

— Dis-le, Amelia. 

Toujours rien. Rien que ses yeux bleus mélancoliques sur les miens.

— Dis-le. 

— Je ne… 

— Plus fort. 

— Je ne le veux pas. 

— Je n’entends rien. 

— Je ne veux pas de toi ! 

Une humeur sombre s’empare de moi.

Elle me dévisage pendant un long moment, puis elle baisse les yeux, la tête, et se love contre moi. Elle s’accroche à mon corps, ses actes à l’exact opposé de ses paroles. Et je sais que ce qu’elle dit n’est pas vrai.

Elle est faible.

Incapable de prendre ce qu’elle désire.

Je la force à relever la tête, son visage tout petit dans ma main, ses larmes mouillées sous mes doigts quand je les enfonce dans ses joues.

— Alors, demande-moi d’arrêter. 

Elle détourne les yeux, fixant un point au-dessus de moi.

— Dis-moi d’arrêter. 

Rien.

— J’ai raison, n’est-ce pas ? demandé-je enfin.

Elle essaie de se libérer, mais j’appuie sa tête contre le mur et l’oblige à regarder. Parce qu’elle doit me regarder quand je fais ça.

Elle doit absolument me voir comme je suis, voir ce que je suis.

Pour qu’elle sache, qu’elle comprenne ses propres envies. Parce qu’elle a envie de moi !

— J’ai raison. C’est ce que tu veux, plus que tu n’es prête à l’admettre. Et c’est ça qui te rend faible, pas le désir.

Je la pénètre alors, sans douceur.

Et quand je sens sa résistance, je donne un coup de reins.

Ses ongles lacèrent la peau de mon dos tandis que le sang chaud de sa virginité jaillit, abondant sur mon sexe. Putain, elle est serrée et humide, terriblement chaude, et elle s’accroche à moi. Elle s’accroche, mais ne se débat pas. Elle ne me repousse pas.

Je lâche enfin son visage et elle enfouit sa tête au creux de mon cou. J’entends ses petits gémissements, je sens la chaleur de son souffle, de sa bouche sur moi.

— Regarde-moi. 

Je la sens secouer la tête.

— Regarde-moi. 

— Je ne peux pas.

— Si, tu vas le faire !

Je referme les doigts dans ses cheveux, ramenant de force sa tête en arrière parce que je veux la voir. Je veux entendre son souffle. Je veux la plaquer contre le mur froid et sale, la voir réagir, recevoir mon sexe en elle alors que je la possède.

Elle émet un autre son, un petit halètement. Sa bouche s’ouvre et elle s’agrippe. Je baise son sexe de vierge. C’est bon, si bon !

Sa respiration se modifie. À présent, elle me regarde en lâchant de petits soupirs brefs et éperdus qui attisent mon désir. J’ai envie de la pénétrer encore plus profondément.

Lorsqu’elle prend une vive inspiration, son sexe se contracte autour du mien. Je pousse une dernière fois, m’enfonce et ma queue palpite, se déversant en elle, la remplissant alors qu’elle gémit dans mon cou. Son corps se relâche contre le mien, son poids tout entier dans mes bras.

Je l’étreins ainsi pendant longtemps. Elle aussi m’enlace, et quand je la pose par terre, ses genoux se dérobent. Je la rattrape en la couvant des yeux. Mon sexe est moite de son excitation, mais aussi de son sang.

Elle me regarde et inspire, les bras le long du corps.

En reboutonnant mon jean, j’aperçois la trace de sang sur ma verge et je le vois sur ses cuisses humides. Je rencontre son regard.

— Tu as joui, Amelia.

Aucune réponse.

— Sache que je sais exactement ce que tu veux. Je sais qui tu es.

Je ne peux pas lire dans ses yeux. Il fait trop sombre ici. Mais si je m’éloigne, je sais qu’elle tombera. J’ai l’impression qu’elle tient debout simplement parce que son dos est soutenu par le mur et que je suis devant elle.

En même temps que je m’écarte, je la redresse. Elle ne se débat pas. Nous remontons ensemble et je l’assieds sur le bord de la baignoire que je remplis d’eau chaude avant de l’allonger dans le bain.

Elle ferme les yeux, laisse pendre sa tête, puis ramène ses genoux vers le haut, serre les poings et les presse sur ses paupières.

Je l’examine pendant une longue minute avant de me débarrasser de mon jean et de me glisser dans la grande baignoire, face à elle. Je lui ôte les mains des yeux, parce que je veux la contempler, la voir pleurer.

Son regard est vibrant d’accusations.

— Tu ne me connais pas, Gregory Scafoni. Tu ne sais rien de moi. Tu n’as aucune idée de qui je suis.

10

Amelia

Le soleil commence à peine à se lever et je n’ai pas fermé l’œil. Je n’ai pas dormi cette nuit, à part quelques heures dans le salon. C’est peut-être à cause du décalage horaire. Je n’y suis pas encore habituée. Et puis, je ne veux pas refaire ce rêve.

Mais si je suis honnête envers moi-même, je sais que ce ne sont pas les véritables raisons.

Mon corps me fait mal. Je me sens à vif, à l’intérieur comme à l’extérieur. Mon dos est abîmé à cause du mur, mes entrailles à cause de lui.

J’aurais dû l’arrêter.

En aurais-je été capable ?

J’aurais dû me battre, l’envoyer au diable, mais au lieu de ça, je me suis accrochée à lui. Je me suis rapprochée de lui.

Ce qu’il a dit, c’est vrai en partie. J’avais envie de lui, hier soir.

C’était ce que je voulais.

Mais il a tort s’il pense me connaître et j’ai trouvé sa faiblesse. Il me l’a dévoilée hier soir.

Helena.

C’est elle, sa faiblesse.

Et je le déteste un peu pour cela.

Peut-être que je la déteste un peu trop, elle aussi, et ça me fait honte.

Quoi qu’il se soit passé sur cette île, ça l’a brisé.

Il pense que c’est sa vengeance, mais je ne crois pas que ce soit ce qu’il veut. C’est plus que cela.

Elle ?

Non, je ne peux pas y penser.

Il me tient toujours. Son bras est lourd autour de ma taille. Le dos contre son torse, je l’écoute respirer avec régularité. Je crois qu’il dort.

La lumière orange foncé de l’aurore se diffuse par l’interstice entre les rideaux et je regarde sa main sur mon ventre, le gant qu’il porte.

Il ne l’a jamais enlevé, même pas dans le bain. Je le touche légèrement, avec tant de douceur qu’il ne le sentira pas.

Il est en cuir, souple et fin. Je me demande s’il en a pris l’habitude au point qu’il ne le remarque même plus. J’aimerais savoir ce qu’il y a en dessous, ce qu’il y a de si horrible qu’il ne laisse personne le voir.

Je ne sais pas pourquoi je lui ai demandé s’il était amoureux d’Helena. Entendre ces mots à haute voix, ça m’a choquée. Et qu’ils viennent de moi, c’était étrange. Je me suis sentie mal, après cela.

Qu’est-ce que je veux ? Qu’est-ce que je voulais depuis le début ?

Ceci ?

Est-ce vraiment ce que j’ai toujours voulu ?

Avais-je envie que l’un des Scafoni vienne me prendre pour faire de moi une élue Willow ?

Je ne veux pas y penser. Pas maintenant. Mais quand j’essaie de m’extraire de son bras, il me rapproche.

J’avais tort ? Était-il éveillé pendant tout ce temps ?

— Nous n’avons pas encore fini.

Sa voix profonde vibre contre ma nuque, me dressant les cheveux sur la tête. Il frotte son menton contre moi, sa barbe rugueuse.

Je le sens contre mes fesses. Il durcit.

Avec un petit grognement de protestation, j’essaie de me libérer. Il le faut.

Mais il tient bon et me fait rouler sous son corps, pesant de tout son poids sur moi, écartant mes jambes avec les siennes. Il tire mes bras au-dessus de ma tête et saisit mes poignets dans ses mains.

— Dis-moi qui tu es, Amelia Willow, chuchote-t-il à mon oreille. Je suis tellement curieux. 

Je me crispe lorsqu’il amorce ses va-et-vient. J’ai encore mal après la nuit dernière et je suis aux prises avec ma propre envie.

Il gémit, passe la langue sur mon épaule, y pose la bouche et me mordille.

La sensation de ses dents dans ma chair m’arrache un soupir. Je me demande s’il va me faire saigner, mais il prend soin de ne pas m’abîmer la peau.

Il remue en moi et je m’ouvre pour lui. Mon corps s’ajuste, j’en ai envie.

— Ose encore me dire que tu ne veux pas de moi.

Il déplace mes mains dans l’une des siennes et glisse l’autre sur ma hanche. Il fait soudain froid quand il éloigne son poids de mon dos.

En décalant à l’arrière de ma tête la main qui me tenait les poignets, il me redresse, de telle sorte que je me retrouve à genoux. Lorsqu’il me saisit les hanches, je tourne ma joue contre l’oreiller et le regarde derrière moi, entre mes jambes, les mains sur mes fesses. Il m’ouvre et n’en rate pas une bribe, fasciné par son corps dans le mien.

Quand il rencontre mon regard, ses yeux brillent presque, ils sont noirs et éclatants, sa bouche étirée en un rictus. Ses coups de reins sont douloureux, mais c’est trop bon, si bon !

— Dis-moi, parce que tout ce que je vois, c’est une Willow qui meurt d’envie d’être baisée.

Ce sont ses paroles qui m’ébranlent, comme un coup de poing dans le ventre.

— Je te hais, assuré-je.

Quand j’essaie de m’éloigner, il me serre la main.

— Non, ce n’est pas vrai. Tu souhaiterais me haïr.

Il reporte son regard vers mes fesses, et quand je sens son doigt à l’intérieur, je me redresse. Mais je ne peux pas m’échapper, parce que sa poigne sur mes hanches est trop serrée et qu’il est toujours en moi.

Il rit et je me penche en avant, les mains à plat contre la tête de lit. Cette sensation en moi, sous cet angle, est différente.

Il déplace sa main sur mon ventre, l’autre autour de ma gorge, et me ramène en arrière, le dos contre son torse. Ses mouvements sont calculés et profonds.

Je tourne un peu la tête et il me lèche la joue, m’embrasse l’oreille.

— Je vais baiser ton petit cul vierge, aussi, murmure-t-il.

— Va te faire foutre ! 

— Tu jouiras avec mon sexe dans les fesses, Amelia. Tu me supplieras pour ça !

Je le déteste. Oui.

Mais cette haine fait partie du manque. C’est ce qui rend cette brûlure si délicieuse.

Sa main sur mon ventre glisse vers le bas pour agripper mon entrejambe, caresser mon clitoris. Sa mâchoire râpeuse me frotte cou, mon souffle s’arrête, et j’ai beau tout essayer pour me retenir, je sens que je vais jouir.

Il resserre la main autour de ma gorge.

Je saisis la tête de lit si fort que mes doigts blanchissent. Je laisse sortir un gémissement. Un halètement.

— J’aime te voir jouir ! murmure-t-il. Comme tu te crispes et palpites autour de ma queue. 

On dirait que mon corps le désire, souhaite lui donner ce qu’il attend, lui obéir. Je jouis, et au même moment, il me pousse vers l’avant, à quatre pattes. Ses va-et-vient sont énergiques, je le sens s’épaissir en moi. Dans une dernière poussée, il s’immobilise et se laisse enfin aller. Quand je tourne la tête pour le regarder, je vois de l’extase sur son visage, le bonheur parfait.

Un bonheur radieux.

Et il m’est impossible de détourner le regard.

Quelques instants plus tard, quand ses yeux se concentrent une fois de plus sur moi, il s’allonge contre mon dos, me plaquant sur le lit. Toujours en moi, il m’embrasse la joue.

— Tu n’es qu’une fille qui veut se faire baiser, murmure-t-il en glissant hors de moi.

Je ramène mes bras sous mon corps et ferme les jambes quand je le sens se retirer. Je ne sais pas ce que j’attends, ce que je veux, mais ensuite, il descend du lit et s’en va. La porte de la salle de bain se ferme, la douche se met à couler. Je reste étendue là, dans son lit. Je me sens si petite. Infiniment petite.

Son odeur s’attache à moi. Tout autour de moi.

Notre odeur.

Son sperme est répandu, poisseux entre mes cuisses. Je suis seulement capable de fixer la lumière intense qui cherche à traverser les rideaux lourds.

Mais elle ne peut pas et je suis prise au piège, ici, dans cette semi-obscurité. Nous le sommes toutes les deux. Bloquées par l’hiver.

Qu’est-ce que je fais ?

Qu’est-ce que je veux ?

Non, pas quoi.

Comment ?

Comment puis-je le vouloir ?

Ça.

Lui.

Comment puis-je seulement en avoir envie ?

Quelque chose gonfle en moi, un sentiment de tristesse. Un poids au creux de mon ventre. C’est tangible et palpable. Tout d’un coup, mes yeux s’emplissent de larmes et je regarde les fenêtres en les laissant couler. Elles glissent sur l’arête de mon nez et tombent sur l’oreiller.

La douche s’éteint, et un instant plus tard, la porte de la salle de bain s’ouvre. Je ne veux pas qu’il me voie comme ça. Mais il marche vers le lit, une serviette autour des hanches. Ses tatouages forment un flou d’encre foncée sur sa poitrine, sur ses bras. Nous n’en avons toujours pas fini.

Il s’assied au bord du lit.

Je ferme les yeux.

Il me touche la joue, glisse mes cheveux derrière mon oreille. Il est doux. Par rapport à hier soir. Par rapport à ce matin. C’est presque plus facile quand il est brutal.

Du bout de son pouce, il écrase une larme sur mon visage.

— Je pense que les filles Willow ont été faites pour pleurer, reprend-il.

Je ne le regarde pas.

Les larmes ne viennent plus.

Enfin, il se lève, s’en va, et quelques minutes plus tard, il sort.

11

Amelia

Je pense que les filles Willow ont été faites pour pleurer.

Je me suis laissé déprimer pendant exactement cinq minutes après son départ, avant de repousser les couvertures et de me lever pour prendre une douche. Je ne peux pas rester là, à me morfondre sur mon sort. Je ne peux pas me laisser abattre.

Quand je retourne dans la chambre, je découvre plusieurs sacs de vêtements et de chaussures qui m’attendent. Tout ce dont j’ai besoin pendant plusieurs semaines, et tout à ma taille. Je choisis un jean et un pull en laine chaud, avec une paire de bottes à hauteur de genoux.

À la porte, j’hésite, mais je redresse ma colonne vertébrale et l’ouvre pour descendre d’un pas décidé.

Je ne serai pas une petite poupée douce. Je ne ploierai pas si facilement.

Gregory sirote son café et lit le journal quand j’arrive dans la salle à manger. Il lève les yeux à mon entrée, me dévisage et hoche la tête une fois, en signe d’approbation, avant de reporter son attention sur le journal.

Je me verse du café à la carafe et prends un croissant.

Il croit me connaître ? Je le connais, moi aussi. Je connais sa faiblesse.

Je dois juste la débusquer pour l’utiliser contre lui.

Pour qu’il éprouve ce qu’il me fait ressentir.

Il plie le journal et le met de côté.

— Quand on est bien élevé, on dit merci en recevant un cadeau.

— Pardon ?

— Les vêtements. 

— Ces vêtements ne sont pas un cadeau. Tu m’as kidnappée, tu ne t’en souviens pas ?

Son visage s’assombrit et je tourne mon attention vers ma tasse, remuant le lait dans mon café.

— D’ailleurs, je n’ai pas demandé de cadeau. 

— Tu veux te promener nue ? Parce que ça peut certainement s’arranger.

Je n’en doute pas.

— Amelia ?

Je me tourne vers lui, le regard furieux.

— Merci.

— Il n’y a pas de quoi ! ajoute-t-il, un coin de la bouche recourbé en un sourire.

Va te faire foutre !

— Tu devrais appeler ta sœur aujourd’hui. 

Je suis surprise à ces mots.

— Pourquoi ?

— Elle a l’air inquiète. Elle t’a envoyé des textos.

Il sort mon téléphone de sa poche et le fait glisser sur la table vers moi.

— Tu as lu mes messages ? m’exclamé-je.

Il hausse les épaules.

— Quand elle saura ce que tu as fait, elle viendra me chercher, ajouté-je. 

— Sans doute. Mais le truc, c’est que je ne pense pas que tu le lui dises. Parce que je ne pense pas que tu veuilles qu’elle vienne te chercher.

Je ne réponds pas.

— En plus, je n’ai pas récupéré tout ce que j’ai payé. 

Je recule, me recroquevillant sous ses paroles.

— Serais-tu allée aussi loin avec un inconnu ? demande-t-il.

— Tu n’es pas un inconnu ? Est-ce que ça ne fait pas de moi une sorte de pute ?

— Nous sommes différents, toi et moi. 

Toute moquerie a disparu, remplacée par une émotion proche de la mélancolie.

— Nous n’avons jamais été des inconnus l’un pour l’autre. L’histoire s’en est assurée.

Je le regarde en me disant que c’est un bon poète. Quelle poésie, à la fois terrible et belle ! À ce moment-là, je crois que je le vois. Je crois apercevoir l’homme sous le monstre.

Mais il est reparti aussi vite qu’il est venu.

Il ne reste que le monstre.

Il reprend le téléphone, fait défiler l’écran, appuie sur un bouton et le pose sur la table entre nous.

Quand Helena répond, à la deuxième sonnerie, il m’adresse un sourire en coin.

— Amy ? Où étais-tu ? J’ai essayé d’appeler, énonce-t-elle dans le haut-parleur.

— Oh.

Je ne suis pas prête à cela.

— Est-ce que tu vas bien ? Quelque chose ne va pas ?

Je regarde Gregory qui me dévisage, sûr de lui. Comme s’il savait exactement ce que j’allais dire.

— Amy ? 

— Je vais bien, Helena. Pardon. J’ai juste…

Je baisse les yeux sur la table.

— Où es-tu ? Ce n’est pas le milieu de la nuit, là-bas ? Tu es blessée ? Il s’est passé quelque chose ?

Merde. Le décalage horaire.

Le sourire de Gregory met à nu chacune de ses dents.

Je me déplace pour récupérer le téléphone sur la table et désactiver le haut-parleur, mais il me saisit le poignet en secouant la tête.

— Amy ? Qu’est-ce qui se passe ?

— Je vais bien. Tout va bien, annoncé-je. J’ai obtenu un job de dernière minute… euh… en France. Une autre fille est tombée malade, alors mon agent m’a envoyée à sa place.

— En France ? Où ça, en France ?

— Oh ! Euh. Paris.

— Tu es à Paris et tu ne me l’as pas dit ? 

— C’était à la dernière minute, j’ai été tellement occupée, et je…

Je réfléchis.

— J’avais besoin d’acheter un nouveau chargeur pour mon téléphone, puisque le mien n’est pas bon… 

Je divague et Gregory s’amuse de chaque seconde de détresse.

— La batterie est morte. 

— Bon, et combien de temps restes-tu ? En avion, nous ne sommes pas loin. Je suis sûre que le médecin…

— Non, non. Tu ne devrais pas venir. Je repars demain. En avion. Je n’aurai pas le temps de te voir.

— Tu ne pourrais pas prolonger ton voyage et venir sur l’île ? 

Je m’arrête. Elle est si proche, ma sœur. Je pourrais la rejoindre tout de suite, m’envoler pour Venise. Je pourrais prendre un train.

C’est ce que je devrais faire.

Si j’étais saine d’esprit, c’est ce que je ferais.

Mais je rencontre les yeux de Gregory et je sais que je ne le ferai pas.

— Non, non. Désolée. J’enchaîne avec un contrat dès mon retour.

— Waouh ! C’est génial, Amy. Je suis contente que ça marche pour toi.

La culpabilité me comprime le cœur.

Je suis une menteuse.

Et curieusement, la seule personne à qui je ne mens pas, c’est mon ennemi.

— Je dois y aller. 

— Tu es certaine que tout va bien ? demande Helena. Tu n’es pas comme d’habitude. 

— Oui, oui. Juste fatiguée. J’ai oublié de te demander comment tu vas.

— Très bien. Fatiguée, moi aussi.

— J’imagine.

Je ne sais pas quoi dire d’autre.

— Amy… 

— Je dois y aller. Ils m’attendent. Je t’appellerai à nouveau dès que possible, d’accord ?

Un silence. Je dois m’en sortir. Helena me connaît trop bien.

— On se reparle bientôt, lancé-je.

— Au revoir.

Je raccroche et range le téléphone dans la poche de mon pull.

— Quel médecin ?  demande Gregory.

Je le regarde et je me demande s’il est au courant. S’il sait qu’Helena est enceinte.

— Je ne sais pas.

C’est un mensonge. Il me dévisage, debout devant moi, puis il contourne ma chaise. Une main dans ma poche, il récupère le téléphone.

— Tu es une bonne menteuse. Mieux que je ne le pensais.

Je soupire.

Il m’a crue quand je lui ai dit que je ne savais pas, pour le docteur.

Il éteint le téléphone, extrait à nouveau la batterie, puis le met dans sa poche.

Matteo entre à ce moment-là. Il porte son manteau et dit quelque chose à Gregory en italien.

Gregory répond, puis se tourne vers moi.

— Je reviens plus tard. Si tu as besoin de quoi que ce soit, Irina est là.

— Où vas-tu ? demandé-je.

— J’ai des choses à régler. 

— Où ça ?

— À Rome. 

— Rome ? 

Il hoche la tête.

— Je peux venir ? 

Il s’arrête, surpris, et je pense qu’il va dire non.

Je me lève, les mains sur mes hanches.

— Si tu veux continuer à me baiser, je devrais m’assurer que mes pilules sont à jour. On ne veut pas un autre bâtard Scafoni dans les pattes, n’est-ce pas ?

Je crois que je le tiens.

Je lui fais un sourire tout en me félicitant mentalement.

Sa posture se détend, il penche la tête sur le côté.

— Tu as pris ton contraceptif par piqûre. Tu t’en es occupée il y a trois semaines.

Mon sourire disparaît.

Le sien grandit.

— Je ne suis pas bête, Amelia. Je n’aurais pas joui en toi s’il y avait un risque de concevoir une autre pute Willow.

Je crois bien avoir tressailli physiquement. Comment les paroles de cet homme peuvent-elles causer autant de dégâts ?

Comment peuvent-elles me blesser ?

— Au moins, nous sommes d’accord sur ce point, articulé-je, me forçant à soutenir son regard même si ma voix paraît faible.

Nous restons là pendant une longue minute gênante avant qu’il ne parle.

— Finis ton petit déjeuner. 

Est-ce un oui ?

Je fourre la dernière bouchée de mon croissant – d’accord, la moitié restante – dans ma bouche.

— C’est fait, l’informé-je rapidement.

Je ne voudrais pas qu’il change d’avis.

Ses sourcils remontent sur son front, mais il ne dit rien. Au lieu de quoi, il me fait signe de passer devant lui, et à la porte, il récupère l’un des manteaux suspendus et me le tend. C’est un long manteau de laine gris, avec des boutons à bascule. Il me va à la perfection, comme les autres vêtements et accessoires.

Il me le boutonne, puis il enfile le sien et nous sortons. Dehors, Matteo attend avec la voiture.

C’est bon de sortir, même s’il gèle. C’est agréable de quitter cette maison.

Le soleil est lumineux et la neige est couverte d’une fine couche de glace.

Je vois Matteo négocier le virage raide au bas de la colline, faisant craquer la glace sous les pneus lourds du SUV. Nous passons devant un petit village avant de nous engager sur une autoroute vers Rome.

La ville est belle, animée, grouillante de touristes et d’habitants. Elle est plus encombrée que je ne le pensais à cause de la circulation, des klaxons de voiture et des passants qui se bousculent dans les rues.

Une fois à pied, Matteo nous suit de près. Gregory me tient le bras, et c’est une bonne chose, parce que je suis tellement ébahie par les bâtiments anciens, les églises et les ruelles qui semblent presque banales ici, que je risque de me faire écraser par une voiture.

— Je n’ai jamais rien vu d’aussi beau, expliqué-je.

Gregory s’arrête, m’observe et regarde autour de moi comme s’il découvrait les lieux pour la première fois, lui aussi.

Il n’a aucune idée de la chance qu’il a d’avoir grandi dans un lieu chargé d’histoire. Cela devait être si excitant, captivant.

— Fais attention à ne pas te faire renverser.

— Tu serais triste ? 

Il sourit.

— Matteo t’emmènera chercher ce dont tu as besoin.

Je regarde Matteo et je ne sais pas pourquoi c’est important, pourquoi je devrais me soucier que ce soit Gregory ou Matteo qui m’accompagne. Les deux sont mes geôliers, après tout.

Qu’a-t-il dit, déjà, ce soir-là au bar ? Tu connais le diable ?

— Où vas-tu ? demandé-je.

Il pose le doigt sur le bout de mon nez comme si j’étais un enfant.

— Tu es trop curieuse, élue Willow !

— Arrête de m’appeler comme ça. Je ne suis pas l’élue Willow.

Il me prend par le col et me tire vers lui, mais ce n’est pas méchant, juste un peu brusque.

— Sois gentille. Fais ce que Matteo te dit, sinon je vais te punir, compris ?

L’excitation que je ressens grâce à la magie des lieux se dissipe et je hoche la tête.

— Matteo, déclare-t-il sans me quitter des yeux, me libérant avant d’ajuster mon manteau. Emmène-la où elle le souhaite. 

Il hoche la tête. Gregory est sur le point de s’en aller et je déteste ça, mais je me racle la gorge. Il consulte sa montre et arque les sourcils.

— Je n’ai pas d’argent, lui dis-je.

— Matteo s’en occupera. 

Je lève le menton, les lèvres pincées. Ça ne me plaît pas.

Il s’approche.

— Que dit-on, Amelia ? me nargue-t-il.

Je grince des dents.

— Merci, Gregory. 

Il sourit puis s’en va, disparaissant dans la foule.

Je lève alors les yeux vers Matteo, qui ne semble pas mal à l’aise ni gêné le moins du monde de devoir me surveiller.

— Y a-t-il une pharmacie ? demandé-je.

Il hoche la tête et nous longeons quelques pâtés de maisons avant d’atteindre une pharmacie, où je passe environ quarante-cinq minutes à étudier des articles dont je n’ai pas besoin. Les pharmacies ici sont très différentes de ce dont j’ai l’habitude. J’achète quelques produits de première nécessité et me décide pour d’autres, moins essentiels. Du gloss, du mascara, de l’eye-liner. Un peu de fond de teint, aussi, parce que je commence à ressembler à un raton laveur à cause du manque de sommeil.

Une fois dehors, j’aperçois un salon de coiffure au coin de la rue et j’ai une idée.

Instantanément, une voix intérieure m’avertit que je ne devrais pas. Elle me crie qu’il serait stupide de le provoquer, de chercher à le mettre en colère.

Mais mes jambes me portent et Matteo me suit jusqu’à la porte, où je l’arrête.

— Je dois arranger ça, expliqué-je en montrant mes cheveux. Ça prendra sans doute un peu de temps. Une heure, peut-être plus. Alors tu devrais aller prendre un café ou quelque chose comme ça. Là-bas.

Je désigne un café de l’autre côté de la rue.

Il me répond avec une grimace semblable à celle de Gregory.

— Bien essayé !

J’inspire vivement, frustrée.

— Il suffit d’attendre dehors, alors. Je ne vais pas m’enfuir. Je n’ai nulle part où aller et pas un sou en poche, tu t’en souviens ? Et je n’ai pas besoin de baby-sitter.

— De toute façon, je dois fumer, annonce-t-il.

C’est parfait.

J’entre dans le petit salon. Une femme plus âgée, sur un fauteuil, attend avec ses cheveux enroulés dans des bigoudis tandis qu’une coiffeuse lit un magazine derrière le comptoir.

Elle lève les yeux à mon entrée et je la rejoins.

— Pourriez-vous arranger ça ? demandé-je avec un geste vers ma nuque et mes cheveux mal coupés.

Ce soir-là, j’ai empoigné mes cheveux et j’ai coupé tout droit avant de les teindre.

Elle les examine, dit quelque chose en italien et me fait signe de prendre place.

— Aussi, je voudrais une couleur. 

Sur un présentoir d’échantillons, je tends le doigt vers ce que je désire avant de montrer ma tête. À l’évidence, elle trouve que c’est une mauvaise idée, mais elle hausse les épaules et nous commençons.

J’aperçois Matteo dans le reflet du miroir. Il est occupé sur son téléphone et fume deux cigarettes d’affilée, jetant régulièrement un coup d’œil vers moi pour s’assurer que je suis toujours là. Je lui souris et le salue de la main. Après avoir fini ses cigarettes, il entre dans le salon et s’installe, toujours penché sur son téléphone.

Peu importe. Il n’a aucune idée de ce que je fais. Je me demande s’il était sur l’île. S’il connaissait Helena, s’il l’a déjà vue.

Environ une heure et demie plus tard, la jeune femme tire sur ma blouse dans un grand geste.

— Voilà, lance-t-elle.

Je regarde, tourne un peu la tête pour vérifier la couleur.

C’est parfait.

Au premier coup d’œil, on pourrait presque me prendre pour elle.

J’ignore le sentiment de détresse qui m’oppresse le ventre et s’étend dans tout mon corps.

— J’adore !

Matteo se lève aussi. Il est clairement perplexe devant mon choix de couleur, mais il paye la fille et nous partons.

Il vérifie sa montre.

Je me mords la lèvre, me demandant si je devrais acheter un chapeau. Soudain, je doute de moi.

— Monsieur Scafoni aura fini dans quelques minutes.

Je me tourne vers Matteo.

— Monsieur Scafoni peut attendre un peu plus longtemps. J’ai besoin de quelques petites affaires supplémentaires.

J’entre devant lui dans le magasin de fournitures artistiques que j’ai aperçu un peu plus loin. À l’intérieur, je choisis deux nouveaux carnets de dessin – les miens sont pleins – et quelques crayons.

À la caisse, ils ont une étagère de bérets. Je devine que ce ne sont pas de vrais chapeaux, ou du moins, qu’ils ne sont pas destinés à être portés en tant que tels. Il y a un gros personnage de dessin animé moustachu qui peint un paysage avec l’un des bérets, mais je ne comprends pas le texte. Pourtant, j’en prends un, coupe l’étiquette et le pose sur le comptoir. Ensuite, je glisse mes cheveux dans le chapeau, ignorant cette même voix intérieure qui me traite de dégonflée.

— Maintenant, j’ai fini, déclaré-je alors que Matteo paye à la caisse. Mais j’ai faim.

Il lève les yeux au plafond.

— Allons-y !

Il me prend le bras et je le suis, mes deux sacs à la main. Quelques flocons se sont mis à tomber, très légers, mais il fait encore plus froid qu’avant.

Il nous faut quinze minutes pour nous rendre dans une petite rue, presque une ruelle, d’un calme apaisant par rapport au reste de la ville. Là, au fond, se trouve un petit salon de tatouage.

Matteo ouvre la porte et j’entre. C’est plus grand qu’il n’y paraît, assez sombre. La musique tonne dans les haut-parleurs et je comprends ce dont il s’agit. Ce qu’il a fait.

Mon visage retrouve son sérieux quand je le vois à l’arrière. Il a dû m’apercevoir quand je suis entrée, parce que son regard obscur est sur moi.

Si ça fait mal, il ne le montre pas. Je n’ai jamais eu de tatouage, alors je n’en sais rien.

Je fais un pas en direction de son dos. Je veux voir. Mais Matteo m’attrape le bras.

— Il a presque fini. Assieds-toi !

Je dégage mon bras, refusant de lui obéir.

Nous continuons à nous dévisager, Gregory et moi, ma peau en feu sous son regard de braise.

La fille qui travaille dit quelque chose, me regarde. Je ne l’aime pas. Elle est belle, avec de longs cheveux noirs, des manches de tatouages sur les bras et de petites étoiles colorées sur une tempe.

Il lui répond, et quelques minutes plus tard, il a fini.

Il se lève, examine son épaule dans le miroir, encore trop loin pour me permettre de bien voir.

Elle désigne quelque chose et ils ont une conversation rapide tandis qu’elle place un bandage sur le tatouage pour le protéger.

Je veux voir. Je meurs d’envie de savoir.

Je me demande ce que je peux échanger pour qu’il me laisse voir.

Mais je me souviens de ce que j’ai fait, de ce qui est sous le béret de feutre. Je touche mes mèches épaisses et le regarde remettre à la jeune femme une liasse de billets avant de reporter son regard sur moi. Il récupère sa chemise.

La fille glisse l’argent dans sa poche de derrière et je ressens un pincement de jalousie, parce qu’elle connaît cette autre partie de lui, cette partie intime et très personnelle.

Lorsqu’il me rejoint, je ne peux pas empêcher mon regard de descendre sur les lignes musclées de son ventre ferme, son torse sculpté, et je sens mon visage s’embraser en me remémorant comment nous étions, tous les deux, ce matin.

Lui derrière moi.

Qui me tenait.

Qui me possédait.

Quand je rencontre son regard, il plisse les yeux et je sais qu’il comprend à quoi je pense.

Pourtant il ne dit rien, se contente de complimenter mon chapeau.

Je le touche, l’ajuste, essayant de cacher les mèches argentées en dessous.

— Merci. 

Il enfile son manteau, le silence pesant entre nous.

— Tu as tout ce qu’il te fallait ? demande-t-il.

Je hoche la tête, me dérobant à ses yeux.

— Tu as un tatouage, lui dis-je.

Je me demande s’il sera couvert d’encre de la tête aux pieds quand il aura fini.

Il boutonne son manteau tout en s’approchant de moi.

— Tu as fait quelque chose à tes cheveux.

Cette fois, je n’ai pas d’autre choix que de lui faire face.

Je vois le changement dans ses yeux, instantané.

Sa grande main se referme dans mes cheveux, les foncés comme les clairs, tous dans le poing. Je le regarde, mais ses yeux fixent cette mèche d’argent. Enfin, il ôte le béret de ma tête et ma chevelure tombe sur sa main. Je comprends que c’était une très mauvaise idée. La pire des idées.

Il rencontre mon regard et mon ventre se noue, comme si une brique venait d’y tomber.

Il agrippe le béret dans sa main et pose son gant à l’arrière de mon cou, me faisant lentement pivoter vers la porte. Je sens sa colère augmenter, et tout ce que je peux faire, c’est placer mes sacs entre nous. Je me heurte contre lui tandis que sa poigne se resserre.

J’ouvre la bouche pour dire quelque chose, une fois que nous sommes à l’extérieur. La neige fondue qui tombait du ciel est devenue plus épaisse, mais j’ai la gorge sèche, incapable de parler.

Il ne parle pas non plus. Il m’oblige simplement à marcher rapidement jusqu’à la voiture. Là, il me fait asseoir sur la banquette arrière et attache ma ceinture de sécurité, mais il ne s’installe pas à côté de moi. Au lieu de ça, il monte à l’avant avec Matteo et ils se disputent en italien. Je crains de lui avoir causé des problèmes.

Le trajet de retour me semble interminable et mon estomac gronde lorsque nous approchons de la maison. J’espère qu’il sera un peu plus calme, à présent. Dès que Matteo gare le SUV, Gregory tire sur ma portière pour l’ouvrir.

Il me fait signe de sortir et je sens la rage bouillonner en lui. Son silence est un masque trop fin pour ce qui se passe en dessous.

Il lui faut plusieurs tentatives avant de défaire ma ceinture de sécurité et il m’agrippe le bras avant même que mes pieds ne touchent le sol. Il m’entraîne à l’intérieur, où je ressens à peine la chaleur du feu de cheminée. Je me laisse emmener dans l’escalier. Il n’a toujours pas prononcé un mot, ne m’a toujours pas regardée.

Ce n’est que dans sa chambre qu’il me libère.

Je trébuche lorsqu’il me lâche et me frictionne le bras.

Il m’observe d’un regard dur avant d’aller dans la salle de bain. Je suis perplexe, mais il est de retour un instant plus tard, une paire de ciseaux à la main.

— Qu’est-ce que tu fais ? 

Je recule alors qu’il s’approche lentement, presque calmement. Mais il est tout sauf calme. Pas même un peu.

Les ciseaux brillent, pointus dans sa main.

— Tu crois que je ne sais pas qui tu es ? demande-t-il.

Mon dos heurte le mur.

— Qu’est-ce que tu fais avec ça ? 

— Je sais exactement qui tu es. 

Il tend la main, s’empare de la mèche teinte.

Je lui serre le poignet.

— Ne fais pas ça !

Il me tire les cheveux.

— Qu’est-ce qui t’a pris de faire ça ? Tu pensais me berner d’une façon ou d’une autre ?

— Qu’est-ce que ça peut te foutre ? Après tout, si tu n’es pas amoureux d’elle, en quoi ça te dérange ?

Il m’attire à lui par cette mèche de cheveux, de sorte que ma tête se retrouve inclinée dans un angle étrange, presque servile et douloureux.

— Tu voudrais être elle ? demande-t-il sans attendre ma réponse.

Je laisse échapper un cri quand les lames se referment dans un tintement, quand je vois les cheveux argentés et noirs glisser entre ses doigts.

— Arrête !

J’essaie de le repousser, de l’arrêter. Je crains qu’il me massacre les cheveux, qu’il me coupe tout, et je suis assez superficielle pour avoir peur. Pour être terrifiée, même.

Mais il s’éloigne et me libère. Nous regardons tous les deux cette poignée de cheveux, ces mèches argentées et noires. Il les lâche et elles flottent jusqu’au sol, tombant à nos pieds. Je touche alors ma tête, les cheveux courts d’un côté.

Il me fixe du regard et je sais qu’il n’a pas fini.

Je recule d’un pas.

Il laisse tomber les ciseaux par terre et je me rends compte que je pleure. Il a raison. Je suis faible.

Sans un mot, il vient à moi. Ses yeux sont féroces, presque entièrement noirs.

Comme la veille, il me saisit le visage et me serre les joues. Ça fait mal, je me demande si j’aurai des ecchymoses demain.

Son autre poing s’écrase contre le mur à côté de ma tête. J’ai envie de crier, mais je ne peux pas ouvrir la bouche et je sanglote maintenant, toute tremblante. Putain, je suis terrifiée.

— Ne va pas croire que tu peux te foutre de moi ! crache-t-il. Ne pense jamais que tu peux te payer ma tête.

Il me comprime le visage avec violence, une fois de plus, avant de me relâcher, de reculer. Il me regarde et je sens qu’il déploie tous ses efforts pour faire ça, pour ne pas me toucher.

Pour ne pas me faire de mal.

Sans me quitter des yeux, alors que je glisse au sol, il piétine les cheveux argentés, mes cheveux.

Les cheveux d’Helena.

Exactement comme les siens.

Il baisse la tête une seconde, rien qu’une fraction de seconde, puis il s’en va. La porte claque, j’entends le tour de serrure et je reste là, à genoux, les bras autour de mon buste, à essayer de faire cesser mes tremblements.

Je tente de respirer.

12

Gregory

J’ai menti.

Elle peut se moquer de moi.

D’ailleurs, elle s’est foutue de moi !

Elle savait exactement sur quels boutons appuyer pour me faire mal.

Il m’a fallu rassembler toutes mes forces pour sortir de cette pièce. Et l’enfermer, c’était autant pour la garder en sécurité que pour la punir. Peut-être plus que cela. La fureur que j’ai ressentie en voyant ce qu’elle avait fait, je ne suis pas sûr que j’aurais pu la contenir, me contrôler.

Cette provocation, consciente et calculée… mais à quoi pensait-elle ?

Et pourquoi suis-je aussi affecté ? C’est toute la question.

Bon sang, quelle synchronisation. La fille du salon de tatouage a mentionné qui était en ville. Elle a dit qu’il me cherchait. Je ne sais pas ce qu’il attend de moi, mais il s’est donné du mal pour me faire savoir qu’il est là.

Je secoue la tête et jette un œil dans la pièce vide.

Au moins, elle est à l’étage.

Au moins, la maison n’est pas déserte.

C’est la fin de l’après-midi et une neige abondante tombe à l’extérieur. Dedans, il fait chaud, cependant, et je suis assis dans le salon en face du feu, à le regarder. Les rideaux sont tirés, reflétant mon humeur.

Matteo ne savait pas, j’en suis bien conscient, mais putain !

Je prends une gorgée de whisky directement au goulot de la bouteille. J’ai abandonné le verre il y a une heure. La peau encore sensible de mon omoplate palpite. Je devrais m’en occuper, mais je la presse contre le dossier de ma chaise.

C’est douloureux.

Plus que douloureux.

Et ça ne va pas s’arranger. Mon dos n’est pas fini.

Je regarde ma main gantée, serre le poing et le déplie.

Est-ce que tu l’aimais ? 

A-t-elle posé cette question innocemment ? Je crois bien. Je ne pense pas qu’Helena lui ait dit quoi que ce soit. Sinon, Amelia aurait été plus incisive.

Pourtant, aussi innocente que soit sa question, ma réponse était révélatrice.

Je me force à penser à elle.

Helena.

Sebastian la partageait avec moi, mais ne me la donnait jamais entièrement. Il contrôlait chaque contact, chaque respiration.

Et moi, j’ai accepté.

Pourquoi ?

Je pense à elle, ce soir-là, dans la cuisine de chez Lucinda. C’est la nuit qui m’a le plus blessé. Celle de la vraie trahison. Le marquage, c’était parce que je n’ai pas eu la jugeotte de voir ce qui était si douloureusement clair depuis le début.

Suis-je ou étais-je réellement amoureux d’elle ?

J’y songe. Je me force à l’analyser.

Sebastian pense que c’est lui qui a le plus souffert de notre enfance. Mais je ne sais pas s’il se doute combien c’est affreux que votre propre mère vous mette à l’écart.

Ce n’était pas l’enfant biologique de Lucinda, et d’une certaine façon, je peux comprendre la haine qu’elle lui vouait. Il lui a barré le chemin vers lequel elle s’orientait. Il représentait un symbole, soulignant qu’elle n’était pas la première pour notre père, pas plus qu’avec sa sœur, avec l’élue Willow ni même son beau-fils.

J’essaie de me rappeler si elle montrait plus d’amour pour Ethan après l’accident.

L’accident.

Je gémis.

Quelle blague ! Je savais ce que Sebastian avait fait depuis le début.

J’ai vu sa culpabilité sur son visage.

Avec Ethan, elle a eu son fils aîné. Une immense valeur pour la famille Scafoni. Moi, je devais être une sorte de plan de sauvegarde, la pièce de rechange.

Une bûche roule hors du feu, sur le carrelage devant le foyer.

Je me lève, j’y vais, la repousse avec le bout de ma chaussure. Je me penche contre la cheminée et regarde les flammes vives.

Pourquoi suis-je assis ici à me plaindre ? Parce que personne n’en a rien à foutre que ma mère ne m’aime pas. Merde, merde. Peu importe. Je n’en ai jamais rien eu à foutre, moi non plus.

Et je pense que le rejet d’Helena, son choix pour Sebastian, n’était peut-être qu’une extension de ce que je sais depuis le début.

Personne n’a jamais voulu de moi.

Personne ne m’a jamais choisi ni aimé.

— Seigneur.

Je suis pathétique.

J’avale les dernières gorgées de whisky, puis je pose la bouteille sur la cheminée et me dirige vers l’escalier. Là, je m’arrête et lève les yeux.

Tout est différent avec elle, je ne sais pas pourquoi. Je ne pensais pas que ça se passerait comme ça. On dirait que sa présence, ici et maintenant, rend les choses différentes. Moins inutiles, moins vides, tout compte fait.

Je fais un pas, trébuche et m’arrête. Je devrais la laisser. Pour ce soir, je devrais la laisser tranquille.

Mais je ne peux pas.

Je monte les escaliers, posant le pied là où la rampe a disparu, les yeux sur les marches de pierre.

Une erreur, un faux pas et je dégringolerais en bas.

J’expire et enfonce la main dans ma poche pour récupérer la clé. Je ne m’éloigne pas du bord, même quand je trébuche sur la dernière marche.

Étonnamment, je ne fais pas un bruit dans le couloir jusqu’à ma chambre. Comme l’un des fantômes qui hantent cette maison.

Je m’arrête à la porte, l’oreille tendue. On n’entend rien à l’intérieur. Je la déverrouille et pousse pour entrer.

Elle est assise par terre, le dos contre le pied du lit, un carnet ouvert sur ses genoux, crayon à la main.

Elle me fixe, et on dirait qu’elle pleure depuis des jours.

De courtes mèches argentées dépassent, là où j’ai coupé une touffe, mais elle a ramassé les cheveux sur le sol et les ciseaux ont disparu.

Je vais la voir et sa main se crispe sur le crayon qu’elle tient.

Je m’assieds au bord du lit, examine ce qu’elle a esquissé. Non pas que j’en aie besoin. Je sais ce que c’est.

Elle le regarde, elle aussi.

Une larme tombe de sa joue sur le carnet, la goutte brouillant le trait.

Elle l’essuie avec le bout de son doigt, mais la tache se propage au bas de la page.

Elle ne cesse de dessiner ce qui s’est passé ce soir-là, tout comme je ne cesse de me le tatouer sur la peau.

Le soir de la moisson nous a tous ébranlés.

Je crois que personne d’entre nous n’en avait conscience, à l’époque.

Le soir où leurs parents leur ont fait porter ces robes atroces que nous leur avons réclamées, quand ils ont mis leurs filles sur ces autels pour le premier-né Scafoni afin qu’il fasse son choix… Personne ne savait que cela nous briserait. Que cela nous déchirerait tous !

J’observe le carnet.

Ce dessin est particulier, différent des autres.

Elle pose sa main à plat sur la partie qui m’intéresse le plus, la dissimulant à ma vue.

En refermant ma main sur la sienne, je suis frappé par la différence. La mienne est énorme dans son gant. La sienne est petite, sa peau claire.

Si seulement elle savait la laideur que renferme ce cuir.

Je lui déplace la main.

En temps normal, c’est Sebastian qu’elle dessine. Sebastian et Helena.

Mais là, c’est moi. C’est moi à l’endroit où Sebastian regardait la fille sur l’autel. Elle a ajouté des cornes qui sortent de ma tête. Des cornes de bouc.

Ou celles de Satan.

Je pars d’un rire étrange. Peut-être est-ce l’alcool, parce que ce n’est pas drôle, surtout en voyant ses yeux. Ils sont si pleins d’émotion que j’ai l’impression de sentir ce qu’elle ressent, ce qu’elle ressentait quand elle les a dessinées.

C’est ce qui vibre tout autour d’elle, comme une entité vivante qui respire. Comme si elle ôtait l’air de la pièce, siphonnant la vie.

Le désir.

Voilà ce que c’est.

Elle soupire.

Moi aussi.

Cette avidité finira par nous dévorer tous les deux.

La fille de l’autel, j’ignore qui c’est. Je ne sais pas s’il s’agit d’Helena ou d’Amelia. Parce que maintenant, avec ses cheveux foncés, elles se ressemblent tant ! Soit elle a délibérément dessiné une silhouette indiscernable, soit je suis trop ivre et tout est flou.

Je lâche son poignet et baisse les yeux. J’ai envie de voir, de savoir.

Une autre larme tombe sur la page, lourde et épaisse. Cette fois, quand elle y pose le plat de sa main, c’est pour étaler la goutte. Comme si elle pouvait faire oublier cette nuit-là, enlever la tache sur la page, gommer le passé.

— Ne fais pas ça ! lui dis-je.

Elle n’écoute pas, essuyant d’autres larmes sur ses yeux pour en enduire la page, tout brouiller.

— Pourquoi dessines-tu toujours cette même soirée ? 

— Je ne sais pas.

Elle s’arrête.

J’attends.

— Pour pouvoir l’effacer, révèle-t-elle d’un ton plus calme. Pour l’empêcher de se produire.

— Pourquoi as-tu fait cela ? Colorer tes cheveux comme les siens ?

Elle tourne la tête, me regarde. Ses yeux sont gonflés, rouges à force de pleurer.

— Peut-être pour la même raison que tu as fait ces tatouages.

Elle sèche son visage, laissant une trace de crayon sur sa joue avant de sombrer dans le mutisme.

— Je ne l’aime pas.

C’est la première fois que je dis ces mots à haute voix et c’est un soulagement, parce que je pense qu’ils sont vrais. Même ivre comme je le suis, je dis la vérité.

Une fois de plus, elle me regarde dans les yeux.

— Laisse-moi voir, me dit-elle.

— Quoi ? 

— Enlève ta chemise. Laisse-moi les voir.

Je secoue la tête.

Un coin de sa bouche se courbe vers le haut, pourtant c’est un sourire triste.

— Tu es obsédé par elle et tu ne le sais même pas. 

— Tu as tort.

— Prouve-le !

Elle pose le carnet au sol et se tourne vers moi, à genoux, les mains sur mes cuisses.

— Montre-moi. Montre-moi ce qu’ils t’ont fait.

Ses paroles me frappent, m’interpellent.

Montre-moi ce qu’ils t’ont fait.

Je suis obnubilé par cette feuille de papier. Les imbroglios de noir, blanc et gris, semblables à la destruction d’un ouragan. Je sens cette chose en moi et je veux qu’elle disparaisse. Je veux simplement qu’elle disparaisse.

— Ils ont fait de moi un monstre. 

Je ne reconnais presque pas ma voix, étrange et brisée.

Elle me dévisage. Si elle voit mon dos, elle saura ce qui s’est passé sur cette île. Elle comprendra tout. Ou presque. Les tatouages ne sont pas encore finis.

— Montre-moi. S’il te plaît.

Après tout, cela facilitera peut-être les choses.

Peut-être que je peux assumer, lui montrer, la laisser voir, prendre le dessus sur la situation au lieu de m’en laisser déposséder.

— Que me donnes-tu en échange ? demandé-je.

Elle y réfléchit, détourne le regard, se mord la lèvre. Je l’étudie.

Quand elle me lance un coup d’œil en coin, je prends conscience que j’adore ses yeux.

Elle est si différente de ce que je croyais.

Elle est tellement, tellement plus !

C’est peut-être notre désir commun qui la rend ainsi, qui modifie mon regard sur elle.

Elle se rapproche. Ses mains réchauffent mes jambes et je reste là, immobile, parce qu’elle ne m’a jamais touché auparavant. Pas volontairement. Pas vraiment.

Je les regarde, ses petites mains, ses poignets fragiles. J’observe son visage. Même rougie par les pleurs et barbouillée de crayon, elle est belle, mais ce n’est pas tout, ça ne se résume pas à un coup de chance à la loterie génétique.

— Que me donnes-tu en échange ? insisté-je.

Je crois bien que quelque chose a changé entre nous. À cet instant, c’est différent.

Elle déglutit. Je me rends compte qu’il règne un silence absolu dans la chambre.

Elle se penche en avant, je ne bouge toujours pas. Ses lèvres touchent les miennes. Elle les effleure, me chatouille presque par un baiser si léger.

Je ne réagis pas, je la laisse faire.

Je ne la touche pas.

Je ne la force pas.

Surtout pas.

Elle m’embrasse.

Quand elle s’éloigne, ses joues sont colorées. Je tends la main, la pose à plat sur son cœur. Je sens ses battements, les secousses rapides en rythme.

Elle fait la même chose, sa paume sur ma poitrine. Son contact est électrique. Il me brûle, me consume.

— Je te donnerai tout ce que tu demanderas, déclare-t-elle.

— Je peux déjà prendre tout ce que je veux !

— Mais ce que tu veux le plus, c’est à moi de te le donner. 

Putain.

Cette fille !

Waouh…

— À mes conditions, conclus-je.

Je dois garder le contrôle là-dessus. Sur elle.

Après un moment, elle hoche la tête.

Agrippant sa nuque, je l’attire à moi. Je l’embrasse, à ma façon, certes, mais elle s’ouvre pour moi. Pour moi. Je la goûte. Ma langue touche la sienne et j’ai envie de la dévorer. Je le ferai. Elle ne sera jamais assez proche à mon goût, parce que ce baiser, il représente tout. Absolument tout. La moindre petite chose.

Quand je m’écarte, elle est à bout de souffle.

Moi aussi.

La libérant, je déboutonne ma chemise jusqu’à mon nombril et l’ouvre.

Les yeux d’Amelia descendent sur mon torse et je suis incapable de déchiffrer son expression. Elle y veille attentivement.

Tendant la main, elle me touche. Ses doigts me brûlent la peau, là où elle souligne les contours du premier tatouage, le plus grand. Celui-ci lui est familier. C’est son dessin. Quatre autels. Quatre filles Willow. Deux floues. Deux précises. Une attachée.

Et des bougies.

Mille bougies.

Des fantômes suspendus dans les coins, taches d’un blanc sale, ombres si indistinctes qu’elles en sont presque inexistantes.

Je me souviens du visage de l’artiste tatoueuse quand elle a vu le dessin pour la première fois. Quand je lui ai dit ce que je voulais.

Amelia suit l’encre à travers l’étendue de ma poitrine, mes épaules, mes bras. Il y a là un crâne, le mausolée, les ailes d’un ange à moitié brisé, un gardien, le poteau de torture.

Vide.

Pour l’instant.

Dans mon dos, c’est différent.

Elle passe les quinze minutes suivantes à examiner chaque centimètre carré de mon torse de mes bras, ses doigts suivant son regard. J’en ressens chaque instant, chaque contact, chaque effleurement léger.

Pourquoi lui en donné-je l’autorisation ?

Elle s’empare de ma chemise, la fait glisser sur mes épaules. Ses gestes lents me permettent de mieux la ressentir. Elle est tendre, méticuleuse. C’est très différent de la façon dont je la touche.

Elle se lève pour se placer derrière moi, mais je ne suis pas encore prêt à lui offrir cela. Je lui capture les poignets pour l’arrêter.

— Je veux…

— Ça suffit, dis-je en secouant la tête.

— Nous étions d’accord. 

— Selon mes conditions.

— Mais…

— Tu ne peux pas effacer les choses, Amelia.

Elle me dévisage avec une expression confuse.

Je la relâche, me lève et tire ma chemise sur mes épaules avant de rejoindre la porte. Je suis fatigué.

— Que veux-tu ? lance-t-elle dans mon dos.

Je me retourne et la regarde, les yeux plissés. Des ecchymoses imperceptibles se forment sur sa mâchoire. Les empreintes de mes doigts.

Seulement les miennes.

Parce qu’elle est à moi.

Toute à moi.

J’ai ma propre élue Willow.

Non.

Non, pas tout à fait.

C’est plus que cela.

Elle reste à genoux, les yeux dans les miens. J’ai l’impression de nous voir de l’extérieur, moi devant elle, et elle à genoux. Je ne peux m’empêcher de penser qu’elle est condamnée parce que je ne la laisserai jamais partir.

Jamais.

— Que veux-tu ? répète-t-elle, troublée, peut-être un peu déçue. Que veux-tu en échange ?

Je veux tout. Elle ne le sait pas encore ?

Je me tourne à nouveau vers la porte.

— Gregory ? 

Je m’arrête sans un regard en arrière et réponds :

— Je te le réclamerai plus tard.

13

Amelia

J’essaie encore de comprendre ce que j’ai fait quand je me réveille le lendemain matin. C’est presque comme si j’y avais pensé toute la nuit. Comme si la réflexion continuait. Quand je l’ai embrassé comme ça, il a paru interloqué. En tout cas, moi je l’étais.

Et puis, ce qu’il a fait. Mettre sa main sur mon cœur.

Et ce que moi, j’ai fait. La mienne sur le sien.

Je secoue la tête, cligne des yeux et me rends compte que je ne suis pas seule.

Je ne sais pas quand il est entré dans le lit, mais il est à côté de moi, maintenant, et je suis pelotonnée contre son torse. Il m’étreint dans ses bras chauds et je ne sais même pas si j’ai rêvé.

Mais quand je me rends compte de ma posture, lovée contre lui, j’essaie de m’éloigner. Aussitôt, son bras se resserre.

— Tu parles dans ton sommeil, me dit-il.

Sa voix est redevenue comme avant, comme si la porte qui s’était ouverte, pendant un bref instant, était à nouveau fermée à clé, me laissant dehors.

— Pas du tout !

Je le repousse et il me laisse rouler sur le dos. Je me tourne vers lui pour découvrir son regard contemplatif, puis le livre dans son autre main.

— Depuis combien de temps es-tu réveillé ? demandé-je.

— Un petit moment. 

Il met le livre de côté et son regard descend vers ma poitrine. À mon tour, je baisse les yeux. Je porte un débardeur et un short de pyjama, mais je remonte la couverture un peu plus haut.

— Je ne voulais pas te réveiller. Tu n’as trouvé le sommeil qu’à l’aube.

— C’est que je ne suis pas encore habituée. Quelle heure est-il ?

— Onze heures. 

Je m’assieds, me frotte les yeux. Ce doit être le décalage horaire.

Il me fixe et j’en fais de même : ses larges épaules, ses tatouages, les ailes cassées de l’ange dont le visage est caché. C’est étrange de voir cela. C’est presque familier. Il se redresse et mon regard se déplace vers les ondulations de ses abdominaux fermes. Le voir comme ça me met l’eau à la bouche. Ça me donne envie.

Je déglutis et m’éclaircis la gorge. Quand je le regarde à nouveau dans les yeux, je sais qu’il sait à quoi je pense. Il connaît l’effet qu’il produit en moi.

— Je veux quelque chose, avoué-je en chassant cette pensée.

— Ah oui ?

Il sourit.

— Ce n’est pas ce que tu penses, précisé-je.

Je lève les yeux au ciel, m’efforçant de le prendre à la légère. Puis je commence à m’asseoir.

— C’est dommage, déclare-t-il en grimpant sur moi. Non, allonge-toi.

— Ce n’est pas…

Je le repousse, mais je ne peux pas échapper à son poids.

— Tu devrais dormir nue à partir de maintenant, dit-il en me déshabillant.

— Arrête !

— Ouvre les jambes, ajoute-t-il, impassible.

— Gregory…

— Tu en as envie. Tu le sais, alors écarte les jambes.

Je tourne la tête pour le dévisager, mais devant mon hésitation, il s’empare de mes cuisses, les ouvre et les coince dans le lit. Il me regarde sans s’en cacher, mon corps, mon sexe. Il plonge sa tête en bas et me lèche sur toute la longueur. Je halète.

— Tu as bon goût, reprend-il en rencontrant mes yeux.

— Je…

Mais il me lèche encore et je ressens le besoin de le repousser. C’est la dernière chose dont j’ai envie, et de toute façon, il m’en empêche. Saisissant mes poignets, il les écarte et décrit des cercles autour de mon clitoris avec sa langue avant de le prendre entre ses lèvres pour le sucer.

Je ne peux pas parler. Je peux à peine respirer. Tout ce que je peux faire, c’est émettre ce bruit étrange, comme s’il provenait du plus profond de ma poitrine. Je me surprends à me cambrer, à me coller à lui.

Mais brusquement, alors que je suis sur le point de jouir, il s’arrête, me fait un grand sourire et s’agenouille entre mes jambes. Il plie mes genoux et les écarte, m’ouvrant encore plus.

J’essaie de me dégager, de me libérer.

— Regarde-moi, rétorque-t-il.

Mais je ne peux pas. Pas alors qu’il me tient ainsi, écartelée et ouverte pour lui. Tout mon corps est exposé.

— J’ai dit regarde-moi, répète-t-il en me donnant une claque sur la hanche, cette fois, m’arrachant un petit cri.

Je tourne la tête.

— Je prends ce qui m’est dû depuis hier soir, déclare-t-il.

Délibérément, il baisse les yeux sur moi, mon entrejambe et tout mon corps.

— Je t’ai dit une fois que je voulais tout cela, tout, poursuit-il en plongeant à nouveau la tête. Ton sexe.

Il me lèche avant de me regarder.

— Tes fesses.

Sa langue glisse vers mon autre orifice et m’attise, là aussi.

Je suis mortifiée et je détourne le visage, mais ça me fait du bien qu’il me lèche partout. Je suis humiliée. La stimulation est telle que je vais jouir, et il le sait pertinemment.

— S’il te plaît.

Il se lève, me prend les bras et les écarte avant de me pénétrer.

— Donne-moi tout, Amelia. Tu m’as promis ce que je voulais et ce que je veux, c’est tout. Donne-le-moi.

Il entrecroise ses doigts avec les miens, pesant de tout son poids sur moi. Il m’embrasse et je sens mon propre goût sur ses lèvres, sa langue. Notre corps-à-corps est intense, comme les gémissements que nous émettons ensemble. Nos souffles se mêlent et nos sexes aussi, humides, avides et fougueux.

— Donne-le-moi.

— Je ne sais pas comment faire, dis-je enfin.

Il baisse alors les yeux et me regarde comme si c’était la dernière chose qu’il s’attendait à m’entendre dire.

— Dans ce cas, je vais le prendre jusqu’à ce que tu le comprennes.

Il est en colère, soudain. Nos ébats deviennent punitifs et son sexe s’épaissit, à la fois douloureux et merveilleux. J’ai envie de tout lui donner. C’est ce que je veux.

Mais une partie de moi lui résiste, le combat. Il le sent aussi, me retient et redouble d’ardeur. Enfin, je jouis. Je jouis si fort que je ne peux pas respirer, et tout ce que je vois de lui est flou. C’est peut-être ça. C’est peut-être moi qui le lui ai donné. C’est peut-être comme ça que doit être notre relation.

Quand mon orgasme s’estompe enfin et que je peux voir clairement à nouveau, il me regarde, ses yeux sombres et intenses sur les miens. Il m’offre un sourire et se soulève. La sueur goutte de son front sur mon visage alors qu’il me baise plus fort encore. Cette fois, il cherche à me faire mal, et je ne peux m’empêcher de l’admirer. Il est d’une beauté incroyable.

Ce qu’on appelle une belle gueule.

Quand il jouit, ses yeux sont durs et tendres à la fois, presque brillants. Et son visage… Je pourrais le contempler comme ça éternellement sans jamais me lasser.

Sans en avoir assez.

Quand il s’effondre enfin sur mon corps, nous sommes couverts de sueur et pantelants.

— C’est toujours comme ça ? demandé-je.

À peine ai-je parlé que je trouve mes mots ridicules. J’aimerais pouvoir les reprendre.

Mais alors il répond, et peut-être n’est-ce pas stupide, après tout.

— Non.

Il me dévisage. Parfois, j’ai l’impression qu’il peut voir en moi.

— Jamais jusqu’à présent.

Je cligne des paupières, les yeux dans le vague. Je ne peux pas soutenir son regard. C’est trop.

— Dis-moi ce que tu veux, ajoute-t-il enfin.

— Quoi ? 

Il écarte les cheveux trempés sur mon visage.

— Que veux-tu ? 

Son geste est presque tendre, comme s’il faisait attention. Quand il me baise, c’est tout le contraire.

— Pourquoi fais-tu ça ? demandé-je.

— Qu’est-ce que je fais ?

Je réfléchis.

— Parfois, j’ai l’impression de voir sous ta colère. D’ailleurs, elle est encore là. Tu es cette autre personne et je ne sais pas ce que je suis censée faire.

Il ne rencontre pas tout à fait mon regard, mais effleure du bout des doigts mon visage, mon menton, mon cou, jusqu’à ma poitrine. Je suis prête à ce qu’il me fasse du mal, mais il se contente de me caresser.

— Dis-moi ce que tu veux, répète-t-il.

Je le dévisage et m’interroge. Peut-être ne sait-il pas comment se comporter, lui aussi.

— Un tatouage, soufflé-je.

— Un tatouage ? 

Il a l’air vraiment perplexe. Et même un peu déçu.

— Pourquoi ? 

— J’en ai toujours voulu un, mais on me l’a interdit. La femme qui a dessiné le tien a fait du bon travail.

— Elle travaille bien. 

— Tu veux bien m’y emmener ?

Il sort du lit.

— Je te propose d’y réfléchir pendant plus de douze heures et je verrai.

Il disparaît dans la salle de bain.

Je rejette les couvertures et le suis. Je manque ouvrir la porte, mais je me ressaisis.

— Je n’y pense pas que depuis douze heures. Et je ne te demande pas la permission. Je te demande de m’y emmener. Ou… ou de me payer le bus.

J’entends son rire avant qu’il ne fasse couler l’eau de la douche.

— Enfoiré, murmuré-je en revenant au lit pour enfiler ma culotte et un débardeur.

Puis je m’assieds. Il termine quelques minutes plus tard et revient dans la chambre. Il s’habille avant de retourner au lit.

— Quel tatouage voudrais-tu ? Un cœur ? Des étoiles sur le poignet ? C’est tendance, non ?

— Tu es vraiment trop con, tu le sais ? 

Il rit encore.

— Je pensais que j’étais un enfoiré. 

Oups, il a entendu ?

Je me lève et passe en revue la pile de carnets de dessin à la recherche de celui que je veux. C’est un vieux, que j’ai rapporté de chez moi. Les pages sont entièrement noircies.

Je le rapporte dans le lit et l’ouvre, feuilletant les pages jusqu’à celle que je voulais.

— Là, dis-je en désignant le coin de la feuille, presque indéchiffrable avec tous les dessins. Celui-ci.

Il se penche, le regarde et s’assied. Il me prend le carnet des mains et je ne suis pas sûre qu’il soit aussi conscient que moi de notre proximité, de nos bras qui se touchent.

De ce que ce contact me fait.

— Où as-tu vu ça ? demande-t-il au bout de quelques minutes.

— Nulle part. Juste dans ma tête.

Il me regarde d’un air intrigué, comme s’il ne me croyait pas.

— Ces oiseaux, je les vois partout. Même ici, dans la bibliothèque.

— Dans la bibliothèque ?

Je hoche la tête. Je ne lui dis pas que le même oiseau était dans la nôtre aussi. Pas le même, évidemment, mais la même espèce. Qu’il nous regardait ce soir-là, le soir de la moisson !

— Il a dû entrer par le trou dans la fenêtre et n’a pas su ressortir. Je l’ai attrapé, je l’ai remis dehors.

— Vraiment ? fait-il distraitement.

Ses yeux sont toujours sur l’image.

— Et ça, c’est un ange. C’est l’ombre de son aile. Presque comme l’aile de ton ange.

Son expression ne change pas, au contraire, la ride entre ses sourcils se creuse un peu plus.

— Pourquoi est-ce que le crâne représente la moitié de son visage ?

— Parce qu’il veille sur les morts.

J’entends ma réponse, ma propre voix. Elle est étrange.

Je lui prends le carnet des mains et le ferme.

— Peu importe, dis-je.

Soudain, je me sens très exposée, plus qu’il y a quelques instants. Je n’aime pas l’expression de son visage.

— Oublie ça !

Il se lève et récupère le carnet.

— Je t’emmène ce soir.

— Vraiment ? 

Il hoche la tête, se dirige vers la porte.

— Habille-toi ! Prends ton petit déjeuner. Je dois m’occuper de certaines choses aujourd’hui.

— Vraiment ? Tu vas m’y emmener ?

Je suis abasourdie.

— C’est ce que j’ai dit.

— Est-ce que ça fait mal ? demandé-je quand il arrive à la porte.

Il se retourne, les yeux plissés.

— Tu as peur ?

Gregory l’enfoiré est de retour.

— Non, je veux juste savoir à quoi m’attendre pour me préparer. 

— Je pense que tu apprécieras la sensation.

* * *

Nous prenons la route de Rome après vingt et une heures. La ville est belle de nuit, même si je suis trop anxieuse à la perspective du tatouage pour en profiter. Gregory est assis à côté de Matteo et ils discutent en italien. Quant à moi, je suis sur la banquette arrière, mon carnet de dessin contre moi, et je contemple le paysage.

— Tu peux encore changer d’avis, raille Gregory une fois que nous garons le SUV.

— Non, ça va, dis-je en détendant ma poigne.

Il m’a aussi proposé des pilules pour engourdir la douleur avant qu’on quitte la maison, mais je les ai refusées. Si je le fais, je veux le sentir. Je veux sentir chaque piqûre de l’aiguille.

Je boutonne mon manteau alors que nous sortons de la voiture. Matteo allume une cigarette et nous suit de près, Gregory et moi.

— Pourquoi as-tu besoin d’un garde du corps ? demandé-je.

— Un garde du corps ? 

— Matteo. 

— Ce n’est pas un garde du corps. 

— Qu’est-ce que c’est, alors ?

Gregory hausse les épaules.

— Tout ce que j’ai besoin qu’il soit. 

Je reconnais la rue aux allures de ruelle où se situe le salon de tatouage. Mis à part quelques lumières à travers les fenêtres des immeubles et celle du salon lui-même, il fait assez sombre par rapport au reste de la ville.

— Tu es sûr qu’elle aura le temps pour moi ?

Il ouvre la porte du salon et se tourne vers moi.

— Je l’ai réservé spécialement pour toi. Mais si tu veux changer d’avis…

Il laisse sa phrase en suspens et me tire par le col pour me rapprocher.

— Je ne me dégonflerai pas. 

— Bien.

Nous pénétrons dans le salon. Il est vide, à l’exception de la fille que je reconnais. Accoudée sur le comptoir, elle lit quelque chose sur son téléphone. En nous voyant, elle sourit à Gregory, puis à moi, retire le chewing-gum de sa bouche et le jette dans une poubelle avant de trier les papiers en face d’elle.

— Amelia, je te présente Laura. Laura, Amelia. 

— Ravie de vous rencontrer, lui dis-je.

Elle me salue et se tourne vers Gregory avant d’ouvrir un dossier sous cette pile de papiers, exposant quelques feuilles. Ils commencent à parler en italien et je jette un œil sur les pages.

— Comment se fait-il qu’elle ait déjà le dessin ?

C’est mon dessin, mais elle l’a reproduit en plus grand et l’a disposé différemment. Il paraît plus long, avec l’oiseau caché sous l’aile de l’ange. Leurs ailes sont presque fusionnées, mais le crâne est moins proéminent.

— Je lui ai envoyé un email pour lui expliquer à quoi tu pensais.

Il s’écarte, me révélant les trois esquisses, chacune légèrement différente des autres.

— C’est beau, dis-je en les examinant.

— Tu peux changer la couleur si tu veux, m’explique Gregory.

Les ailes sont d’un bleu foncé avec des notes turquoise, ce même turquoise que l’on retrouve dans ses yeux, et le ventre de l’oiseau est rouge. L’ange lui-même, son visage et son bras, semblent en pierre. Une statue en ruines.

— C’est parfait. Mieux que je l’imaginais.

Il hoche la tête.

— C’est vous qui l’avez fait ? demandé-je à la fille.

Elle lève les yeux vers Gregory, commence à dire quelque chose, mais il l’interrompt.

— Oui. Laura est la meilleure.

— Merci.

— Sais-tu où tu le veux ? demande-t-il.

— Oh.

Je n’y avais pas vraiment pensé.

— Eh bien… 

— Ici ? fait-il en me tournant un peu, touchant le haut de mon dos, mon omoplate gauche et la courbe de mon bras. Qu’en penses-tu ? 

Je le regarde et hoche la tête.

— Ça va ressembler à un sentier, comme celui-là, dit-il en me montrant les bords du dessin, semblables au sable soufflé par le vent.

Semblables aux cendres.

Et c’est si beau.

Je suis bouleversée et je parviens à peine à hocher la tête.

Laura se redresse, prend les croquis.

— Prête ? demande-t-elle.

Gregory me surveille toujours. Il se penche derrière le comptoir pour s’emparer d’une bouteille de whisky sur une étagère en dessous.

— Oui, dis-je.

Maintenant, je voudrais bien un peu de ce whisky. J’aurais peut-être dû prendre les pilules qu’il me proposait.

Gregory enlève son manteau, le suspend.

Je suis Laura et prends place sur le même siège où Gregory s’est assis lorsqu’elle lui a fait le sien. Je retire mon manteau et Laura me propose de chevaucher la chaise pour que mon dos soit tourné vers elle. Oui. C’est confortable et je peux reposer ma tête contre le dossier. Je déboutonne mon chemisier et le fais glisser sur mes deux bras.

— Le soutien-gorge aussi, précise-t-elle.

Je regarde Gregory qui nous observe, de l’autre côté du salon, alors que j’arrive à dégrafer mon soutien-gorge et à l’enlever.

Laura me positionne un peu différemment. Le cuir est frais contre mes seins nus. Elle oriente la lumière à l’endroit où elle fera le tatouage. On n’entend que les chaussures de Gregory qui marche vers nous pendant qu’elle nettoie la zone et je sens le froid de l’antiseptique sur ma peau.

— Ça va aller, conclut-elle.

Elle doit se rendre compte que je suis nerveuse.

— Ce sera si beau ! ajoute-t-elle.

— Merci. 

Gregory s’approche, pose la bouteille et me tend son verre.

Je le regarde, le prends et bois une gorgée, puis je le lui rends.

Il s’adosse contre le mur et Laura commence. La machine émet un bruit beaucoup plus aigu que l’autre jour, bien plus effrayant.

— Détends-toi ! me dit Gregory.

J’inspire profondément, déplie mes mains et ferme les yeux alors qu’elle commence à travailler. D’une certaine manière, ce n’est pas insupportable, la sensation est presque satisfaisante. Presque.

Le bourdonnement de l’aiguille se poursuit pendant les heures qui suivent jusqu’à ce qu’elle termine enfin et lève les yeux vers Gregory.

Il regarde plus près et l’intensité dans ses yeux est un peu plus sombre que pendant les trois dernières heures. Il étudie le tatouage avant de lui adresser un clin d’œil.

Laura prend un miroir et le tient derrière moi. Je regarde par-dessus mon épaule et reste bouche bée.

C’est parfait.

C’est beau.

Non. C’est plus que ça.

C’est presque… Vivant.

Et les ailes de l’ange sont du même bleu que l’ange brisé de Gregory.

— Vous aimez ? demande-t-elle.

La pauvre, elle doit être épuisée.

— Oui. C’est… 

Laura sourit et hoche la tête pour montrer qu’elle a compris. Je suis reconnaissante, parce que je n’arrive pas à trouver de mots pour décrire ce que je vois.

Elle se lève, s’étire, se dirige vers une autre partie de la boutique.

Je lève alors les yeux vers Gregory et il déplace son regard du tatouage jusqu’à moi.

— Tu vois des fantômes, Amelia ?

La question est si abrupte, si hors de propos, que tout ce que je peux faire est le fixer bêtement.

— Cet ange, poursuit-il, il veille sur le mausolée des Scafoni.

— Quoi ?

— Sur l’île.

— Je ne comprends pas.

— Moi non plus, déclare-t-il, le regard différent.

— Comment as-tu pu le dessiner ?

Je secoue la tête, essayant de me souvenir. C’était juste quelque chose que j’ai vu dans ma tête.

— Ta sœur t’en a-t-elle parlé ?

— Non, non. Elle ne parle pas de l’île. Jamais.

Il y reporte son regard.

— C’est une coïncidence. Juste un ange. C’est tout.

Pourtant, ce n’est pas le cas. Je le sais. Il le sait.

Comme les fantômes des Willow mortes qui se cachent dans l’ombre de notre bibliothèque. Comme les ombres des spectres qui hantent les bords du tatouage sur sa poitrine.

— Il n’y a pas de coïncidence, Amelia.

14

Amelia

Gregory et Laura parlent quelques minutes pendant que je mets mon manteau. Je ne comprends pas ce qu’ils disent, mais je vois son visage se fermer. C’est une conversation brève, cependant, et quelques minutes plus tard, nous rejoignons la porte.

Il passe deux coups de fil, toujours en italien. Je ne peux pas suivre la conversation. Après quoi, il discute avec Matteo. Je ne pense pas qu’ils se disputent, mais Gregory semble agité. À un moment donné, il prend même une cigarette à Matteo et baisse la vitre pour la fumer.

Comme je suis fatiguée, je penche ma tête en arrière contre le siège et regarde le paysage. Mon épaule est sensible et j’ai presque l’impression que l’aiguille vibre encore en moi.

Lorsque nous arrivons, il est presque minuit et je me suis assoupie. Je suis sonnée pendant un moment quand je me réveille et impatiente de revoir le tatouage, de l’examiner de plus près. Mais je sais que quelque chose ne va pas au moment où nous franchissons les grilles.

— Merde, murmure Gregory.

Quelqu’un est là. Trois voitures sont garées le long de l’allée circulaire autour de la fontaine à sec. Ce sont des berlines noires, des répliques exactes les unes des autres, avec des vitres teintées.

Les pneus crissent sur le gravier alors que nous ralentissons et Gregory dit quelque chose à Matteo, puis se tourne vers moi.

— Tu iras directement à l’étage, compris ?

Mais je scrute les deux hommes postés sur les marches menant au porche et j’aperçois le point lumineux de la cigarette qu’un autre fume près de l’entrée de la cuisine.

— Qu’est-ce qui se passe ? demandé-je. Qui sont ces personnes ? 

Il ouvre ma portière, me serre le bras plus fort que nécessaire et m’entraîne dehors.

— Il est trop tard pour te cacher. Tu iras dans ta chambre et tu y resteras jusqu’à ce que je vienne te chercher, c’est clair ?

Il n’a pas l’air effrayé, seulement énervé.

— Je n’ai pas de chambre, répliqué-je bêtement.

— Seigneur.

Quelqu’un se racle la gorge et Gregory me guide vers la maison. Il regarde chacun des deux hommes debout sur le seuil, puis le troisième qui ouvre sa porte d’entrée.

Je les regarde, moi aussi, et remarque qu’ils sont tous vêtus de costumes foncés. Et aucun ne croise mes yeux.

— Qu’est-ce qui se passe ? chuchoté-je.

Il me serre le bras pendant que nous entrons dans la maison et Matteo est juste derrière nous. Quelqu’un parle – la voix d’Irina que je reconnais, l’homme que je ne reconnais pas. Ils parlent en italien et l’homme rit de bon cœur.

Gregory ne me laisse pas partir, pas une seconde. Il me conduit à l’intérieur et vers les escaliers, visibles à la fois du salon et des salles à manger. Il ne peut pas se permettre de me précipiter à l’étage, ce qu’il avait pourtant l’intention de faire. L’homme qui parle à Irina reste en position accroupie devant la cheminée, le tisonnier à la main. Il se tourne vers nous.

Il est grand, autant que Gregory, taillé à peu près de la même manière, et il porte un costume foncé, lui aussi, mais le sien est différent des autres.

Non, ce n’est pas ça.

Il porte le sien différemment.

Ses yeux me scrutent de la tête aux pieds, s’arrêtant sur la poigne de Gregory sur mon bras. Il semble prendre une minute complète avant de reporter son regard vers lui.

— Gregory, commence-t-il avec un grand sourire qui fait apparaître une fossette sur sa joue.

Combinée avec ses yeux noisette clair, elle lui donne presque l’apparence d’un gamin et il est désarmant, parce que je connais cet homme, ce n’est pas un garçon. Je me demande s’il l’a jamais été.

— Stefan, dit Gregory d’une voix calme et mesurée.

Je le dévisage. Je pense que mon ravisseur est dangereux, comme cet homme, et pour une raison quelconque, cette certitude me rassure.

Je regarde autour de moi et compte les hommes que je distingue. Trois. Trois à l’intérieur, trois à l’extérieur. Et j’en entends d’autres à l’étage.

— J’ai entendu dire que tu étais de retour. Je voulais passer te dire bonjour.

— Tout ce chemin depuis Palerme ?

L’homme, Stefan, lui offre un nouveau sourire en posant le tisonnier, puis il se nettoie les mains et tourne son regard vers moi.

Je remarque Irina, debout près de la cheminée, son visage plus pâle que d’habitude, les yeux braqués sur Matteo.

Stefan s’approche de nous et laisse ouvertement son regard glisser sur moi.

Je me rapproche de Gregory, alors qu’il me pousse légèrement derrière lui.

— Tu as de la compagnie, commente Stefan.

— Elle allait se coucher, répond Gregory.

Je le fixe. Ses yeux sont sévères et on dirait qu’il ne cligne pas des paupières alors qu’il regarde l’autre homme approcher.

— C’est dommage, dit Stefan.

— Matteo, lance Gregory.

L’homme de main est à ses côtés en un instant et Gregory me confie à lui.

— Emmène Amelia à l’étage.

Stefan lève la main et un homme s’avance pour nous barrer la route.

— Amelia, répète-t-il comme s’il goûtait mon prénom, et les cheveux se dressent sur ma tête.

Il tend la main, mais je ne bouge pas. Il prend alors l’une des miennes, la serre entre ses paumes. Je baisse les yeux et on dirait que ma main a presque disparu tant les siennes sont grandes.

— Peut-être que la prochaine fois, nous aurons quelques minutes de plus avant votre coucher, dit Stefan.

Après ce qui semble durer une éternité, il me libère et Matteo me précipite dans les escaliers. Quand je jette un œil en arrière, les deux hommes sont toujours là. Stefan darde les yeux sur moi, sous le regard attentif de Gregory.

— Qui est-ce ? demandé-je à Matteo lorsqu’il m’attire dans le couloir jusque dans la chambre de Gregory.

— La mafia, confie-t-il en ouvrant la porte de la chambre, ne me libérant que lorsqu’il a vérifié les lieux pour s’assurer qu’elle est vide.

— La mafia ?

Mais il est déjà ressorti dans le couloir, dans l’encadrement de la porte. Il retire la clé et quand la porte se ferme, j’entends le déclic de la serrure. Une fois de plus, je suis enfermée.

15

Gregory

Après ma première visite au salon de tatouage, je savais qu’il ne faudrait pas longtemps à Stefan Sabbioni pour se présenter à ma porte.

Je le regarde.

Il suit des yeux Amelia qui s’en va et attend qu’elle soit hors de vue pour ramener son regard sur moi.

— J’aime ce que tu as fait de la maison, annonce-t-il.

Il se retourne, entre dans le salon et y prend place comme si c’était sa maison, pas la mienne.

— J’imagine que tu as déjà fait le tour du propriétaire, sinon je te l’aurais proposé, lancé-je, impassible, en prenant place sur l’autre fauteuil.

— J’espère que ça ne te dérange pas, rétorque-t-il. Je ne savais pas quand tu arriverais et j’étais curieux. 

Je me contente d’un demi-sourire.

— C’est beau, ici. Je suis content que la villa De Rossi ait une nouvelle vie.

En réalité, il s’en fiche de la maison.

— Amelia, c’est ça ? Jolie fille. 

Je ne réponds pas. Je n’aime pas son prénom sur ses lèvres.

Irina, toujours attentive, apparaît à mes côtés avec un verre vide. Je remarque ses mains tremblantes.

Stefan récupère la bouteille de whisky sur la table entre les deux sièges. Je suppose qu’il s’est servi de mon whisky, aussi.

Il me sert un verre.

— J’ai pris mes aises.

— Je vois ça.

Il boit son whisky et j’en fais autant, calculant rapidement la demi-douzaine d’hommes qu’il a amenés.

— Je ne savais pas que tu pouvais quitter la Sicile, commenté-je.

Il hausse les épaules.

— Mes amis regardent ailleurs. 

Je connais Stefan Sabbioni depuis toujours. Il a quelques années de plus que moi et nos familles ont travaillé ensemble dans le passé. C’est l’un des quatre fils, dont seuls lui et son frère, Antonio, sont encore vivants, à ce que je sache. Il y a plusieurs années, Antonio, l’aîné et celui qui devait reprendre les affaires, a trahi la famille. Il est devenu témoin de l’État pour les États-Unis.

Le père de Stefan a ensuite été arrêté et extradé. Il n’a jamais été jugé. Il a été assassiné en prison.

Stefan a pris la famille Sabbioni en charge après l’arrestation et l’extradition de son père, mais leur famille et la branche américaine des affaires en particulier avaient été gravement affaiblies par la trahison de son frère.

D’aussi loin que je me souvienne, nos familles ont passé un accord. Nos intérêts commerciaux ont fonctionné en parallèle dans certains cas, mais ils ne se recoupent pas. Nous ne sommes pas la mafia.

Je suis surpris de voir Stefan ici, hors de Sicile. C’est inquiétant, parce que cela signifie qu’il a retrouvé une partie de leur ancienne puissance. Ces amis qui regardent dans l’autre sens doivent être des amis haut placés, parce qu’il est assigné à résidence. Il est libre de se déplacer en Sicile, libre d’y opérer. Mais le reste de l’Italie lui est interdit.

Du moins, jusqu’à présent.

— Que fais-tu ici, Stefan ?

Il me dévisage.

— Toi, tu vas droit au but !

— Il est tard.

— J’imagine que tu veux monter rejoindre ton Amelia.

Il m’offre un clin d’œil, comme si nous étions de vieux amis. Ce n’est pas le cas.

Je hausse les sourcils, dans l’expectative.

Il avale une gorgée de whisky.

— J’aime cette marque, révèle-t-il. Avant, c’était la préférée de mon frère aussi.

— Vraiment ?

Je m’en fiche.

— Mais qui sait s’il en boit encore.

— En quoi puis-je t’aider, Stefan ?

Son sourire s’efface, révélant la dureté de l’homme en dessous.

— J’ai des affaires en cours avec Lucinda.

— Lucinda ?

Ma surprise n’est pas feinte. Je n’ai pas eu de contact avec ma mère depuis des mois.

Je suis au courant de l’accord que Sebastian a conclu avec elle, mais nous ne sommes pas tout à fait proches, tous les deux, nous ne l’avons jamais été, même pas sur l’île. Pour autant que je sache ou que je m’en soucie, elle est loin, très loin et elle peut le rester.

— Elle a quelque chose qui m’appartient. 

— Et tu as pensé qu’elle était ici ou que je savais où elle était, ce qui explique ta présence et pourquoi tu t’es permis de visiter ma maison.

— Eh bien, c’était secondaire. J’ai toujours été intrigué par la villa De Rossi. Dis-moi, est-elle vraiment hantée ?

— Seulement si on croit aux fantômes. 

Il rit et nous buvons notre whisky, chacun sur le qui-vive. Quand il a vidé son verre, il le pose et se penche en arrière dans sa chaise.

— Lucinda, Lucinda ! claironne-t-il. Une idée de là où je pourrais la trouver ?

— Ma mère et moi ne sommes pas en contact. Je ne sais même pas sur quel continent elle se trouve.

— Vraiment ? Étrange, parce que j’ai entendu dire qu’elle était en ville quelque part.

— Ah bon ?

— J’ai supposé que, comme tu étais de retour, elle serait ici. 

— Tu sais ce qu’on dit sur les suppositions.

— Hmm, fait-il, hochant la tête comme s’il comprenait ma phrase. Elle m’a raconté que Sebastian l’avait mise à la porte.

— Elle est venue te voir ? 

Ça me surprend. Pitié, ne me dites pas que Lucinda a été assez stupide pour aller voir Stefan Sabbioni et lui demander de l’aide contre Sebastian.

— Oui. Elle avait besoin d’aide.

Merde !

— De l’aide pour… ? demandé-je.

Cette fois, j’ai ma petite idée.

— Ce n’est pas le grand amour entre ta mère et ton frère, n’est-ce pas ?

— Tu es en train de me perdre, Stefan, lâché-je en vérifiant ma montre.

— Elle voulait que je punisse Sebastian.

— Oui, ça lui ressemble bien. 

— J’ai refusé, bien sûr. Il est à la tête de ta famille, après tout. Je le respecte.

— Nous n’avons pas de chef de famille. Nous ne sommes pas la mafia.

C’est difficile de ne pas laisser transparaître l’irritation dans ma voix. 

— Enfin, tu as compris ce que je voulais dire.

Il me provoque. Nous le savons tous les deux. Ni lui ni moi ne sommes aînés de nos familles, il a simplement eu de la chance, si on peut le dire ainsi.

— Et si on revenait à la raison de ta présence ici ? 

— Je suis surpris que tu ne sois pas en contact avec elle depuis si longtemps. Ce n’est pas une façon de traiter sa mère. Nous sommes italiens. La famille d’abord.

— La famille, c’est compliqué. Tu le sais.

— Oui, je le sais. Et parfois, elle se retourne contre vous, pas vrai ?

Son visage se ferme.

— Toi et moi, nous avons ça en commun, poursuit-il en me regardant. Nos frères sont ou étaient nos rivaux.

Qu’est-ce que ce connard sait sur mon frère et moi ?

Il finit son verre, récupère la bouteille.

— Puis-je ?

— Sers-toi !

Il remplit son verre, s’assied pour me regarder boire.

— Tu sais que dans notre métier, c’est très simple. Un mouchard perd sa langue, un voleur sa main. Ou dans ce cas, ses doigts délicats.

Merde.

— Un traître perd la vie.

Qu’est-ce que ma mère a fait ?

— Tu parles par énigmes, Stefan. Comme je l’ai dit, nous ne sommes pas la putain de mafia.

— Je vais aller droit au but. Lucinda a pris quelque chose qui m’appartient. Et un acte comme celui-ci, après mon hospitalité, dit-il en secouant la tête, eh bien, je vais t’épargner les détails sordides, mais elle me doit plus que je ne lui ai déjà pris.

Plus que je ne lui ai déjà pris.

— Bon, tu as vu par toi-même qu’elle n’est pas ici. Ma mère et moi, nous ne sommes pas proches.

— Elle l’a mentionné aussi, mais dans des moments comme celui-ci, c’est auprès de la famille qu’on cherche de l’aide. Même quand cette mère s’est retournée contre son propre sang.

— Je ne peux vraiment pas t’aider, Stefan.

Il avale le reste de son whisky et soupire.

— Amelia est ravissante, reprend-il. Tu l’aimes bien. Ça se voit.

— Laisse-la en dehors de ça.

— Je pourrais m’en occuper à ta place. Le temps que tu rattrapes le temps perdu avec ta mère. Pendant qu’elle est en ville, tu sais…

Je penche la tête sur le côté.

— Est-ce que tu me menaces ? 

— Bien sûr que non, Gregory, dit-il en me tapotant le bras. Nous sommes de vieux amis. Je ne suis pas une menace pour mes amis.

— Tant mieux, parce que je n’apprécie pas les menaces.

Je consulte à nouveau ma montre. Il se fait tard.

— Pourquoi ne pas venir demain avec Amelia ? Quand il ne sera pas aussi tard. J’organise une petite fête.

— Nous sommes occupés. 

— C’est dommage. J’aimerais la revoir.

Je vais le tuer.

Il sourit.

Je me lève.

Lui aussi.

Il n’a toujours pas retiré son manteau et sort ses gants de sa poche. Il prend son temps pour les enfiler. Je décèle une menace dans ce geste.

— Si tu changes d’avis pour le dîner ou si tu es en contact avec ta mère, je serai à la maison de mon oncle. Tu te souviens de l’adresse ?

Je marche jusqu’à l’entrée.

J’ouvre la porte pour qu’il s’en aille, mais il prend son temps pour regarder autour de lui alors qu’il marche vers l’entrée.

— Bon retour, Stefan. C’est dangereux, là dehors.

Son expression se durcit.

— Avec tout ce givre, ajouté-je.

— Je me suis dit qu’elle était peut-être retournée à Philadelphie. Ethan est là-bas, n’est-ce pas ? demande-t-il.

Je secoue la tête en expirant longuement.

— Rentre chez toi en Sicile, Stefan. Prends soin de ta famille. Tu devrais peut-être retrouver ton frère. Ou celui qui a tué ton père. Parce qu’en ce moment, tu n’es pas aussi puissant que tu le penses. Tu as des ennemis aussi bien dans ta famille qu’à l’extérieur.

Ses yeux deviennent glacials, mais je m’en fiche.

— Ne te fous pas de moi. Ne me menace pas. Tu ne me fais pas peur, lancé-je.

Son expression demeure impassible. Je ne l’ai pas froissé, mais je ne m’y attendais pas.

— C’est toujours un plaisir de traiter avec les frères Scafoni, conclut-il en tendant la main.

Je la prends sans la serrer, un défi dans le regard.

Nous n’avons jamais été amis, mais pas ennemis non plus.

Ce soir, tout a changé.

16

Amelia

Je m’éloigne de la porte lorsque la serrure tourne et Gregory entre. Dans son regard, je vois qu’il est inquiet.

Il entre, referme la porte et presse les paumes sur ses yeux.

— Merde.

— Qui est cet homme ? demandé-je.

Il se frotte le visage, me fixe.

— Personne. 

— Ce doit bien être quelqu’un, m’écrié-je. Matteo m’a dit qu’il faisait partie de la mafia.

— Matteo parle trop.

Il s’approche, défait les boutons supérieurs de mon chemisier et me retourne, mon dos face à lui.

— Jetons un coup d’œil à ton tatouage.

Quand je recule, il ne lâche pas prise et j’entends le tissu se déchirer.

— Attends.

Il me conduit dans la salle de bain.

— Attends !

Je le repousse.

Il s’arrête, visiblement impatient.

— Qui est-ce ?

— Stefan Sabbioni. Et il ne fait pas partie de la mafia. Il en est le chef.

Il me faut une minute pour encaisser l’information.

— Qu’est-ce qu’il te veut ?

— Seigneur. 

Il m’empoigne plus fort, me forçant à reculer dans la salle de bain, ne me libérant qu’une fois à l’intérieur.

— Déshabille-toi !

Il ouvre les robinets de la baignoire, teste la température de l’eau puis se sèche les mains sur une serviette.

— Je ne veux pas de bain, grommelé-je.

— J’ai besoin de réfléchir.

— Qu’est-ce qu’il veut ? 

— Va dans la baignoire, Amelia.

Comme je ne bouge pas, il me saisit aux épaules et serre. C’est presque tendre.

Presque.

— S’il te plaît, prends ce maudit bain ! dit-il, les dents serrées.

— D’accord. 

Il hoche la tête, comme un remerciement.

Je me déshabille pendant qu’il reste à m’observer, les yeux sur mon corps, pas tout à fait avides, mais plutôt possessifs. Quand je suis nue, je monte dans la baignoire et m’assieds dans l’eau chaude.

Une fois la baignoire pleine, il coupe l’eau et sort une savonnette du meuble sous le lavabo.

— Tu lui plais.

Je le regarde, mais j’ai l’impression qu’il se parle à lui-même et non à moi.

— Il n’aurait pas dû te voir. J’aurais dû te cacher.

Il s’assied derrière moi, à cheval sur le bord de la baignoire, et retrousse ses manches. Je devine le tatouage sur son bras droit, les bords d’un dessin alors que ses muscles se contractent.

— Penche-toi un peu vers l’avant, annonce-t-il en posant la savonnette, le temps de soulever mes cheveux et d’ajuster la pince pour les écarter de mon cou.

Ses mains sont fermes, mais douces, ses doigts effleurent la peau sensible de ma nuque. J’aimerais pouvoir voir son visage, ses yeux.

Quand il exerce une pression sur mon dos, je me penche un peu plus.

Il retire le plastique du tatouage et je gémis.

— Je ne te ferai pas mal.

Je tourne légèrement la tête, lève les yeux. J’aperçois un coin de son visage, ses yeux focalisés sur le tatouage. Je me demande s’il est conscient de ce qu’il vient de dire, comment il l’a dit. Mais ses doigts sont sur moi et j’ai l’impression que tous mes nerfs prennent vie sous ce contact infiniment doux.

— Ce connard devrait savoir que je ne partage pas ce qui m’appartient. 

C’est toujours à lui qu’il parle, pas à moi, et sa colère s’accroît.

Il plonge ses mains dans l’eau et frotte la savonnette, créant de la mousse. Je me dis que je dois lui changer les idées.

Sa question précédente me revient, au sujet des fantômes.

— Je vois la petite fille, avoué-je d’emblée.

Il s’arrête, m’observe.

— Quelle fille ?

— Celle qui vivait ici avant.

Il ne semble pas surpris et ne pose pas de questions. Il entreprend de passer le savon dans mon dos, sur mes épaules. C’est si bon, très différent de ses gestes quand on baise. Je sens que mes paroles le distraient.

— Je crois qu’elle est morte ce soir-là aussi, avec sa mère. Elle est dans mon rêve. Quand tu m’as réveillée l’autre nuit, je rêvais d’elle. Elle voulait que je la suive dans la bibliothèque. Elle disparaît toujours derrière les étagères et j’ai l’impression qu’elle veut que je la rejoigne, pour une raison quelconque.

Il s’immobilise et me regarde bizarrement pendant un instant.

— Reste à l’écart de la bibliothèque.

Son ton est catégorique, ce n’est pas un avertissement, mais autre chose. Nous restons silencieux encore un instant. On n’entend qu’une goutte d’eau tomber régulièrement dans l’eau de la baignoire.

— Ce n’est pas le seul fantôme que tu vois.

Même si ce n’est pas une question, je secoue la tête pour confirmer.

— Pendant longtemps, j’ai cru que tout le monde voyait ce que j’avais vu. J’ai réalisé en grandissant que ce n’était pas le cas.

— Comment l’as-tu compris ?

Je me dérobe à son regard. Je n’ai jamais dit cela à personne.

— J’ai demandé à mes sœurs qui étaient les filles de la bibliothèque.

Je peux encore les voir en ce moment même. Cette image ne s’estompe jamais.

Ses mains s’immobilisent, mais elles sont sur moi, et soudain, c’est la seule chose qui me paraît chaude.

— Les filles Willow, dit-il.

Je hoche la tête.

— Les ombres dans les coins de tes esquisses…

Il s’interrompt, puis se concentre à nouveau sur le travail de ses mains.

— Est-ce que tu as vu l’ange ?

Je secoue la tête.

— Non, pas comme ça. Quand je dessine parfois, c’est comme si ce n’était pas moi. Comme si ce n’était pas ma main qui maniait le crayon.

Je me retourne pour le regarder.

— C’est bizarre, hein ? Tu ne crois pas aux fantômes.

Il rencontre mes yeux.

— Je n’ai jamais dit que je ne croyais pas aux fantômes. J’ai simplement dit qu’ils ne me faisaient pas peur. Que les vivants peuvent faire plus de mal que les morts !

Nous nous taisons tous les deux, écoutant le goutte-à-goutte.

— Je t’ai donné une information, maintenant parle-moi de cet homme, demandé-je. Explique-moi ce qu’il veut et pourquoi tu t’inquiètes. 

Il sourit, repousse une mèche de cheveux de mon visage, laissant quelques bulles sur ma joue avant de glisser sa main savonneuse sur ma poitrine pour agripper mes seins, caresser mon mamelon.

— Toute information ne s’échange pas, Amelia.

Il se penche et m’embrasse, avant de tirer sur la bonde. Un instant plus tard, l’eau s’écoule et il m’aide à me lever, enveloppant une serviette autour de moi. Quand j’ouvre les yeux, je découvre les siens, un peu étranges.

— L’ignorance peut être un cadeau, me dit-il.

— Quoi ?

Il pose une main derrière ma tête et m’embrasse. Son baiser est insistant, mais ce n’est pas sexuel. Il y a autre chose, une certaine consistance dans ce que je goûte, dans cette sensation.

C’est comme un besoin, mais ça va plus loin.

C’est une aspiration, aussi.

Une solitude qui commence aux confins de l’envie, qui s’y infiltre au cœur, qui s’en empare. C’est trop. Presque douloureux.

Je m’ouvre à lui, parce que c’est tout ce que je peux faire et je reviens à ce qu’il a dit, cette fois-là, à propos de ce que je lui donnerais. D’après lui, je lui donnerais tout parce qu’il veut tout. Peut-être que m’ouvrir à lui revient à tout lui donner.

Il recule et mes yeux ne peuvent quitter les siens, déterminés, braqués sur moi. Il ne me voit pas comme avant, et encore une fois je pense à nous, lui et moi, Scafoni et Willow. D’une certaine manière, nous sommes connectés. Nous le serons toujours. Nos familles le sont depuis des générations. Mais ce qui se passe maintenant se distingue de notre histoire.

Je ne suis pas l’élue Willow.

Je n’étais pas destinée à lui appartenir.

Je n’ai jamais été destinée à le devenir.

Après m’avoir séchée, il laisse tomber la serviette au sol et se penche pour m’embrasser à nouveau.

Je suis pieds nus, le haut de ma tête arrive à peine à son menton, et je pose mes mains sur lui, les glisse sous sa chemise, sens les reliefs fermes de son ventre, son sexe tendu dans son jean. Il a raison. J’en veux plus.

Il recule pour mieux me regarder, et ce que je veux surtout, c’est savoir ce qu’il pense. C’est être capable de lire en lui.

Nous entrons dans la chambre et il m’embrasse une fois de plus avant de me pousser sur le lit.

— Allonge-toi ! dit-il en ouvrant un tiroir pour en sortir un flacon de lotion qu’il place sur la table de chevet.

Je m’allonge.

— Sur le ventre. 

Je roule sur le ventre et lève les yeux par-dessus mon épaule pour le voir ôter ses vêtements, les muscles bandés à chaque mouvement.

Quand il est entièrement nu, il m’enjambe, ses genoux de part et d’autre de mes hanches. Les coudes contre mes côtes, je garde les yeux droit devant alors qu’il verse de la lotion sur ses mains, puis la réchauffe avant de la passer sur le tatouage, sur mes épaules et dans mon dos. Plus bas, il déplace un genou entre mes jambes, puis l’autre, et ses mains sur mes fesses.

Tournant la tête, je le vois m’ouvrir, je lis le besoin dans ses yeux.

Il empoigne son sexe dans sa main gantée et pose les doigts de l’autre entre mes fesses.

Un gémissement m’échappe et je me redresse sur les coudes pour tenter de m’éloigner.

— Reste, poursuit-il.

Je secoue la tête, mais il me saisit la hanche sous son gant, m’empêchant de bouger.

— Regarde-moi !

Il a encore son doigt entre mes fesses et je me sens mortifiée. Encore une fois, je secoue la tête.

Il plante ses ongles dans ma chair.

— J’ai dit regarde-moi.

Je me cambre pour répondre à son regard et il soutient le mien tout en enfonçant un doigt en moi. Tout ce que je peux faire, c’est agripper les couvertures alors que tous mes muscles se raidissent.

— Détends-toi ! ajoute-t-il en remuant son doigt en moi, glissant son autre main sur mon ventre alors qu’il étend son corps le long du mien, son souffle dans mon cou, sa verge rigide contre mon dos. Tu te souviens de ce que je t’ai dit ?

Il me caresse le clitoris. Son doigt en moi me procure un effet différent de partout ailleurs.

— Amelia.

Il me pince le clitoris. Je me crispe à nouveau.

— Je veux tout. Tu t’en souviens ? demande-t-il.

Je hoche la tête.

— Comptes-tu me le donner ou vais-je devoir le prendre ?

Il est doux à nouveau, tendre sur mon clitoris, tandis que les va-et-vient de son doigt se font plus agréables entre mes fesses.

— Tu es une gentille fille, assure-t-il lorsque je me détends enfin.

Il embrasse mon épaule avant de retirer son doigt, de se dresser sur les genoux et de décoller mes hanches pour me mettre à quatre pattes.

Ses yeux rencontrent les miens alors qu’il fait couler un peu plus de lotion au bas de mon dos. Soutenant mon regard, il m’en enduit. Lorsque son sexe s’enfonce entre mes cuisses, j’ai l’impression de ne plus pouvoir respirer, comme s’il m’avait remplie, et tout ce que je peux faire, c’est ressentir.

Je tourne la tête. Sous cet angle, son visage est si beau. Il n’en rate pas un instant, lui non plus, voit son membre disparaître dans mon sexe et crache sur mes fesses. C’est tellement dépravé, tellement mal ! Il lubrifie mon orifice et cette pensée me donne envie de plus, de lui, de tout son être. Mais alors, il se retire et je me sens vide et froide pendant un instant, jusqu’à ce qu’il approche son gland de mes fesses. Une fois de plus, la panique s’installe en moi.

— Donne tout ! m’intime-t-il en me tenant en place. Donne-le-moi. Ne m’oblige pas à le prendre.

Il commence à pousser lentement, m’étire et me fait mal, mais il est doux et tendre à sa manière. Je sens ses mains sur moi, son sexe en moi. Il bouge. Lentement au début, m’étirant et me blessant un peu, mais c’est trop bon. Les sensations se mélangent. Quand il caresse mon clitoris à nouveau, je touche au but. À travers la nuée de douleur et de plaisir, ses doigts sur moi, son sexe en moi, immobilisée par sa poigne, je finis par jouir. Il redouble de vigueur et il me fait mal à nouveau quand il me baise, vite et fort, mais c’est ce dont j’ai envie. Je veux le lui donner et je veux qu’il prenne tout en même temps.

Je vais d’orgasme en orgasme. Cette sensation est si différente de tout ce que j’ai connu. Alors que tout mon corps devient vivant, quand je le sens gonfler en moi, je tourne la tête et le regarde. Je vois son beau visage lorsqu’il pousse une dernière fois, et il rencontre mes yeux au moment de me remplir. Tout ce à quoi je pense, c’est que je suis à lui. Je suis à lui, et c’est là où je veux être, ce que je veux être. Je sais que je suis fichue, mais c’est la vérité.

C’est ce que je veux. Comme ça. Exactement comme ça.

17

Gregory

Elle s’est réfugiée au creux de mon bras. Je la couve des yeux alors qu’elle lutte contre le sommeil, ses cils frémissant lorsqu’elle ouvre les yeux pour les refermer aussitôt. J’écoute son souffle calme et régulier, songeant à quel point elle est belle et comme j’ai merdé. Je n’aurais jamais dû laisser Sabbioni poser les yeux sur elle. Il n’aurait jamais dû savoir qu’elle compte pour moi. Parce que c’est le cas.

Elle marmonne quelque chose et tourne sur le côté pour m’offrir son dos. Les couvertures ont glissé jusqu’à sa taille et je peux observer le tatouage, le bleu saisissant sur sa peau claire. L’ange est beau malgré sa moitié de visage sous forme de tête de mort. L’oiseau, comme s’il regardait sous les ailes du gardien, paraît innocent. Comme lui.

Je pourrais m’en occuper à ta place. Le temps que tu rattrapes le temps perdu avec ta mère. Pendant qu’elle est en ville, tu sais…

Je dégage mon bras de sous son corps, très lentement, et me glisse hors du lit. J’enfile mes vêtements et ferme la porte de la chambre derrière moi.

Je descends dans mon bureau, m’assieds sur mon fauteuil et décroche le téléphone pour composer un numéro que je n’aurais jamais cru appeler de nouveau.

Mon frère répond à la deuxième sonnerie.

Je ne sais pas ce que je m’attends à ressentir en entendant sa voix, assis là, à lui renvoyer son bonjour. À vrai dire, il me manque. Mon frère me manque.

Comment la situation a-t-elle pu dégénérer aussi vite ?

— Sebastian…

Ma voix est plus tendue que je m’y attendais.

Maintenant, c’est lui qui marque une pause. Je l’entends marcher, une porte s’ouvrir et se fermer. Il s’enferme probablement dans son bureau, lui aussi.

— Gregory, lance-t-il après une éternité. Tu es en Italie !

Il le devine à partir de mon numéro de téléphone.

— Loin de l’île. Ne t’inquiète pas.

— Je n’étais pas inquiet. J’ai entendu parler de la maison, dit-il avant de s’interrompre. Tu n’as jamais touché un mot à ce sujet.

Il peut aller se faire voir s’il pense que je compte m’expliquer là-dessus.

— Stefan Sabbioni m’a rendu visite aujourd’hui.

— Sabbioni ? 

Apparemment, il ne s’attendait pas à ce changement de sujet. Qu’est-ce qu’il pensait ? Que j’appelais pour discuter ?

— Je pensais qu’il ne devait pas quitter la Sicile.

— Oui, eh bien, il l’a fait. 

— Que te voulait-il ?

— Il paraît qu’il a une affaire en cours avec Lucinda.

Sebastian grogne.

— Lucinda. Bordel de merde, elle n’est pas si stupide, j’espère !

— C’est toujours ma mère, Sebastian.

— Et que ressens-tu exactement pour elle ?

— Il la cherche. S’il la trouve, ça va mal tourner.

— Putain !

— Il a sous-entendu qu’elle lui avait volé quelque chose. 

Le silence demeure. Sebastian sait comment on punit les voleurs dans ce milieu.

— Sais-tu où elle est ? demandé-je.

— Tu ne peux pas t’impliquer, Greg. 

Greg. Il m’appelait comme ça parfois. Nous étions proches. Enfin, je suppose que ce n’était pas vraiment le cas, puisque je ne lui ai même pas parlé de la maison quand je l’ai achetée, avant que tout ne parte à vau-l’eau.

— Trop tard, je suis déjà impliqué. 

— Qu’est-ce que ça signifie ?

— Ça signifie qu’il a fait le voyage depuis la Sicile pour me voir parce qu’il s’attend à ce que je la lui livre.

— Je me demande si ça veut dire que son frère n’est plus une menace. 

Parce que le frère peut avoir des preuves pour forcer les autorités italiennes à l’extrader. Pour autant que je sache, si Stefan Sabbioni met les pieds sur le sol américain, il sera placé en garde à vue et la menace est assez réelle pour qu’il ne tente rien.

— Je ne sais rien sur son frère. Sais-tu que Lucinda était allée le voir ? Après que tu l’as chassée.

— J’en ai entendu parler. Stefan voulait s’assurer que je sache ce qu’il avait fait pour moi. Il devait penser que je me sentirais redevable.

— Je veux savoir où elle est. Je dois lui parler.

— Ne t’implique pas là-dedans. C’est une mauvaise idée.

— Comme je l’ai dit, je suis déjà impliqué. 

— Comment ?

Je m’arrête.

— C’est comme ça. Je sais que tu la traques grâce à ses dépenses. Vas-tu me dire où elle est, oui ou non ?

— Tu es sûr de savoir ce que tu fais ?

— Oui. 

Il soupire.

— Je t’enverrai une adresse. 

— Merci. 

— Si tu as besoin de mon aide, appelle-moi…

— Je n’ai pas besoin de ton aide.

Un silence gênant s’ensuit.

— Gregory… commence-t-il avant de se raviser. Dis-moi, comment vas-tu ? 

Sa question me contrarie plus qu’elle n’y paraît.

— Comme si tu t’en souciais !

Je raccroche et m’accoude sur la table, la tête dans mes mains pour me frotter les yeux.

Je veux qu’il soit clair que je ne quémande pas son amitié, son approbation, son pardon ni rien de ce qu’il semble estimer que je lui dois. J’ai juste besoin de savoir où est Lucinda.

Quelques minutes plus tard, mon téléphone émet un signal sonore. C’est un texto. Une adresse.

À Rome.

Je me lève, me dirige vers le coffre, l’ouvre et prends une épaisse liasse de billets. Je les glisse dans une enveloppe, enfile ma veste, puis je tends l’oreille dans les escaliers. Rien. J’aimerais que Matteo soit là. Je ne veux pas la laisser seule au cas où Stefan mettrait sa menace à exécution. Mais après la visite surprise de Stefan, Irina a été secouée et son fils l’a emmenée chez sa sœur. Elle ne sera pas de retour ce soir. Tout le monde connaît la famille Sabbioni. Tout le monde sait qu’il faut se tenir à l’écart.

Tout le monde sauf moi.

* * *

Je me gare à quelques pâtés de maisons de l’hôtel où Lucinda séjourne et rejoins la petite boutique très chic de l’hôtel. Je ne sais pas combien Sebastian lui donne, mais cet endroit doit consommer une grande partie de son argent.

Mon frère la surveille de près, enregistre toutes ses allées et venues. C’est comme ça qu’il a obtenu cette information.

Mais si j’en dispose, alors Stefan peut aussi le savoir.

Sans m’arrêter à la réception, je me dirige vers l’ascenseur, jetant un léger coup d’œil dans le hall richement meublé. En attendant l’ascenseur, je lis l’inscription sous un portrait de Napoléon qui a séjourné un certain temps ici, apparemment.

L’ascenseur arrive et un préposé tiré à quatre épingles me laisse entrer.

— Au cinquième, indiqué-je en déboutonnant mon manteau.

Il hoche la tête et les portes de l’ascenseur se ferment. Je regarde droit devant sans éprouver le besoin de meubler le silence. L’ascenseur est vieux, un peu branlant, et je suis sûr que Lucinda s’en est déjà plainte.

Une fois au cinquième étage, je balaie le couloir des yeux et tourne en direction de la suite de Lucinda. À la porte, je m’arrête pour écouter et perçois le faible bruit de la télévision. Mais quand je frappe, elle s’éteint.

Je frappe encore.

— Mère, lancé-je.

Le verrou tourne un instant plus tard et Lucinda apparaît devant moi. Elle porte du noir de la tête aux pieds et ses cheveux sont tirés en arrière dans un chignon serré. Les racines de ses cheveux trahissent son âge. Et son état d’esprit.

Sans compter qu’elle ne porte pas de maquillage et que son chemisier est mal boutonné.

Je soutiens son regard, même si je suis curieux de baisser les yeux. Pour voir si Stefan bluffait.

— Comment m’as-tu trouvée ? demande-t-elle.

— Sebastian.

Elle me regarde d’un drôle d’air.

— Je ne savais pas que vous vous parliez à nouveau. 

— Ce n’est pas le cas !

Je m’invite et elle ferme la porte, verrouillant toutes les serrures.

La chambre sent le renfermé, la fumée de cigarette et le café éventé. Un plateau de service de chambre du petit déjeuner est posé sur la table près de la fenêtre, mais les rideaux sont tirés et le lit n’est pas fait.

— Depuis quand es-tu en ville ? demandé-je.

— Une semaine.

Je regarde enfin le bandage à sa main droite. C’est un moignon, seuls le pouce et l’index dépassent. A-t-il vraiment pris les autres doigts ?

— Tu as vu ce que tu voulais ? demande-t-elle en cachant son bras derrière son dos. Je peux défaire le bandage si ça t’intrigue.

Je ne réponds pas, mais écarte la chemise jetée sur l’une des deux chaises pour m’asseoir à la table. Je ne me donne pas la peine d’enlever mon manteau. Je ne resterai pas longtemps.

— Qu’as-tu fait ?

— Rien. Ce garçon… Je le connais depuis qu’il porte des couches. C’est un monstre, comme son père.

— Alors, il n’y a aucune raison qu’il te coupe les doigts ?

Elle lève le menton, toujours têtue.

— Aucune raison qu’il revienne pour le reste ?

Elle tend la main abîmée jusqu’à sa tasse, s’arrête et utilise l’autre.

— N’est-ce pas la main avec laquelle tu tiens ta canne ? 

Je me souviens de ce qu’elle a fait à Helena.

— N’oublie pas que tu étais complice.

— Pas complice.

Cela dit, c’est un peu vrai. Je regrette encore cette nuit-là. Je la regretterai toujours.

Elle grimace avant de prendre une gorgée de vieux café froid.

— Un détail mineur. Je suis sûre que ça ne ferait pas de différence pour elle si elle le savait.

— La seule raison pour laquelle je n’ai pas empêché Helena de monter sur ce bateau, c’est parce que tu as dit que tu allais la laisser partir.

Elle penche la tête sur le côté.

— Allons, Gregory. Y as-tu vraiment cru ?

Je garde le silence. Bonne question, l’ai-je vraiment cru ?

— Je ne savais pas que tu allais essayer de la tuer, protesté-je.

— Je n’en avais pas l’intention. Lui faire du mal, oui. L’effrayer, oui. Mais pas la tuer. Ton frère était trop stupide pour savoir où je l’aurais mise.

Elle allume une cigarette, qu’elle tient comme un joint entre le pouce et l’index de sa main blessée, et inhale profondément avant de continuer.

— D’ailleurs, poursuit-elle en recrachant la fumée, mes plans n’ont changé que lorsque Sebastian m’a parlé des siens, lorsqu’il m’a dit ce qu’il ferait à mon fils.

Ethan. Elle veut parler d’Ethan.

Elle ne parle que d’Ethan comme de son fils. Pas de moi. Pas de Sebastian.

Elle s’assied, le bras contre sa taille, et me regarde alors que les cendres s’accumulent au bout de sa cigarette. Je me demande si elle a vraiment eu de bonnes intentions concernant Helena. J’en doute.

— D’ailleurs, si je l’avais laissée partir, tu l’aurais peut-être kidnappée toi-même dès que j’aurais tourné le dos, vocifère-t-elle.

Eh bien, je l’ai fait. En quelque sorte.

J’ai kidnappé une autre Willow.

— Quelque chose à te reprocher, Gregory ? Tout d’un coup ? Parce que tu n’étais pas difficile à convaincre alors.

Elle termine son verre et je me demande si elle n’en a pas assez de boire de l’alcool.

— Ou est-ce parce que tu as perdu la fille que tu fais la moue maintenant ?

— Je suis venu pour t’aider, Lucinda. Je suis le seul à vouloir t’aider. Ne l’oublie pas !

— Lucinda, grommelle-t-elle. Je ne suis peut-être pas la mère de Sebastian, mais je suis la tienne. 

Elle tire une longue bouffée sur sa cigarette sans me quitter des yeux.

— Et cette aide, tu me l’apportes par bonté de cœur ?

Je ne réponds pas.

Elle sourit, comme si elle connaissait la réponse à cette question. Elle se lève, va à l’armoire, l’ouvre et sort une bouteille de whisky et un verre propre pour moi. Elle m’en verse et remplit sa tasse de café.

— Est-ce que tu es ivre ? demandé-je.

Elle avale une grande gorgée et détourne le regard. Je vois la peur dans ses yeux, le désespoir aussi. Je me demande ce qui est le plus dangereux.

Des cendres de sa cigarette glissent sur le tapis, puis elle se retourne vers moi.

— Quoi qu’il en soit, j’ai entendu dire que tu avais ta propre élue Willow, tout compte fait.

Comment sait-elle cela ?

Mon visage demeure impassible, mais je serre les poings sur mes genoux.

— Tu sais quoi ? Je ne sais pas si ces Willow ont de l’or entre les cuisses, mais vous, les hommes de la famille, vous n’arrêtez pas de tomber amoureux d’elles. Ton père d’abord. Sebastian aussi. Il m’a détruite pour sa pute Willow. Et maintenant, toi aussi ?

Sa lèvre se retrousse avec dégoût.

— Le seul qui est sensé, c’est Ethan, poursuit-elle. Et regarde ce que ton frère lui a fait.

— Il l’a fait pour te punir. 

— Prends-tu son parti ?

Un autre sourire se forme lentement sur ses lèvres et je me demande comment elle peut encore receler tant de méchanceté en elle.

— Encore maintenant, tu prends son parti ? 

— Il n’y a pas à prendre position. Pas sur ce sujet.

— Compte tenu de tout ce qu’il t’a fait, tu le protèges toujours ? Alors que lui et cette pute se sont foutus de toi !

— Tu dis n’importe quoi, mère.

Je me lève.

Elle se lève à son tour et me saisit le bras.

— Même maintenant, ils se moquent de toi. 

Un sentiment de malaise s’abat sur moi.

— De quoi parles-tu ? 

Ce sourire devient de plus en plus suffisant alors qu’elle me dévisage.

— Oh, mon Dieu. Alors, tu ne sais pas ?

Je n’aime pas son expression, j’aimerais changer de sujet, et plus que tout, je veux sortir d’ici.

— Stefan Sabbioni a quitté la Sicile, annoncé-je.

— Quoi ?

Voilà qui attire son attention.

— Il est là. 

— Il ne peut pas quitter la Sicile. Il sera arrêté.

— Oui, eh bien, apparemment, ce n’est plus le cas. Il est venu me voir. Il te cherche.

Maintenant, c’est Lucinda qui devient muette.

— Comment as-tu pu lui échapper, au fait ? Enfin, je pense qu’il aurait pris tous les doigts qu’il voulait en une seule fois.

J’entends le venin dans ma voix. Il faut croire que je suis aussi méchant que ma mère.

— J’ai soudoyé l’un des médecins qui ont arrangé ça, dit-elle en brandissant son moignon.

— Pourquoi ne les a-t-il pas tous pris à la fois ?

— Parce qu’il a besoin de moi. Ça… commence-t-elle en tenant sa main bandée. C’est sa façon de me montrer qu’il en a dans le pantalon.

— Qu’attend-il de toi, au juste ? 

Elle se lève, se dirige vers l’armoire, l’ouvre et en sort un petit paquet enveloppé dans un mouchoir. Elle l’apporte à la table et le pose, puis reprend son siège.

— Qu’est-ce que c’est ? demandé-je.

Elle déballe le tissu avec sa main endommagée et je ne peux pas détourner le regard de ce moignon. C’est presque plus étrange avec les deux doigts qu’il a laissés.

Mais je le vois enfin. L’objet qu’elle a pris.

Une bague.

Je me redresse, la prends et l’étudie attentivement.

— La bague de son frère. 

— Antonio ?

Antonio est la taupe, le frère qui a trahi la famille.

— Elle n’appartient pas à Stefan. Elle appartient au vrai chef de famille.

— Qu’est-ce que ça peut te faire, qui est le chef de leur famille ? 

— Stefan est un gamin arrogant.

— Un gamin qui t’a coupé les doigts ! Tu es folle ?

Son front se plisse et elle détourne les yeux, son attention sur le mégot qu’elle écrase. Je vois bien qu’elle a peur. Très peur.

Je soupire.

— Pourquoi n’as-tu pas quitté le pays ?

— Il a mon passeport et j’attends mon argent de la part de ton frère pour en obtenir un nouveau. J’ai essayé de l’appeler pour une avance, mais cet enfoiré ne prend pas mes appels.

— Alors, tu as pris une suite dans l’un des hôtels les plus chers de la ville ? 

Elle grince des dents, pince les lèvres.

Je me lève, la bague dans la main.

— Attends ! 

— Ça ne t’appartient pas, me récrié-je.

Elle sait qu’elle a tort, parce qu’elle ne contre-attaque pas.

Je glisse la bague dans ma poche et je sors l’enveloppe.

— Ça devrait être suffisant pour que tu obtiennes un nouveau passeport. Un billet d’avion à partir d’ici.

Elle tend la main pour me la prendre, mais je l’écarte hors de sa portée.

— Il y a une condition. 

— Quelle condition ? 

— Que tu restes loin de nous. Nous tous. Y compris Sebastian et Helena.

Elle incline la tête, ses yeux plissés emplis de haine. Un coin de sa bouche esquisse un demi-sourire cruel. Je me souviens de ce sourire, de quand j’étais petit, quand elle me faisait peur.

— Ne me dis pas que tu penses toujours avoir une chance avec elle, demande-t-elle.

Il me faut un moment pour réaliser qu’elle parle d’Helena.

— Je peux aussi envoyer un texto à Stefan pour lui dire où te trouver, dis-je avec un sourire aussi froid que le sien.

— Tu ne le feras pas. Je te connais.

Elle a raison. Je ne le ferai pas.

Mais j’en ai fini avec elle.

Je laisse tomber l’enveloppe sur la table et je marche vers la porte.

— Pour vous, les Scafoni, tout revient toujours à cette pute Willow, n’est-ce pas ?

— Tais-toi, mère.

— Tu te crois si charmant ! Tu penses que tout est sous contrôle. Ce n’est pas le cas. Ces Willow vous retournent le cerveau…

J’ouvre la porte en me demandant pourquoi je m’embête. Pourquoi je ne la laisserais pas se débrouiller avec Stefan Sabbioni. Après tout, elle s’est mise dans de beaux draps.

Mais j’aurais dû partir avant, parce qu’une fois que je suis dans le couloir, après que la porte s’est refermée derrière moi, elle revient à l’assaut.

Elle me déstabilise.

Je ne regarde pas en arrière quand j’entends la porte s’ouvrir.

— J’ai presque oublié. Félicitations, c’est de rigueur ! lance-t-elle alors que j’appuie sur le bouton de l’ascenseur.

Je sais que je devrais y aller, ne pas écouter. Je grince des dents en attendant. Les escaliers ne sont pas loin, et probablement plus rapides que l’ascenseur vétuste et branlant.

— J’ai entendu dire que tu allais devenir oncle, assène-t-elle.

Il me faut une minute pour traiter l’information, mais alors, on dirait que les mots ont un pouvoir propre. La sueur perle sur mon front et le monde s’efface pendant une minute, comme si mon cerveau heurtait contre mon crâne.

Presque au ralenti, je pivote sur mes talons pour la regarder.

Elle penche la tête sur le côté.

— Oh, c’est vrai. Tu ne le savais pas ?

Ça lui plaît. Elle en apprécie chaque seconde.

— Ou alors, reprend-elle, c’est peut-être toi le père, non ? Après tout, c’est possible, n’est-ce pas ?

Helena est enceinte ?

Non.

Ce n’est pas possible.

— En fin de compte, je ne sais même pas si ce sont les gamins de Sebastian ou les tiens. Parce qu’ils ne te ressemblent pas encore. On dirait plutôt de petits serpents. J’ai les photos. Tu veux les voir ?

Je fais un pas vers elle.

— De quoi parles-tu ?

— Demande à sa sœur, grommelle-t-elle en fermant un peu la porte.

— Putain, mais de quoi tu parles ? je rugis.

Alors que j’arrive à sa chambre, elle claque la porte. J’y frappe du poing.

— Mère ! 

Le verrou tourne.

— Ouvre cette foutue porte ! 

Je frappe de toutes mes forces, suffisamment pour que d’autres clients passent la tête hors de leurs chambres, intrigués.

Mais je m’en fiche, parce que je ne peux pas réfléchir, ce qu’elle dit ne peut être vrai !

Ce n’est pas réel.

Helena ne peut pas être enceinte.

18

Amelia

Je rêve encore. Je le sais et je n’arrive pas à me réveiller.

Il y a quelque chose de différent cette fois-ci. Quelque chose d’insistant dans la façon dont la petite fille me regarde.

Son chiot court et elle le poursuit, mais elle ne cesse de regarder en arrière, comme si elle voulait être sûre que je suis toujours là. Elle ne sait pas que je ne peux pas changer de cap, même si je le voulais. C’est comme si mes jambes bougeaient de leur propre initiative.

Elle se précipite dans les escaliers et je n’arrête pas de l’appeler pour qu’elle reste vers le mur. Pour qu’elle se tienne à l’écart du bord sans rampe, car la maison n’est plus comme elle l’était à l’époque. Elle est comme je la connais, dans mon rêve.

Mais elle ne peut pas être blessée.

Elle est déjà morte.

Elle est morte la même nuit que sa mère.

Je ne sais pas comment je le sais, mais c’est une certitude. Comme si j’étais saisie par cette prise de conscience, elle comprend aussi que je le sais et son visage change. Ce n’est plus qu’un crâne, loin de la jolie petite fille insouciante.

Une porte claque, je sursaute. Le front en sueur, je suis haletante.

Je regarde partout dans la chambre obscure et soupire de soulagement quand je me rends compte que je suis toujours dans le lit de Gregory. Toujours là. Je ne poursuivais pas la petite fille dans cette bibliothèque ni au-delà de cette porte.

Un frisson me traverse et j’expulse un souffle apaisant.

Ce n’est rien. Je suis toujours là. Éveillée.

Je regarde l’oreiller de Gregory, le touche. Il est froid. Je repousse les couvertures et me lève pour aller dans la salle de bain, où je m’asperge le visage.

Au même moment, j’entends la porte de la chambre s’ouvrir. Il entre.

— Où étais-tu ? demandé-je en me séchant les mains, soulagée. Tu ne dors jamais.

J’accroche la serviette et éteins la lumière. Mais quand j’ouvre la porte pour retourner dans la chambre, mon sourire disparaît. Ce n’est pas Gregory. C’est quelqu’un d’autre.

— Je dors très bien, dit-il en ricanant, comme si c’était à lui que j’avais posé la question.

Il me faut un moment pour réagir et fermer la porte de la salle de bain, mais il est trop rapide et elle rebondit sur le bout de sa botte. Sa main gigantesque s’y pose alors qu’il pousse pour l’ouvrir, me propulsant vers l’arrière.

Un cri m’échappe. Je garde les yeux rivés sur lui, imposant devant la porte, en costume noir, imprégné d’une odeur de cigarette.

Sous son regard, je baisse les yeux. Je porte un débardeur minuscule et une culotte. Je m’empare d’une serviette. Il a l’air d’un prédateur, avec son sourire en coin.

— Restez loin de moi ! crié-je en tâtonnant la poignée du tiroir où se trouvent des ciseaux.

Mes doigts glissent alors que j’essaie de trouver le bon, puis de l’ouvrir.

Quand j’y parviens, j’entends la voix d’un autre homme.

— Désolé, mec, j’avais envie de pisser, marmonne-t-il en entrant dans la salle de bain, le regard vicieux.

Je referme enfin les doigts autour des ciseaux et je sais que j’ai une chance. Je me jette sur eux, les bras en l’air, les brandissant comme une dague.

Mais ils sont rapides et le nouveau venu, le plus proche de moi, s’écarte d’un bond. Je parviens tout juste à entailler la main de l’autre homme, qui la levait pour se défendre.

Il marmonne une injure et m’attrape, me plaque contre le mur. Ma main s’y heurte si violemment que j’ai dû me casser quelque chose.

Les ciseaux m’échappent. L’homme referme sa main sur ma gorge, serre. Tout ce que je peux faire, c’est essayer de repousser sa main pour qu’il me libère, pour que je puisse respirer. Je pense qu’il va me tuer. Sans la présence de l’autre homme, il me tuerait. Il m’étoufferait, me briserait le cou et ce serait la fin.

Mais son compagnon lui pose la main sur l’épaule.

— Eh, ça suffit. Le patron ne veut pas qu’elle soit blessée.

— Putain de salope ! Elle m’a coupé.

Il serre et un gargouillis monte de ma gorge.

— Calme-toi, mec. Lâche-la.

Il ne s’exécute pas.

— Attends en bas. Je vais l’emmener.

Rien.

— Je t’ai dit d’attendre en bas.

Il tend un pistolet.

L’homme qui a sa main autour de ma gorge me libère enfin et je tombe à quatre pattes, haletant pour respirer, aspirant de grandes goulées d’air pour retrouver mon souffle.

Il baisse son arme, et celui qui m’a étranglée murmure une insulte. J’imagine pendant un instant qu’il va me donner un coup de pied, mais il s’en va.

— Tu n’aurais pas dû faire ça, me dit l’inconnu qui est resté avec moi dans la salle de bain. Je lève les yeux pour le regarder rengainer le pistolet dans son étui.

Il donne un coup de pied aux ciseaux sur le carrelage, les envoyant hors de portée.

— Lève-toi ! s’écrie-t-il en prenant mon bras pour me remettre sur pieds.

— Laissez-moi partir ! 

Il m’entraîne calmement dans la chambre, ramasse mes vêtements abandonnés au sol. Il les jette avec moi sur le lit.

— Habille-toi. Il fait froid dehors.

Je ne bouge pas. Je le regarde.

— Écoute, si tu veux sortir comme ça, ce n’est pas un problème…

— Où est Gregory ? 

— Ton petit ami n’est pas là.

Il regarde sa montre comme pour me chronométrer.

— Où est-il ? demandé-je, plus pressante.

— C’est l’heure, lance-t-il en marchant vers moi. Tant pis pour toi. Allons-y !

Je secoue la tête.

Il repousse sa veste pour mettre la main dans sa poche et je vois à nouveau son arme. Je pense que c’était ce qui le gênait.

— Ne m’oblige pas à te porter. J’ai le dos en mauvais état.

— Je n’irai nulle part avec vous.

Il secoue la tête une fois, ricanant comme si ce que je venais de dire était drôle.

— Ce n’est pas toi qui décides, ma chérie.

L’instant d’après, il me traîne par le bras, me jette par-dessus son épaule et se plaint de son dos douloureux alors qu’il me porte dans l’escalier. J’ai beau me débattre, rien n’y fait, je suis comme une mouche sur le dos d’un éléphant impassible.

L’autre homme nous attend en bas. Il ouvre la porte. Je n’ai même pas de chaussures ni de manteau lorsqu’il m’emmène dans la berline. C’est la même que celle que j’ai vue cet après-midi, garée dans l’allée. Il me pousse à l’intérieur, me menotte à la poignée au-dessus de la portière et s’installe devant, à côté de l’autre homme.

Mon cœur s’emballe lorsque la voiture dérape sur la glace. Le chauffeur prend les virages trop vite. Par miracle nous arrivons sans encombre sur l’autoroute. Je reconnais certains des panneaux. Nous nous dirigeons vers Rome.

Je sais où nous allons. Chez qui ils m’emmènent.

Stefan Sabbioni.

Je n’ai aucun doute.

Les hommes à l’avant fument. Ça pue dans la voiture, mais ma vitre est verrouillée, impossible de l’ouvrir pour prendre l’air. Aucun des deux ne parle et j’ai l’impression qu’ils ne sont pas amis.

Celui qui ne conduit pas jette un coup d’œil à l’arrière et me dévisage quand l’autre lui parle en italien. Il hoche la tête et se retourne. Environ quarante minutes plus tard, nous prenons une sortie. Je n’ai jamais été aussi nerveuse. Nous traversons un quartier manifestement riche, avec des propriétés privées, des manoirs qui éclipseraient celui des Willow.

Mais la plus grande bâtisse de toutes se trouve dans la rue la plus sombre.

La berline s’y engage et un portail s’ouvre lentement.

Le conducteur baisse sa vitre et salue deux soldats en poste de l’autre côté. Je suis fascinée par les mitrailleuses qu’ils portent en bandoulière sur leurs épaules.

Mais mon attention est bientôt happée par le manoir gothique qui nous apparaît au sommet de la colline. En bas, les lumières brillent, mais le premier étage est sombre.

Quand nous arrivons aux portes d’entrée, la voiture s’arrête et l’homme de mon côté ouvre la portière. Sans un mot pour moi, il détache mes menottes et me fait signe de sortir.

Je suis pieds nus et en sous-vêtements, mais je préfère marcher plutôt qu’il me porte. Le sol est glacé sous mes pieds et le gravier douloureux, mais je les suis en haut de la demi-douzaine de marches sans prêter attention aux gardes qui me lorgnent, au sifflement suivi d’un rire.

Quand la porte s’ouvre, j’entends de la musique classique accompagnée d’une voix de soprano. Je ne connais rien à l’opéra, j’ignore quel est ce morceau. Les grandes portes sont fermées derrière nous. Au moins, il fait chaud ici.

Je m’arrête quand l’homme qui m’a menottée m’ordonne d’attendre. Il parle à quelqu’un pendant plusieurs minutes avant de m’indiquer de le suivre.

Le marbre cède la place à un beau tapis persan et la musique devient plus forte à mesure que nous approchons du salon, où je découvre Stefan Sabbioni assis devant le feu. Il sirote son whisky en écoutant l’opéra.

Quand j’entre, l’homme s’en va et Stefan se lève. Il est grand, aussi impressionnant que Gregory, et bâti comme lui. Il se tourne vers moi et me toise du regard. Quand il secoue la tête, je ne peux m’empêcher de penser que je suis en sous-vêtements devant lui.

— Ils auraient dû te laisser t’habiller. Tu dois avoir froid.

Il désigne le fauteuil le plus proche du feu.

Je reste là.

Il lève un sourcil et je me rends compte que je tremble, que je serre mes bras contre moi et ce n’est pas à cause du froid.

Il ramasse une couverture sur une chaise voisine et me la tend.

— Mets ça autour de toi et assieds-toi, Amelia.

Il connaît mon nom. Je ne sais pas pourquoi ça me dérange. Bien sûr qu’il le connaît.

Je prends la couverture, l’enroule autour de moi et contourne le fauteuil pour me donner plus d’espace. Je me perche au bord du siège, resserre le plaid sur mes épaules et regarde le feu.

— C’est beau, n’est-ce pas ? Je pourrais passer la journée à admirer un bon feu de cheminée.

Je l’observe. Il a l’air presque paisible dans sa contemplation, tandis que la voix de soprano monte crescendo.

Mais quand il se tourne à nouveau vers moi, même s’il sourit, je sais qu’il n’y a rien de paisible chez cet homme, absolument rien de doux.

— Pourquoi suis-je ici ? 

J’essaie de masquer les trémolos de ma voix, mais c’est impossible.

— Tu es parfaitement en sécurité, Amelia. N’aie pas peur de moi !

— Je n’ai pas peur.

C’est un mensonge et ma voix se brise un peu.

Son sourire s’agrandit.

— Pourquoi suis-je ici ? demandé-je encore une fois.

— Tu veux quelque chose à boire ? demande-t-il, ignorant ma question.

Sans attendre de réponse, il me remplit un verre. Du whisky, à en juger par la couleur et l’odeur.

Je le prends sans l’intention de le boire.

— Pourquoi suis-je ici ? 

Il s’assied en face de moi et je dois redoubler d’efforts pour ne pas m’effondrer sous son regard.

— Encourageant !

Je me demande s’il perçoit mon trouble alors qu’il se penche en arrière dans son siège et boit son whisky.

— Détends-toi, Amelia. 

Je le dévisage. Il est sérieux ?

— Vous voulez que je me détende ? Vous m’avez kidnappée. Vos hommes sont entrés dans la chambre et… et…

Il s’avance sur son siège, tend la main et s’empare de mon menton pour le soulever. Il doit regarder ma gorge meurtrie.

— Et tu les as combattus.

— Je… Oui.

Il déplace son regard vers le mien.

— Ils n’auraient pas dû te faire de mal. Je suis désolé. Et je suis désolé que tu aies eu peur, mais il n’y avait vraiment pas d’autre moyen. Tu es en sécurité maintenant. Je ne te ferai pas de mal.

— Alors, pourquoi m’avez-vous amenée ? 

Il s’adosse dans son fauteuil.

— C’est entre Gregory et moi. Ne t’inquiète pas pour ça.

Soudain, je frissonne.

— Tu dois être fatiguée.

Qu’attend-il de moi ?

— Anya, lance-t-il sans me quitter des yeux.

Une femme apparaît de nulle part et je me tourne vers elle, comme si elle pouvait m’aider.

M’aider à quoi ? À sortir d’ici en sous-vêtements et affronter les hommes armés devant les portes fermées ?

— Emmène Amelia dans sa chambre ! lui ordonne-t-il avant de se tourner vers moi.

— Ma chambre ?

— Vois avec elle tout ce dont elle a besoin.

— Mais…

— Va te coucher, Amelia. Nous en reparlerons plus longuement demain.

Je ne bouge pas, et après un moment, il se lève, s’approche de moi. Je ne pense qu’à une chose quand il écarte la couverture et s’empare de mon bras pour me soulever, c’est qu’il a menti en disant qu’il ne me ferait aucun mal.

— Il est temps pour toi d’aller te coucher. 

J’ai horreur des larmes que je sens monter derrière mes paupières, de la peur que je ressens.

— Tu es fatiguée, n’est-ce pas ?

Je hoche la tête, parce que j’ai envie de m’éloigner de lui.

Stefan dit quelque chose en italien à Anya, que je ne comprends pas, et quand il me libère, je la suis dans les escaliers et jusque dans une chambre, où un homme monte la garde devant la porte. Il la salue et m’ignore.

Je suis Anya à l’intérieur. Elle me demande si j’ai besoin de quelque chose, mais je me contente de secouer la tête. Ce que je souhaite, c’est sortir d’ici.

Dès que la porte se referme, je m’en approche et tire pour l’ouvrir. Je sais que cet homme est là. C’est la seule raison pour laquelle elle ne m’a pas enfermée à clé. Je croise son regard sévère et retourne à l’intérieur en refermant la porte, prise au piège dans ma nouvelle prison, une chambre luxueuse qui pourrait aussi bien être une cellule.

19

Amelia

Je n’ai rien d’autre à faire que d’attendre et je reste assise sous les couvertures, sur le lit, avec l’intention de rester éveillée. À un moment donné, j’ai dû m’assoupir, parce que je me réveille lorsque la porte s’ouvre et qu’une femme différente entre dans ma chambre avec un plateau de petit déjeuner. Ce n’est pas Anya, cette fois. Le garde à ma porte l’attend. Je me frotte les yeux, mais avant même que je puisse me lever ou dire quoi que ce soit, elle est partie et la porte refermée.

J’ai bien examiné la chambre, la nuit dernière. Les fenêtres étaient verrouillées, le placard vide. Cependant, il y a des produits de toilette dans la salle de bain. Je me brosse les dents, me lave le visage et retourne dans la chambre. Je n’essaie même pas la porte. Ça ne sert à rien. Stefan me laissera sortir quand il le voudra, ou quand Gregory arrivera.

Le café sent bon et je m’en verse un peu, puis je me force à manger une bouchée de pain grillé pendant que j’attends. C’est interminable.

Quelques heures plus tard – je ne sais pas exactement, parce qu’il n’y a pas de réveil dans la chambre –, une femme vient et dépose un autre plateau, débarrassant celui du petit déjeuner.

— Où est Stefan ? Puis-je lui parler ? demandé-je.

Mais elle m’ignore, se dépêche et s’empresse de refermer la porte derrière elle.

Une fois de plus, je tente de l’ouvrir, mais je suis accueillie par le même garde à l’extérieur. Je me replie dans la chambre, refermant la porte.

Je ne touche pas au repas, cette fois, et mon espoir semble s’amenuiser autant que le soleil qui décline. Je suis ici depuis près de vingt-quatre heures. Il m’a enfermée pendant une journée entière.

Où était Gregory ? Où est-il allé après que je me suis endormie ? Sait-il seulement que j’ai disparu ?

La prochaine fois que la porte s’ouvre, je m’attends à revoir l’une des filles avec un autre plateau, mais en découvrant Stefan, je ne peux m’empêcher de reculer d’un pas.

Sous son regard, j’essaie de me couvrir du mieux possible.

Anya le suit avec un sac de vêtements et quelques chaussures. Il pose les yeux sur le plateau encore plein.

— Tu n’aimes pas la cuisine ? 

— Je n’ai pas faim. Je veux rentrer chez moi.

— Chez toi ? 

Je secoue la tête.

— Chez Gregory. 

— Je crains que ce ne soit pas possible. Habille-toi ! Tu mangeras avec moi.

— Je ne veux pas…

Il fait un pas en avant. Cette fois, il n’y a plus aucun sourire. La douceur que j’ai pu imaginer dans ses yeux s’est évaporée et je me demande s’il y en a déjà eu.

Il n’a pas à dire un mot. Il le sait. Mais quand il tend la main pour me toucher, je proteste et, instantanément, j’ai envie de fuir. Mais il secoue la tête et soulève les cheveux de mon épaule avant de marcher lentement autour de moi.

— Joli ! enchaîne-t-il en touchant le tatouage.

Je frémis, essuie mes larmes. Il me tourne vers lui et me serre les épaules.

— Cela dit, je suis vieux jeu. D’après moi, les tatouages n’ont pas leur place sur une femme. Surtout pas une aussi jolie que toi !

Tout ce que je peux faire, c’est le dévisager.

— Où est Gregory ?

— Je suis sûr qu’il viendra te chercher dès qu’il se rendra compte que tu es partie. Je m’occuperai de lui. Pour l’instant, j’aimerais que tu ailles prendre une douche et que tu enfiles cette robe. Anya t’aidera à te coiffer et à te maquiller, puis tu descendras pour le dîner. Suis-je clair ?

— Pourquoi ?

— Parce que je l’ai dit.

— Je ne veux pas manger avec vous. Je ne veux pas mettre cette robe. Je ne veux pas…

Il serre à nouveau, un peu trop fort, et se penche de sorte que son visage se trouve à quelques centimètres du mien.

— Je ne veux pas avoir à te forcer, Amelia.

Il semble que tous les hommes de ma vie, récemment, utilisent cette même phrase.

J’essaie de ravaler la boule dans ma gorge, sous son regard perçant.

— Tu vas faire ce que je dis ?

Je hoche la tête, une seule fois.

Lorsqu’il sourit, sa fossette est de retour.

— Bon, c’est bien. Va te préparer. J’ai faim.

Anya m’attend pendant que je me douche. Elle m’aide à mettre la robe, car mes mains tremblent trop. Puis elle arrange mes cheveux et mon maquillage. Quand nous sommes prêtes, elle ouvre la porte et je la suis en bas, où la musique est plus forte. C’est encore un opéra. Trois hommes sont réunis et, à mon approche, ils lèvent les yeux vers moi.

Stefan aussi. Il sourit, approbateur, et hoche la tête en regardant la robe. Elle est jolie, c’est une robe noire dos nu mi-longue. Il porte un costume noir avec une chemise noire et une cravate, comme hier.

Quand Stefan se lève, ils l’imitent. Ils sont plus vieux, ces hommes, et la façon dont ils me regardent me hérisse les poils.

— Messieurs, si vous voulez bien m’excuser.

Il serre la main de chacun de ses invités, qui repartent ensuite ensemble. Une fois que nous sommes seuls, Stefan se tourne vers moi.

— Tu es très en beauté, dit-il, une main dans mon dos. Allons dans mon bureau ! Nous allons prendre un verre.

Je le suis, car je ne sais pas quoi faire d’autre. Une fois que nous y sommes, il ferme la porte et je regarde autour de moi pendant qu’il nous sert à boire.

— Du whisky, ça te va ?

— Je m’en fiche !

Il me tend l’un des deux verres un instant plus tard, toujours souriant.

— Où est Gregory ? Vous lui avez fait du mal ?

— Je n’ai aucune raison de lui faire du mal. Pas encore.

— Où est-il, alors ?

— En chemin. 

Je me sens soulagée, mais anxieuse aussi.

— Gregory et toi, vous avez une histoire intéressante, n’est-ce pas ? demande-t-il.

— Qu’est-ce que vous voulez dire ? 

— La famille Willow et la famille Scafoni. Lucinda m’en a parlé, un peu. J’étais tellement curieux que j’ai fait des recherches. La tradition des élues Willow est archaïque, et à la fois si attirante.

— Non, pas pour les Willow.

— Alors, Gregory a perdu son tour à cause du choix de son frère, et il est allé chercher sa propre élue Willow, c’est bien ça ?

Je ne sais pas pourquoi ça me blesse. C’est vrai, après tout. Ou du moins, c’est ainsi que ça a commencé.

— Vous ne savez rien de tout cela, remarqué-je.

— Non ? Que sais-tu, Amelia ? Que sais-tu de ce qui s’est passé avec les frères Scafoni et ta sœur ? Que t’a-t-il dit ?

Je suis perdue et il le voit sur mon visage.

— J’ai trouvé quelque chose quand je fouillais dans la maison. J’ai pensé que tu devrais le savoir.

— De quoi parlez-vous ? 

— Es-tu allé dans les catacombes ? 

— Les catacombes ? 

— Il y a une porte dans la bibliothèque. Elle t’y mènera. Tu tournes à droite. Tu continues encore à droite jusqu’à la chambre. Je suis curieux de savoir ce que tu feras de ce que tu découvriras là-bas. J’ai trouvé ça très intéressant, dit-il avant de marquer une pause. Honnêtement, j’aimerais voir ton visage quand tu le verras.

— De quoi parlez-vous ? demandé-je encore une fois.

Il sourit en tournant lentement autour de moi, puis il se penche et effleure à nouveau mon tatouage.

— Je me ferai un plaisir de venir te chercher quand tu auras vu cette pièce, murmure-t-il, laissant traîner ses doigts sur la ligne de mon épaule, me donnant le frisson.

J’ouvre la bouche pour dire quelque chose, pour demander ce qu’il veut dire, quand l’un de ses hommes fait irruption dans le bureau. Je sais en voyant le visage de Stefan qu’il s’agit de Gregory. Il est venu pour moi.

Peu de temps plus tard, la porte s’ouvre avec fracas. Il est là, et deux hommes se précipitent après lui, le saisissant à bras-le-corps. Gregory nous regarde et j’ai l’impression qu’il va tuer Stefan.

Qu’il va le mettre en pièces à mains nues.

20

Gregory

— Putain, ne la touche pas !

Je vais le tuer. Je vais tuer ce fils de pute.

Je suis rentré à la maison il y a une heure et j’ai constaté la disparition d’Amelia. Partie. Disparue. Et puis, j’ai trouvé cette putain d’invitation à la soirée que j’ai refusée. Ce connard devait avoir un homme dehors, qui attendait que je lui donne l’occasion de l’enlever.

Je n’ai pas dormi. Je n’ai pas mangé. Mais j’ai bu beaucoup de whisky et je m’en ressens maintenant.

Helena est enceinte.

Helena est enceinte et il faut que je le découvre de la bouche de Lucinda !

Trahi.

Je suis trahi à nouveau, par mon frère. Par Helena.

Par Amelia.

Amelia.

Je reporte mon regard vers elle. J’ai envie de l’étrangler, et en même temps, de l’arracher à Stefan.

Je me souviens du commentaire sur le médecin qu’Helena a fait au téléphone, ce jour-là, et je me souviens qu’Amelia a fait semblant de ne pas savoir de quoi il s’agissait quand je l’ai interrogée. Je n’y ai plus prêté attention !

Sebastian n’a pas dit un mot. C’est peut-être pour cela qu’il était si pressé de me faire partir. Parce que le bébé…

Ils ne te ressemblent pas encore.

Pas le bébé. Les bébés.

Ils pourraient être de moi.

Et s’ils l’étaient ?

Je secoue la tête, essayant de chasser ces pensées, car ces dernières heures n’ont rien arrangé. Au contraire, c’est de plus en plus difficile.

L’image de la main bandée de Lucinda me revient et je regarde Amelia, mais elle va bien. Il ne lui a pas fait de mal. Je ne pense pas qu’il en ait eu l’intention. Il voulait seulement me faire peur, me montrer exactement à quel point il était puissant après ce que j’ai dit.

C’est ma faute.

Il l’a emmenée pour me le prouver.

— Gregory, dit Stefan. Pas besoin de faire irruption comme ça. Je t’ai invité.

Je lutte avec les hommes et parviens à me libérer de l’un d’eux, mais un troisième homme intervient.

— Assieds-toi ! dit Stefan.

— Va te faire foutre. 

— Tu es saoul, Gregory ?

— Si tu n’ôtes pas tes mains…

Son sourire m’interrompt. Ainsi que la façon dont il fait courir ses doigts sur sa nuque.

Amelia me regarde comme si elle ne pouvait pas me quitter des yeux, comme si elle était incapable de cligner des paupières, même si elle essayait. Elle frissonne à son contact et ses doigts sont blancs autour du verre qu’elle serre. Je sais qu’elle est terrifiée.

— Laisse-la partir, Stefan, dis-je plus calmement. Elle n’a rien à voir avec ça.

Il recule, regarde Amelia comme s’il était choqué.

— Elle n’est pas prisonnière. On discutait et on buvait un verre en t’attendant. Ce qui, au demeurant, t’a pris du temps. Comment va Lucinda ?

— Dis à tes gorilles de me lâcher avant que je les tue. 

— En as-tu l’intention ? me demande Stefan.

— Va te faire foutre ! Voilà ma réponse.

Il se tourne vers l’un de ses hommes.

— Emmenez la fille dans sa chambre pendant que Gregory et moi discutons.

Il remet Amelia à l’homme.

Elle laisse échapper un petit cri quand il la tire si violemment qu’elle tombe presque.

— Putain, mais laissez-la partir. Ne la touchez pas !

— Ce n’est pas toi qui donnes les ordres dans ma maison. 

Je serre les dents, ravalant un « va te faire voir » bien senti.

— J’ai ce que tu veux, lancé-je, cessant de lutter.

Ses yeux s’étrécissent.

— Laisse-la partir et je te le donnerai.

— Je peux le prendre si ça me chante. 

— Ce n’est pas ton style. 

Il sourit.

— Non, en effet !

Il se tourne vers son homme de main.

Amelia recule contre le mur le plus éloigné, les yeux écarquillés. Je pense que depuis qu’elle est avec moi, ce soir, c’est la première fois qu’elle a vraiment peur.

Stefan rentre les mains dans ses poches. D’un mouvement de tête, il ordonne à ses hommes de me libérer à mon tour.

— Viens ici, Amelia, dis-je en regardant Stefan dans les yeux.

Elle me rejoint rapidement et en silence.

Je me tourne vers elle.

— Est-ce qu’il t’a fait du mal ?

— Je suis offusqué, dit Stefan, railleur.

Je pourrais l’envoyer se faire voir.

— T’a-t-il fait du mal ? insisté-je.

Elle secoue la tête. Je pense qu’elle a du mal à garder une contenance.

Je me tourne vers Stefan, glisse la main dans ma poche et en sors la bague de son frère, que je place sur son bureau.

— Voilà ce que tu voulais récupérer à Lucinda. La voilà. Tu lui as pris ses doigts. Ça te donne plus de crédit à mes yeux.

Il regarde la bague et je ne sais pas s’il est surpris, toujours est-il qu’il la récupère, l’observe pendant un long moment, puis la retourne encore et encore dans sa main, presque comme s’il se souvenait.

Après une éternité, il la glisse à son doigt et je me dis que Lucinda avait tort. Je pense qu’il convient parfaitement à Stefan d’avoir la bague. D’avoir le titre de patron, parce que c’est ce qu’il est. Son frère n’a jamais été taillé pour cela. Stefan, en revanche, aime son travail.

Il prend une gorgée de whisky et déplace son regard vers moi.

— J’ai bien peur de ne pas encore avoir fini avec Lucinda, m’informe-t-il.

— Tu as ce qu’elle t’a pris. 

— C’est ce qu’elle t’a dit ? 

Merde.

— Merci de m’avoir rendu ma bague.

Il remplit un second verre de whisky et me le tend. 

— En ce qui concerne cette affaire avec Lucinda, tu n’es plus concerné. 

Comme je ne prends pas le verre, il le pose.

— Nous sommes pareils, toi et moi, tu sais, rétorque-t-il.

— Nous ne sommes pas pareils. Nous n’avons rien de semblable.

— Au contraire, je sais quelque chose à ton sujet. Je sais jusqu’où tu irais pour obtenir ce que tu veux.

Ses yeux tombent sur Amelia. Il sourit, mais quand il ramène le regard vers moi, ce sourire disparaît. 

— Et je sais de quoi tu es capable, ajoute-t-il.

Il contemple à nouveau cette bague. C’est une bien triste victoire. Il règne en maître sur son monde, et pourtant, regardez-le !

— Laissez-les partir, ordonne-t-il sans un autre regard sur nous.

Nous déguerpissons avant que je puisse ajouter un mot.

21

Amelia

Gregory prend soin de moi, me met dans la voiture, m’attache. Curieusement, je reste calme jusqu’à ce que nous franchissions le portail, parce que je ne suis pas sûre que Stefan nous laisse vraiment partir. Mais une fois sur la route, on dirait que tout ce que j’ai ressenti ces vingt-quatre dernières heures affluait sous forme de larmes.

— Est-ce que tu vas bien ? me demande Gregory une fois sur l’autoroute.

— Est-ce que je vais bien ? répété-je en me tournant vers lui.

Sa mâchoire se décrispe et ses articulations blanchissent sur le volant.

— Est-ce que je vais bien ? Quand je me suis réveillée, tu étais parti et ces hommes… ces hommes…

J’essuie mon nez et mes yeux du revers de la main et il me faut une minute pour continuer.

— Ils étaient là, dans la chambre. J’étais… Je n’étais même pas habillée. Je pensais que c’était toi, mais c’étaient deux hommes. Alors, non. Non, je ne vais pas bien. Je ne vais même pas un petit peu bien. Je…

Il fait une embardée, si vite que je laisse échapper un cri étouffé par les klaxons furieux des autres voitures.

Les pneus crissent alors qu’il freine et nous nous arrêtons si vite au bord de la route que sans ma ceinture de sécurité, mon visage se serait fracassé sur le tableau de bord.

Il se tourne vers moi, prend mes bras, mes joues.

— Je suis désolé. Je ne pensais pas… Je n’aurais jamais dû te laisser seule. Je n’aurais jamais dû te laisser sans protection.

Ses yeux sont obscurs et attentionnés, mais en eux, une tempête fait rage. La douleur, la trahison, la perte et la fureur. Tant de fureur.

Je tends la main à mon tour, effleure son visage. Il me repousse, prend une profonde respiration, son crâne contre l’appuie-tête et les yeux dans la nuit. Une voiture passe trop près, klaxonne.

— Va te faire foutre ! crie Gregory à la vitre.

Je frissonne, enroule les bras autour de mon corps.

Il me regarde, passe son pull par-dessus sa tête et me le tend.

— Voilà !

Je le regarde bêtement.

— Mets-le. Tu as froid.

Je le prends, l’enfile et le regarde, en t-shirt noir. La laine est agréable, encore imprégnée de sa chaleur et de son odeur.

— Il ne m’a pas fait de mal. Il m’a juste emmenée pour te blesser.

— Je sais.

Il reprend la route et j’attache ma ceinture. Nous sommes tous les deux un peu plus calmes, à présent.

— Que t’est-il arrivé ? demandé-je. Où étais-tu ? 

— Je suis allé voir ma mère. 

— Comment l’as-tu trouvée ? 

— Sebastian. 

— Elle a pris la bague de Stefan ? Toute cette histoire pour une stupide bague ?

— Pas n’importe quelle bague.

Je tends la main, touche son épaule. Je sais qu’il ne me dit pas tout.

— Qu’est-ce qui se passe ?

Il secoue la tête.

— Gregory ! 

— Pas maintenant.

J’écarte ma main et me tourne vers la vitre, songeant à ce que Stefan a dit à propos des catacombes. Je me souviens de mon rêve, de la fille qui essayait de me conduire vers cette porte.

Comment s’y est-il aventuré ? Quand ? Ce jour-là, quand il était à la maison lorsque nous sommes arrivés ?

Et qu’est-ce qu’il y a, là-bas ?

Chaque fois que je regarde Gregory, je vois son front plissé. Il est perdu dans ses pensées. Et je ne peux m’empêcher de me sentir hors de cette pensée. Nous sommes toujours séparés. Il a ses secrets, je garde celui de Stefan, et on dirait que tout va de travers.

Le trajet jusqu’à la maison est long et silencieux. Les routes sont glissantes une fois que nous sortons de l’autoroute et prenons le chemin de la villa De Rossi.

— Puis-je appeler ma sœur ? demandé-je lorsqu’il se gare devant la maison.

— Quoi ? fait-il, comme s’il était surpris de me voir à côté de lui.

— Puis-je avoir mon téléphone pour appeler Helena ? 

Il hoche la tête et nous entrons. La porte n’est pas fermée à clé, une lumière brille dans le salon et une autre à l’étage, dans sa chambre. Il est parti précipitamment. Il a dû revenir, constater que je n’étais pas là et repartir.

— Comment as-tu su que j’étais chez Stefan ? demandé-je quand nous sommes à l’intérieur.

— Il a laissé une invitation, me dit Gregory. Ce salaud arrogant.

Je le suis dans son bureau. Il l’ouvre et nous entrons. Il sort mon téléphone d’un tiroir et me le remet, après y avoir inséré la batterie.

— Tu dois le charger, m’annonce-t-il lorsque l’appareil refuse de s’allumer.

Il me tend un chargeur, je suppose que c’est celui de son téléphone.

— Merci. 

— Écoute, ajoute-t-il en se levant, fuyant mon regard tout en se frottant la nuque.

Il doit avoir changé d’avis, parce qu’il secoue la tête.

— Je dois passer un coup de fil.

— Qui vas-tu appeler ? Il est tard.

— Jette cette robe, répond-il.

Je me mords l’intérieur de la joue.

— D’accord, dis-je, prenant le téléphone et le chargeur.

Je sors de son bureau, referme la porte derrière moi.

J’entends le verrou et je décide de ce que je vais faire. Je me précipite jusqu’à la chambre, branche le téléphone et prends la lampe de poche que j’ai vue dans le tiroir de la salle de bain, à côté des ciseaux. Puis je retourne dans le couloir, quitte les talons hauts que Stefan m’a forcée à porter, les abandonnant en haut de l’escalier avant de redescendre. Là, je traverse le salon et passe devant la porte fermée de son bureau jusqu’à la bibliothèque.

J’allume alors la lampe de poche et impose le silence à la voix dans ma tête qui me crie de faire demi-tour, de retourner à l’étage et d’appeler Helena. Je rejoins à pas lents le fond de la salle.

Je reste devant la vieille porte en bois pendant une longue minute, imaginant qu’elle ressemble à l’entrée de l’enfer. La peur m’envahit. Je sais que ce que je vais trouver sera terrible. Je le pressens. Une partie de moi espère que la porte est verrouillée, mais quand je tente de l’ouvrir, je vois que la serrure a été cassée. C’est sans doute Stefan ou ses hommes qui ont fait ça.

Gregory sait-il qu’il est descendu ici ?

Je pousse la porte pour l’ouvrir, allume la lampe de poche et la braque dans l’obscurité avant de prendre une grande inspiration et d’entrer dans la pénombre. Ça sent la terre et le froid.

22

Amelia

La lampe de poche clignote et perd en intensité. Les piles doivent être usées, mais elle fournit assez de lumière pour me permettre plus ou moins de voir où je mets les pieds.

Les toiles d’araignée s’agrippent à mes cheveux et chatouillent mon visage. Je ne veux pas penser à ce qui pique la plante de mes pieds nus. J’aurais dû mettre des chaussures, ou du moins, prendre une paire de chaussettes.

Je me contente de suivre le chemin et quand j’arrive dans le couloir, je prends à droite, comme Stefan l’a dit. Je jure qu’il fait plus sombre ici et encore plus froid.

Je traverse des pièces sans porte et l’obscurité se renforce. Plus je m’enfonce, plus elle s’étend.

Chaque fois que je regarde par-dessus mon épaule, il semble que derrière moi, il y a une centaine de choix. Si je me retournais, je ne trouverais jamais mon chemin de retour. Pas vers la bibliothèque. Pas même vers la maison.

Aucun retour à la vie que je connaissais avant la moisson.

J’arrive enfin dans une salle dotée d’une porte. Je sais que c’est celle que Stefan mentionnait.

Je pense à ce que Gregory a dit. Sur le fait que l’ignorance puisse être un cadeau. Mais je ne peux pas ne pas entrer. Je dois voir ce qu’il y a ici. Je dois voir ce qu’il cache.

Comme à l’étage, cette porte a l’air vieille et lourde, mais elle s’ouvre plus facilement que je ne le pensais, comme si les charnières avaient été huilées. Je fais briller la lampe de poche dans la lumière tamisée, je vois des bougies, de nombreuses bougies de cire sur des pierres proéminentes le long des murs, comme des étagères de fortune, et des tas de feuilles sont collées aux murs comme des affiches.

C’est à ce moment-là que la lampe de poche clignote et s’éteint pour de bon. J’ai beau la frapper ou la secouer, elle ne se rallumera pas.

J’entre dans la pièce, les mains devant moi, et je me dirige vers l’endroit où j’ai vu les bougies. La porte émet un déclic en se refermant derrière moi et je sursaute avant de presser le pas. Sous mes paumes, je sens le mur rugueux et froid, puis la cire lisse d’une bougie. Il y a une boîte d’allumettes à côté, mais je tâtonne et elles tombent au sol, les allumettes se dispersent.

Je m’accroupis à leur recherche, aveugle dans ce noir impénétrable, essayant de ne pas penser à ce que je touche. Bientôt, j’ai la boîte et je craque une allumette. C’est un infime soulagement dans cette obscurité.

Ma main tremble lorsque j’apporte une allumette à la bougie et la flamme menace de s’éteindre à nouveau lorsque j’expire. Enfin, ça y est.

Je regarde la feuille faiblement éclairée accrochée au mur, essayant de comprendre ce qu’il y a dessus. L’allumette me brûle le bout des doigts et je la lâche en reculant.

À l’intérieur de la boîte, je prends la dernière allumette qui n’est pas tombée et j’y dirige la flamme de la bougie. Aussitôt, l’allumette prend feu. J’éclaire la bougie suivante, puis celle d’après et les autres encore.

Il doit y en avoir une centaine, des rangées et des rangées sur les pierres saillantes le long des quatre murs. Quand l’allumette me brûle, je prends l’une des bougies pour allumer les autres, les comptant à mesure que j’avance. Ce que j’entrevois sur les pages collées aux murs, je ne peux pas y penser. Pas encore.

Certaines bougies ne sont plus que des bouts. Certaines sont toutes neuves. Et il y en a une boîte pleine, dans un coin.

Cent huit bougies plus tard, la salle est baignée d’une lumière douce et familière.

Comme dans la bibliothèque, le soir de la moisson.

Et comme cette nuit-là, je tourne en cercle et je vois la scène se répéter tout autour de moi. Je vois la commémoration. Une enfilade de dessins collés les uns contre les autres sur les murs.

Certains sont de moi.

Tous ceux de cette nuit-là.

Le carnet de croquis manquant. Le voilà. Toutes les pages de mon carnet manquant sont là.

Je rejoins l’un des deux éclats de couleur sur le mur de pierres noires et humides.

C’est le rouge qui marque la robe d’Helena.

Il a dû utiliser son doigt pour le dessiner.

Du rouge.

Rouge vif.

Du sang de porc. C’est ce qu’ils avaient utilisé pour marquer sa robe.

Je me demande s’il s’est servi de son propre sang pour marquer le croquis.

Ont-ils exigé que mes parents utilisent le sang de porc ? Ils auraient pu facilement prendre une goutte de peinture. Est-ce ma mère qui a choisi d’abattre le cochon ? D’utiliser son sang pour la punir davantage ? Je pense qu’elle détestait Helena. Je ne comprends pas pourquoi.

Mes yeux s’emplissent de larmes alors que j’essaie de la comprendre, de comprendre ma propre mère. Je me demande si elle a été distante avec nous toute notre vie afin de se préparer à ce qu’elle aurait à faire.

Ou ce qu’elle pensait devoir faire.

La moisson.

Ce contrat insensé entre nos familles.

Tout ce qu’elle avait à faire pour l’arrêter, c’était de nous choisir plutôt que l’argent, la maison.

Je secoue la tête pour l’effacer, parce que cela n’a pas d’importance. Cela n’a plus d’importance. C’est fini. Helena est sur cette île et je suis ici, au milieu de cette pièce.

Ce mémorial.

Son mémorial.

Pour elle ?

Je me souviens de l’autre nuit, quand j’ai fait le cauchemar pour la première fois, quand il m’a réveillée et que je l’ai vu. Ses doigts étaient sales.

Du charbon.

Il s’en servait pour dessiner.

Pour modifier mes croquis. Pour esquisser les siens. Pour se changer en monstre.

Je crois que je vais être malade.

Je rassemble toutes mes forces pour faire travailler mes jambes, pour marcher lentement d’un coin à l’autre de la pièce, prenant mon temps, étudiant chaque page collée au mur, en effleurant certaines, quelques silhouettes.

C’est ce qu’il cache.

Mais ce n’est pas tout.

Je sais maintenant pourquoi il ne veut pas me laisser voir son dos. Je sais ce que je trouverai à cet endroit quand je le découvrirai.

Deux bouteilles de whisky à moitié vides se trouvent sur le sol, à côté du lit. Il y a un oreiller et une couverture. C’est là qu’il dort quand il disparaît la nuit.

Je m’approche du lit, m’y assieds et prends l’oreiller. Je l’apporte à mon nez, sens son odeur. Mon cœur se tord et je pense que je le déteste. J’ai envie de le détester.

Parce que, pendant tout ce temps, depuis que je suis ici, il n’a pensé qu’à elle.

Tout cela la concerne.

Suis-je seulement une réplique ?

Un lot de consolation ?

Mes yeux brûlent sous les larmes pour lesquelles je me méprise aussitôt. Je prends l’une des bouteilles, l’ouvre et ramène mes genoux dans mes bras, contre ma poitrine. Il gèle ici. J’aurais dû mettre des chaussures.

Je bois deux gorgées de whisky.

Son whisky.

Son lit.

Son oreiller.

Sa couverture.

La seule chose qui ne lui appartient pas, ici, c’est moi.

Il me prend pour elle ?

Il s’imagine que je suis elle quand il me touche ? Quand il me baise ?

La douleur se transforme en colère, en une rage qui fait bouillir mon sang. J’avale plus d’alcool brûlant, incapable de détourner les yeux de ces maudits dessins.

Je reste assise là pendant une éternité, rien qu’à observer. Je regarde partout. Et quand je me relève enfin, la pièce tourne un peu. C’est peut-être mieux comme ça. Peut-être que, si je m’évanouis, je n’aurai pas à voir.

Je n’aurai pas à savoir.

Est-ce que tu l’aimais ?

Je ravale mes larmes, ma morve, et je me traite d’idiote. Mon Dieu. Quelle imbécile ! Quelle idiote !

Le whisky clapote dans la bouteille, dégouline sur mon menton, laissant des résidus sucrés poisseux et quelques gouttes sur mon pull.

Non.

Pas mon pull.

Le sien.

Je pose la bouteille, juste un instant, pour enlever le pull. Je ne veux plus l’avoir sur moi et je tire sur les manches, le passe par-dessus ma tête. Il fait très froid, mais je m’en fiche.

Je reprends la bouteille et bois plus de whisky.

Être ici, entourée de cela, de tout cela, c’est comme remonter dans le temps jusqu’à cette nuit que je ne peux pas oublier.

La nuit qui a tout changé.

Je me force à refaire un tour, un cercle lent autour de la pièce, la bouteille à la main. J’étudie les modifications qu’il a apportées à mes croquis, de légères différences. Comme les ombres fantomatiques des anciennes élues Willow qui s’attardaient dans les coins de la bibliothèque cette nuit-là. Les a-t-il vues, lui aussi ? Les a-t-il senties ? Parce qu’elles sont plus prononcées maintenant, dans mes dessins comme dans les siens.

Je regarde les autres esquisses, des scènes que je ne connais pas, celles dont il a dû être témoin aux premières loges. Celles qu’il a dessinées.

Il m’a caché cela.

Il a tout caché.

J’essuie mon visage du dos de la main et m’oblige à regarder, parce qu’il est temps de voir. Il est grand temps de voir.

Ici, Sebastian tient Helena. Elle est nue dans ses bras et je sais qu’il l’aime. Je vois que Sebastian l’aime.

Je ne veux pas haïr ma sœur.

Ce n’est pas sa faute.

Je bois une autre gorgée de whisky, la dernière de cette bouteille. Il n’y avait pas grand-chose dedans. Un quart de la bouteille ? Je la laisse tomber au sol sans me soucier qu’elle se brise, sans me soucier de marcher sur ces éclats de verre alors que je me dirige vers la deuxième bouteille pour la vider à son tour. Je veux boire pour oublier.

Son visage. Les détails de son visage. Il a dû passer des heures sur ces détails.

Mais je vois au-delà.

Je les vois.

Et je le sais depuis le début, n’est-ce pas ? N’est-ce pas la seule chose qui ait un sens ?

Helena, Sebastian et Gregory.

Ensemble.

Helena entre eux.

Entre les deux.

Les deux frères la retiennent.

Les deux la possèdent.

J’appuie la plante de mes pieds sur le verre, grimaçant sous la douleur des coupures. Je bois encore.

La jalousie à chaud.

La rage bouillonnante.

Mais la trahison est froide. Froide comme de la glace.

Et je suis gelée.

La trahison me fait frémir, il m’est difficile d’avaler.

De respirer.

Je me tiens devant le dessin d’Helena, dans les bras de Sebastian. Elle regarde en arrière, hors de l’esquisse. Ses yeux rencontrent les miens. Je suppose que c’est Gregory qui est resté là où je me tiens maintenant. Qui a vu son frère l’emporter.

Qui a vu son frère l’emmener loin de lui.

J’examine le visage de ma sœur. Son regard est étrange sur ce dessin. Il paraît presque désolé.

Je passe au suivant. Celui-ci aussi est en couleur. Pas aussi lumineux que le rouge, mais d’un orange profond. Un orange brûlant et furieux.

Helena est attachée à un poteau, son dos nu à proximité du feu. Le feu fait rage tout autour.

Il va la dévorer.

Il va tous les consumer.

C’est peut-être ce qui s’est réellement passé.

Cette autre page a été déchirée en deux, puis rassemblée et rafistolée tant bien que mal. Gregory a arraché sa propre silhouette avant de la remettre avec les autres.

Je ne peux pas la discerner, elle est floue.

Non, ce n’est pas vrai. Je porte le whisky à ma bouche et je bois, ignorant le froid sous mes pieds, la douleur du verre inséré dans ma peau. J’étudie ce dessin, parce qu’aussi importants qu’ils soient tous, celui-ci est obsédant.

Il a barbouillé les traits de son visage, comme s’il avait pris du charbon de bois et avait essayé de le frotter, mais je le distingue encore, je peux le voir.

Et ce que je vois, c’est de la douleur. De la misère.

Ce que je ressens quand je regarde cela, c’est une douleur si dévorante, si intense, chaude et brûlante, qu’elle est douloureuse. Ça fait mal, comme le verre sous mes pieds. C’est douloureux comme si le feu brûlait ma peau.

Ce feu l’a dévoré.

Enfin, tout a un sens. Sa fascination. Son obsession.

Je vois clairement maintenant, pour la première fois depuis qu’il m’a prise. Le gant aussi est logique. Je comprends pourquoi il le porte, pourquoi il ne l’enlève jamais.

Je décroche cette feuille du mur, reprends ma place sur le lit, et avec le doigt, suis les contours de son visage. Une minute plus tard, je le déchire, tirant le long de la ligne où il l’a déjà déchiré. J’écarte son personnage des autres.

Et comme ce feu, cette rage brûle en moi. Je lacère le papier, le déchiquette en mille morceaux que je laisse se disperser sur le sol. Je me lève et en prends un autre, l’un des miens, la nuit de la moisson. Je réserve le même sort à celui-là, puis au suivant, et à l’autre après, et encore après, parce que je ne peux plus les regarder, pas une seconde de plus.

Je ne peux pas le voir comme ça.

Je ne peux pas le sentir comme ça.

La rage déborde et je hurle. Je n’arrête pas de déchirer, déchirer et détruire. Je ne m’arrête pas jusqu’à ce que le sol soit jonché des restes de cette nuit-là, le passé en lambeaux à mes pieds, les murs enfin nus.

Je ne m’arrête que lorsque la bouteille est vide. Je ne peux pas marcher sans trébucher et quand j’ai fini, quand j’en ai assez, je me souviens où je suis, je me souviens de la petite fille et je pense que c’est ce qu’elle voulait me montrer. Après tout, c’est là qu’elle m’a conduite.

Maintenant, j’ai envie de partir.

Je veux sortir d’ici. Sortir de cette pièce. De cette maison.

Je veux m’en aller.

Mais la porte ne fait plus qu’un avec le mur. Elle n’a pas de poignée, de ce côté-ci, simplement un trou à la place. Je ne trouve aucun moyen de l’ouvrir et quand j’essaie, j’échoue lamentablement.

La panique m’envahit alors que je balaie à nouveau la pièce des yeux. Je comprends que je suis prise au piège.

Je recule en titubant jusqu’au lit et tombe dessus lorsque l’arrière de mes genoux s’y heurte.

C’est l’alcool. Ce doit être l’alcool. J’ai juste besoin de réfléchir, de rester calme et de penser.

Une profonde inspiration me rappelle l’odeur de ces robes que nous portions le soir de la moisson, des relents de pourriture.

La terre est pourrie.

C’est ce qu’il sentait, l’autre nuit, quand il m’a réveillée. Quand je suivais la petite fille dans mon rêve.

Il était venu ici.

Mais il y en a d’autres, maintenant. Une autre puanteur. Celle du cadavre en décomposition.

Mon esprit retourne vers la petite fille.

Je m’allonge. Tout d’un coup, ma tête est trop lourde pour que j’en supporte le poids. Mais avant de pouvoir fermer les yeux, avant de pouvoir dormir, je dois faire encore une chose. Encore une chose pour effacer cette nuit-là à jamais. Brûler toutes les preuves. Détruire la tradition de l’élue Willow.

Je tombe à genoux sur le sol. Les pierres sont rugueuses et cette robe ne me fournit aucune protection. Je commence à rassembler toutes les feuilles de papier. Les déchirer ne suffit pas. Elles doivent être détruites, et seul le feu en est capable, seul le feu peut les transformer en cendres.

Je crains d’avoir fait ce dont il m’a mise en garde.

Je pense que je suis tombée amoureuse de lui, et je ne peux pas me le permettre.

Parce que cela… en voyant tout ça… Je sais que ce n’est pas moi qu’il veut. Il ne m’a jamais voulue.

Ça n’a jamais été moi.

Les larmes tombent, épaisses et lourdes tout autour de moi, et je ne sais pas pourquoi j’ai tant à pleurer.

Mes mains et mes bras sont sales une fois que j’ai recueilli la plupart des restes et je vois le visage de ma sœur en morceaux devant moi. Je regarde ses yeux.

Je crois que c’était le dessin sur lequel elle regardait derrière elle alors que Sebastian l’emportait. Elle me fixe, moi aussi, et ce n’est pas sa faute. Je le sais. Pourtant, au fond, je la déteste.

Je palpe le sol à la recherche des allumettes renversées. J’en ai besoin. Je fais tomber une bougie dans ma tentative pour saisir la boîte, et la cire chaude gicle sur mon bras, me faisant grimacer. La flamme s’éteint et je prends soin de ramasser les allumettes, de ne pas faire tomber les autres bougies.

La première ne fonctionne pas, pas plus que la seconde, mais ensuite, la troisième prend feu et une flamme éclot dans ma main. L’odeur de soufre me monte aux narines et je regarde la flamme.

Je dévisage ma sœur, ses yeux qui me scrutent. Je laisse tomber l’allumette sur le tas de papiers et je suis surprise par la rapidité avec laquelle tout s’embrase.

Comme si les pages elles-mêmes étaient impatientes de brûler.

D’être effacées de l’histoire.

De nos mémoires.

Mais comment les ôter de notre chair, cependant ?

La chaleur m’oblige à m’asseoir, à nouveau, et un instant de terreur me saisit aux tripes. Et si le feu se propageait ? Si je ne pouvais pas sortir ?

Soudain, il y a un bruit, comme un lourd verrou de fer, et la porte vient heurter le mur. Gregory est là. Il m’observe, regarde le feu et toutes les bougies. Je vois l’horreur sur son visage, et tout ce que je peux penser, c’est qu’il est en colère que ses précieux dessins aient disparu.

Que sa précieuse Helena soit partie !

J’ai envie d’exprimer ma rage.

Je veux crier et rugir, mais il y a un fracas si tonitruant derrière moi que ma bouche se tord pour former un cri. Aussitôt, ses bras sont autour de moi, il m’entraîne, me tire en arrière et me sort de la salle, hors de danger.

Il retourne à l’intérieur et je reste assise là, les genoux contre mon corps. Il revient avec la couverture, je le regarde éteindre le feu jusqu’à ce qu’il ne reste que de la fumée noire et de la cendre.

Les cendres du passé.

Seulement des souvenirs, maintenant.

Les souvenirs sont une malédiction. La mémoire est cruelle.

Et je n’arrive pas à oublier.

Gregory empeste la fumée quand il sort dans le couloir et me scrute, accroupi pour toucher mon visage.

— Es-tu blessée ? 

Je le fixe.

— J’avais raison, n’est-ce pas ?

— Raison ? 

Il a l’air perplexe, mais je n’y pense pas.

Je prends appui sur mes genoux. Ils sont à vif, éraflés par cette pierre impitoyable. J’empoigne sa chemise et je la déchire, l’arrache, mais elle ne cède pas, pas tout de suite.

Immobile, il me laisse faire.

Il me laisse l’ouvrir, la faire glisser sur ses épaules et pendre sur ses bras. Je les touche, regarde mes mains sur lui, si petites en contraste avec ses muscles puissants, si pâles sur les tatouages noirs.

Je me lève et le contourne. Je tousse et recrache la fumée, l’odeur de pourriture. Enfin, je contemple son dos, le chaos des tatouages, ces images intriquées gravées sur sa peau.

— Amelia. 

Sa voix est basse, paisible et calme.

— Non !

La mienne est à l’opposé.

Je lui assène un coup de poing contre l’épaule.

— Je te hais. Je te hais.

— Arrête, Amelia.

Mais il ne fait rien pour m’arrêter. Il est à genoux à mes pieds, se laissant frapper à coups de poing. Il ne réagit pas, me laisse continuer.

Je le frappe sans relâche. Plus fort. J’ai envie de lui griffer la peau, de l’arracher, de creuser le passé avec mes ongles.

J’aimerais lui faire mal.

J’aimerais le faire saigner.

Et ce cri, cette voix de folle, c’est la mienne. Ce sont mes hurlements.

Enfin, il se lève et se retourne, me prend les poignets et me force à reculer, me plaquant contre le mur.

— Non ! crié-je encore en me débattant.

Je résiste, et en même temps, j’en ai envie. J’ai besoin de lui.

J’ai besoin de le haïr.

J’ai besoin qu’il me veuille.

— Arrête ! 

Les yeux sombres, il me regarde. L’instant suivant, il presse sa bouche contre la mienne et m’embrasse. J’ai le crâne douloureux à cause de la pierre, mais il ne me relâche pas. Alors, je mords. Je le mords violemment. Je veux lui faire mal, sentir le goût métallique de son sang, le sel de mes larmes. C’est tout ce que nous aurons.

C’est pour nous. Pour lui et moi.

Le sang, les larmes, la douleur et la haine.

— Je ne suis pas elle, crié-je lorsqu’il recule un peu, le souffle court, épuisée par ce combat éreintant qui laisse mes membres lourds, une brique dans mon ventre. Je ne suis pas elle.

Il me fixe du regard. Ses doigts me font mal au visage quand j’essaie de me détourner.

— Je ne suis pas elle. 

Je pleure, sanglote.

— Je ne le suis pas. Je ne le serai jamais.

Il réduit ma robe en charpie. Il est rapide, ses mains sont brutales et la pierre abîme la peau de mon dos.

— Je ne veux pas d’elle, me confie-t-il enfin. Je ne veux pas d’elle.

Je lui lacère le visage avec mes ongles, mais il ne m’arrête pas. Il continue de déchirer mes vêtements.

— C’est toi que j’aime, Amelia. Toi !

Je ne l’entends pas. J’en suis incapable.

— Je ne suis pas elle.

C’est comme une litanie que je répète en boucle, une incantation sans fin.

— Je ne suis pas elle.

— Tu ne comprends pas, ma belle. C’est toi. C’est toi qui es faite pour moi.

La peau s’accumule sous mes ongles et il presse son corps contre le mien, me piégeant entre lui et le mur. Il défait son jean et déplace sa poigne vers mes hanches, me soulevant plus haut pour m’empaler sur son sexe épais, au garde-à-vous. C’est douloureux, suffisamment pour me faire crier.

Il me regarde alors et pousse à nouveau. Je sais qu’il ne s’arrêtera pas et je ne veux pas qu’il le fasse.

J’ai envie de lui. J’en ai envie comme ça.

Et en même temps, je le hais. Je le hais, parce qu’il l’a désirée.

Quand il m’embrasse, le sang de ses lèvres s’étale sur ma bouche et mon visage. Quand il me baise, c’est vigoureux et il me fait mal. Je m’accroche à lui, à ses yeux, comme s’ils voyaient en moi. Je pense qu’il va me fendre en deux, parce qu’il ne peut pas s’approcher assez près. Il ne peut pas atteindre mon cœur.

Et tout ce à quoi je pense, c’est qu’il est beau. Même maintenant. Même comme ça. Il est d’une beauté insoutenable, comme cet ange tatoué dans mon dos.

Brisé.

Cassé.

Beau.

Un monstre abîmé et un ange, en une seule et même personne.

23

Gregory

Je repousse ce que j’ai vu derrière le mur de pierre en ruines de mon esprit. Je m’en occuperai plus tard.

Ma chemise pend sur mes épaules, la robe d’Amelia est un chiffon. Nous empestons l’odeur de cette pièce, de la fumée, du feu. Je ne veux plus jamais y retourner. Je ne veux plus jamais retourner sous terre.

Je la repousse vers le sol.

Ses mains se détachent enfin de mes épaules. Quand je me relève, je la regarde glisser vers le sol, toucher son visage avec ses mains sales, essuyer une larme en laissant une traînée crasseuse sur sa peau.

Quand elle m’observe, son regard ardent me brise un peu plus.

Je pensais que le soir du marquage m’avait anéanti, mais j’avais tort. Parce que cela, la façon dont elle me dévisage à présent, c’est exactement ce qui me brise.

— Amelia. 

Elle pose une main par terre, essaie de pousser pour se lever. Quand elle trébuche, qu’elle tombe presque, je la rattrape. Et lorsqu’elle me repousse, je sens l’odeur de whisky et de feu qu’elle dégage.

— Quelle quantité d’alcool as-tu bue ? demandé-je en la hissant sur ses pieds.

Si je la laisse partir, elle tombera.

Elle frappe ma poitrine et je vois l’effort qu’il lui faut pour se redresser.

— Je ne suis pas elle, répète-t-elle.

Quand elle essaie de me repousser, je m’empare de ses poignets et écarte ses bras sur les côtés, puis derrière elle, les retenant dans l’une de mes mains alors que je saisis ses cheveux, de l’autre, tirant sa tête en arrière.

— Écoute-moi, Amelia, tonné-je en l’attirant plus près, de sorte que mon nez touche presque le sien. Je ne veux pas d’elle.

— Je ne suis pas…

— Je. Ne. Veux. Pas. D’elle.

La rage dans ses yeux cède la place à la douleur et mon cœur se tord. Elle n’aurait jamais dû être ici. Elle n’aurait jamais dû voir cette pièce.

J’aurais dû détruire tous ces dessins il y a longtemps. J’aurais dû les mettre au feu moi-même.

J’adoucis ma poigne dans ses cheveux et elle laisse tomber son front sur mon torse. Je l’entends pleurer, je sens la chaleur humide de ses larmes. Putain, j’en ai assez des larmes ! J’en ai fini avec le passé.

Je baisse la tête, pose mes lèvres sur les siennes. Je l’embrasse et je ne pense pas qu’elle entende mon murmure. Je sais que ce n’est pas le cas.

Quand j’ai commencé, c’était à cause d’Helena.

Quand j’ai décidé cela, c’était parce que je n’avais pas eu la fille.

Parce que je voulais punir Helena.

Mais c’est différent, maintenant. Tout est différent. C’est différent depuis que je suis entré dans cet appartement, depuis que j’ai vu ces dessins et que je l’ai vue, elle. J’ai vu Amelia.

J’enroule mes bras autour de son corps. Elle est gelée.

— C’est toi, Amelia. Toi.

J’écarte les cheveux de son visage.

— Tu m’es destinée.

Elle ne se débat pas contre moi quand je la soulève, mais elle tourne son visage, le cache au creux de mon cou.

Je veux qu’elle sorte d’ici, de ce froid, de cette obscurité.

Je la porte jusque dans ma chambre, dans mon lit. Je l’y dépose et lui retire sa robe en lambeaux. Je nettoie les entailles sous ses pieds, laissées par la bouteille de whisky brisée. Quand j’ai fini, je m’allonge à côté d’elle, lui embrasse les joues, les tempes et les paupières. Je prends sa main dans la mienne. Elle est douce. Je n’ai jamais voulu être aussi proche de qui que ce soit auparavant. Non, ce n’est pas tout à fait ça. Ce n’est pas un besoin.

— C’était moi, lui dis-je.

Elle me regarde. Elle doit être épuisée, complètement vidée.

— Charlie. Liona. L’appartement. C’était moi. Je les ai engagés. Je les ai payés. J’ai tout mis en place. C’était moi, pour tout, depuis le début.

Elle se détourne, mais je touche son visage, l’oblige à me regarder.

— J’aurais pu t’enlever comme je l’ai fait, de toute façon, mais je voulais jouer. Je voulais m’amuser avec toi. Et tu avais raison. C’était pour lui faire du mal.

Son front se plisse et je pense à tout ce qu’elle a pu voir là-bas. Toutes ces scènes de l’île.

Sebastian. Helena. Moi.

— Arrête ! chuchote-t-elle, essayant à nouveau de détourner le regard.

Je secoue la tête.

— Mais j’ai vu les dessins, ajouté-je. Tout a changé quand j’ai vu ce carnet de croquis. Chaque élément.

Ses yeux tristes m’observent.

— Et puis, je t’ai regardée, toutes ces nuits. J’ai vu ton visage.

Je cherche mes mots, essuie les larmes sur ses joues. Je vois ma main gantée et je trouve cela étrange, ce gant n’a pas sa place sur ma main.

Plus maintenant.

— Tu étais une chose étrange, belle, brisée. Tu étais en morceaux. Et pendant tout ce temps, ce que je voulais, c’était recueillir tous ces morceaux de toi. Seulement, je ne le savais même pas.

Elle prend ma main dans la sienne et je vois dans ses yeux ce qu’elle a vu au sous-sol. Je le sens à nouveau, ce feu de colère.

Quand elle commence à enlever le gant, je ne l’arrête pas.

Elle le retire complètement.

Je ne sais pas ce que j’attends qu’elle fasse lorsqu’elle le verra. Qu’elle sursaute, qu’elle crie ? Peut-être que je la dégoûterai.

Mais elle ne fait rien de cela. Au lieu de quoi, elle touche la peau marquée et bosselée de ma main, elle suit la profonde trace en forme de croissant imprimée dans ma paume.

— Tu l’as empêché de la marquer. 

Je grommelle.

— Je ne suis pas un héros et mon frère n’est pas un monstre. C’est à cause de moi que c’est arrivé. Je n’ai arrêté que ce que j’ai commencé.

— Est-ce que tu l’aimais ?

Je m’appuie contre la tête de lit, les yeux au plafond pendant un long moment avant de reporter mon regard sur elle.

— Je veux que tu répondes à cela.

Elle mérite une réponse à cette question. Je le sais.

— Ce qui s’est passé sur cette île n’avait rien à voir avec l’amour. Pas en ce qui me concerne, en tout cas.

De la tristesse, rien que de la tristesse dans ses yeux.

— As-tu entendu ce que je t’ai dit ? 

— Quoi ? 

— En bas. Dans les catacombes.

— Tu as dit que tu ne voulais pas d’elle. 

— Quoi d’autre ? 

Ses yeux, voilés par ses cils épais, se baissent vers ses genoux.

— Quoi d’autre, Amelia ? 

Il lui faut une éternité pour me regarder enfin.

— Tu as dit que tu m’aimais.

24

Amelia

Nous restons un moment, les yeux dans les yeux.

Il touche mon visage, se penche vers moi, m’embrasse sur la bouche.

Je ferme les yeux. Il est si doux, si tendre avec moi.

Une main sur son torse, je l’embrasse à nouveau. On dirait que c’est la première fois. Comme si c’était la première fois qu’on se touchait, la première fois qu’on s’embrassait.

— Je t’aime, dit-il contre mes lèvres.

Je glisse mes doigts dans ses cheveux alors qu’il me retourne sur le dos et s’avance sur moi. J’aime sentir son poids. Mon corps se sent en sécurité, et pour une raison que j’ignore, je me surprends à pleurer à nouveau. Il m’embrasse plus fort et je me rappelle ce dont il m’a mise en garde, le premier jour. Quand il m’a dit de ne pas tomber amoureuse de lui.

Je crois que je l’aime depuis longtemps. Bien avant qu’il ne m’amène dans cette maison.

Il recule, constate mes larmes.

Je secoue la tête et le ramène vers moi. Nous sentons la fumée et la terre, mais je m’en fiche.

Je l’embrasse à nouveau, enroule une jambe autour de sa taille. Quand il me pénètre, il prend le temps de me contempler, comme s’il aimait me voir l’accueillir en moi.

— Pourquoi ? demandé-je.

— Pourquoi quoi ? 

Il cesse de bouger, écarte les cheveux de mon visage, ses doigts doux et chauds sur ma peau, plus chauds que le cuir.

— Pourquoi m’aimes-tu ?

Il sourit. C’est le sourire le plus tendre que j’ai jamais vu.

— Parce que je suis en morceaux, moi aussi, et c’est seulement quand je suis en toi que je me sens entier.

Il va et vient, chaud et épais. Je me sens en sécurité, comme s’il ne devait jamais me laisser partir, et je m’accroche à lui. Au fond, je ressens la même chose.

Je crois que j’avais besoin qu’il me prenne comme il l’a fait. Il n’y a jamais rien eu d’autre pour moi. Il n’y a jamais eu quelqu’un d’autre.

Il se retire légèrement sans cesser de me regarder. Ses mouvements deviennent plus vifs, plus rapides, plus forts. Je me cambre et me penche pour l’embrasser, les yeux ouverts, léchant sa lèvre coupée. Je le sens s’épaissir en moi. Nous sommes réunis, connectés à tous égards, et je pense que je ne pourrais jamais vivre sans lui. Je ne veux plus m’éloigner de cet homme. Parce que ces morceaux qu’il collectionne, il les possède encore. Je ne serai jamais entière sans lui.

Mais alors que l’orgasme retombe et que nous demeurons pantelants, dans les bras l’un de l’autre, le poids lourd de la réalité me revient avec force.

— Il faut que je te parle ! déclaré-je.

Il roule sur le dos, lève les yeux vers le plafond.

— Helena est enceinte. 

Sa réaction est différente de ce que j’attendais. Il hoche la tête, lentement. Son regard est étrange, presque résigné.

— Tu le savais ?

— Je l’ai découvert l’autre soir, poursuit-il, les yeux fuyants.

— Comment ? 

— Par ma mère. 

— Comment l’a-t-elle su ? 

— Aucune importance, plus maintenant.

Je dois ajouter quelque chose, mais je n’en ai pas envie. Dieu sait que je ne veux pas, pourtant je n’ai pas le choix. Et je sais qu’il y a pensé, lui aussi.

— Tu pourrais être le père.

Comme par enchantement, mon téléphone bourdonne, toujours branché à côté du lit. Je le regarde. Il vibre sur la table de chevet, l’écran retourné. Je ne vois pas qui m’appelle. Je tends la main, mais il est trop tard. Appel manqué.

J’en ai plusieurs.

Je m’assieds et les fais défiler. Un par un.

Sebastian.

Tous sont de lui.

Il a dû tenter de me joindre au moins une vingtaine de fois ces vingt-quatre dernières heures.

Je glisse mes cheveux derrière mon oreille.

— Quelque chose ne va pas. 

Avant que je puisse le rappeler, l’appareil vibre dans ma main. C’est encore lui.

Je l’effleure pour répondre.

— Allô ?

J’ai raison. Quelque chose ne va pas. Je l’entends à sa respiration. Je le sens dans le poids du silence.

— Où étais-tu ? 

Sa voix est tendue, rauque, comme s’il avait du mal à parler.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? 

Je pleure déjà.

— Elle a essayé de t’appeler. Putain, j’ai essayé de…

Sa voix se brise.

— Où est ma sœur ? demandé-je, soudain fébrile. Où est Helena ? 

— Tu dois venir !

— Où est Helena ? crié-je.

— Les bébés…

Il s’arrête comme s’il ne pouvait pas continuer et le poids du silence s’infiltre dans ma tête.

Les bébés ?

— Quoi ? demandé-je enfin, la voix à peine plus forte qu’un murmure.

Il n’a pas besoin de le dire. Je sais. Je le sais déjà.

— C’est trop tôt. Un…

25

Gregory

— Mais… c’est trop tôt, dit Amelia.

Je lui prends le téléphone, appuie sur le bouton du haut-parleur.

— C’était trop pour Helena. Elle était trop fine pour en porter quatre…

J’entends la voix de mon frère se briser.

Il est anéanti.

Jusqu’à présent, je croyais que son chagrin me ferait plaisir, que cela me ferait du bien.

Une nouvelle panique s’empare d’Amelia. Je le vois à son visage livide.

— Où est ma sœur ?

— Elle est à l’hôpital. Avec eux.

— Est-ce qu’elle va bien ? 

— Physiquement, ça va aller.

Après un silence, il ajoute :

— Tu dois venir. Elle veut que tu viennes.

Amelia hoche la tête, soulagée, même si elle a encore du mal à bien comprendre.

— Va à l’aéroport. Prends le prochain vol. Je t’envoie de l’argent.

Les yeux d’Amelia rencontrent les miens.

Je me racle la gorge, prends le téléphone et le porte à mon oreille.

— Je vais l’emmener. 

Il garde le silence pendant un moment, puis il s’exclame :

— Gregory ? 

— Dis-moi quel hôpital. Je vais l’emmener.

J’attends. C’est à son tour de tomber des nues, maintenant.

— Bon sang, mais qu’est-ce que… ?

— On se disputera quand j’arriverai, frangin. Envoie-moi l’adresse.

Je raccroche et descends du lit.

— Va prendre une douche, je vais préparer nos sacs, dis-je à Amelia.

— Mais…

— Venise est à environ quatre heures de route. Nous y serons demain matin, si nous nous dépêchons.

Elle ouvre la bouche pour parler, mais je la coupe :

— Vas-y.

Le trajet jusqu’à Venise est tendu. Amelia s’inquiète pour sa sœur. Elle s’inquiète pour les bébés. Et je suis sûr qu’elle s’inquiète de ce qu’Helena dira en la voyant avec moi.

Moi, je me fiche de ce que Sebastian ou Helena penseront, dans la mesure où Amelia et moi restons ensemble. De toute façon, nous devons discuter en famille. Mais je ne l’ai jamais entendu comme au téléphone, tout à l’heure.

Le téléphone d’Amelia vibre. Elle reçoit un texto alors que nous sommes à une demi-heure de l’hôpital.

— Il veut que je lui envoie un message en arrivant. Il dit que ce sera mieux si j’y vais seule.

Je détache mes yeux de l’autoroute pour la regarder.

— Et toi, qu’est-ce que tu veux ?

— Je ne veux pas choquer ma sœur. Je veux dire…

Elle touche ses cheveux, coiffés sur le côté pour dissimuler la mèche rase que j’ai coupée. 

— J’ai déjà l’air très différente.

Je hoche la tête, même si je ne sais pas ce que je ressens à ce sujet. En tout cas, je refuse de me cacher.

Une pluie verglaçante se met à tomber au moment où nous arrivons à l’hôpital. Mon frère attend à l’intérieur, dans le hall. Il sort dès que je m’avance au bord du trottoir.

Amelia ouvre la portière, sort et s’arrête.

Je me rends compte que c’est la première fois qu’elle le voit depuis la moisson.

Après avoir coupé le moteur, je quitte la voiture et rencontre son regard. Il fonce droit sur nous. J’arrive près d’Amelia au moment où il l’aborde.

— Salut, vieux.

— Je m’occuperai de toi plus tard, s’exclame-t-il.

Il se tourne vers elle et regarde ses cheveux plus courts et plus foncés.

— Tu vas tout m’expliquer, d’abord. Pas un mot à Helena. Je ne veux pas qu’elle soit bouleversée, compris ?

Elle hoche la tête.

Quant à moi, je lève les yeux au ciel en grommelant.

— Je vais t’emmener la voir, ajoute Sebastian sans prêter attention à moi.

— Comment va-t-elle ? s’enquiert Amelia.

Elle a surtout peur et elle est triste.

— Les bébés sont-ils…

— Intubées.

Elle fronce les sourcils.

— Elles sont si petites. Et l’une d’elles… elle est… enfin, le médecin n’est pas sûr.

Sa voix se brise.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? demandé-je.

Il me regarde sans répondre, mais Amelia pose la même question.

— Helena a commencé à avoir des crampes douloureuses. Ça revenait depuis des jours, mais tu sais comment elle est. Elle refusait de consulter. Elle ne voulait pas faire une histoire pour rien.

Il secoue la tête.

— Quand nous sommes arrivés ici, elle avait perdu beaucoup de sang. Elle est presque entrée en choc hypovolémique. Ils l’ont emmenée en chirurgie tout de suite. En se réveillant, elle ne savait même pas ce qui s’était passé, elle ne savait pas qu’ils avaient retiré les bébés.

— Mon Dieu, murmure Amelia.

— Elle a failli ne pas… 

Les yeux de mon frère sont injectés de sang, ses cheveux hirsutes. Il y a des taches rouge foncé sur ses boutons de manchette et je ne pense pas qu’il en ait conscience.

— Allons-y, dit Sebastian.

— Je vais garer la voiture, annoncé-je.

Amelia hésite, se tourne vers moi.

— On se voit dans quelques minutes, ajouté-je.

— Tu vas attendre dans le hall, me dit Sebastian alors que je remonte au volant.

Je préfère laisser tomber, étant donné la situation.

Dans le rétroviseur, je regarde Amelia et Sebastian disparaître dans l’hôpital. Je trouve une place de parking et je retourne à l’entrée, quelques minutes plus tard. J’arrive juste au moment où les portes de l’ascenseur s’ouvrent. Mon frère revient à ma rencontre.

26

Amelia

Je n’ai jamais vu Helena aussi fragile que dans ce lit d’hôpital. Je ne l’ai jamais vue aussi triste.

Quand j’entre, elle se redresse en grimaçant. Je vois bien qu’elle souffre.

— Amy.

Mon prénom n’est qu’un soupir sur ses lèvres.

Je souris, me précipite vers elle et enroule mes bras autour de ses épaules. Ma sœur m’a manqué. Elle m’a manqué tellement plus que je ne le pensais. Je ne sais pas comment j’ai pu croire que je la détestais.

— Helena, je suis désolée. 

Pour tant de choses.

Elle me serre dans ses bras et me tient ainsi pendant longtemps. Je l’entends pleurer et je l’étreins à mon tour.

— Je suis tellement désolée, répété-je.

Elle me libère et se penche en arrière dans le lit en me regardant, surprise par ma nouvelle couleur de cheveux. Je ne veux pas encore en parler.

— Comment vont mes nièces ?

Elle sourit à ces mots et je tire une chaise jusqu’au lit pour m’asseoir.

— Je pense qu’elles rentreraient dans les paumes des mains de Sebastian, confie-t-elle.

— À ce point ?

— Nous savions que ce serait le cas, mais c’est trop tôt. Le médecin doute de la survie de l’une d’elles.

— Non, ne dis pas ça. Elle est vivante. Elles le sont toutes. Toi aussi. C’est ce qui compte.

Mon Dieu. Ma sœur. Si quelque chose lui était arrivé, je ne sais pas ce que j’aurais fait.

Elle hoche la tête et je la vois se redresser.

— Tes cheveux, poursuit-elle enfin.

Je les touche, regarde les mèches foncées. Il est grand temps de revenir à ma couleur naturelle. Ce n’est pas moi. Plus maintenant.

J’envisage de lui mentir à ce sujet, de lui dire que c’était pour un shooting photo. Mais l’idée d’inventer une autre histoire m’épuise.

— Je voulais quelque chose de différent.

Elle me dévisage et je me demande ce qu’elle voit.

— Amy, où étais-tu ? Nous t’appelons depuis des jours.

Que lui dire ? Que je lui ai menti ? Que Gregory Scafoni m’a kidnappée ? Que je suis amoureuse de lui ?

J’ouvre la bouche pour répondre sans savoir ce que je vais dire. Je ne veux pas la contrarier, pas maintenant.

— Où sont les bébés ? demandé-je à la place.

— En couveuse.

— Ont-elles déjà des prénoms ?

Elle me regarde avec intensité.

— Samantha, pour la mère de Sebastian, Libby, Charlotte, juste parce que j’aime ce nom, et la plus petite, c’est Helena. En hommage à tante Helena, précise-t-elle.

— Alors, elle sera forte.

Je sens des larmes m’échapper.

— Toutes les Helena sont fortes. 

— Tu as l’air différente, Amy.

Je lui jette un coup d’œil en coin.

— Que t’est-il arrivé ? insiste-t-elle.

Je regarde mes genoux, essuie une larme solitaire.

— Où étais-tu ? demande-t-elle.

Juste à ce moment-là, la porte s’ouvre et une infirmière entre, un grand sourire aux lèvres et un plateau sur les bras.

— C’est l’heure du petit déjeuner, annonce-t-elle à Helena avant de se tourner vers moi pour me saluer chaleureusement. C’est votre sœur ? Vous vous ressemblez.

— Je m’appelle Amelia, dis-je, reconnaissante de l’interruption qui m’a permis de me lever et de repousser la chaise pour lui faire de la place.

— Je n’ai pas faim, dit Helena.

— Mais vous avez besoin de manger. Vos filles ont besoin que vous soyez forte maintenant.

Je pense qu’Helena va encore fondre en larmes.

Au même instant, un médecin arrive en feuilletant un dossier.

— Bonjour, Helena. Comment vous sentez-vous ce matin ?

L’infirmière se tourne vers moi.

— Le médecin a besoin de quelques minutes. Voulez-vous un peu de café ?

— Avec joie.

Je serre la main d’Helena avant de m’échapper.

— J’ai vu un café dans le hall, déclaré-je en me dirigeant d’un pas vif vers l’ascenseur, où je disparais avant qu’elle puisse dire quoi que ce soit.

27

Gregory

— Quand comptais-tu m’en parler ? demandé-je à mon frère.

— Elles ne sont pas de toi, m’avoue-t-il carrément.

Je ne sais pas ce que je m’attendais à ressentir, mais je ne ressens rien du tout.

— Nous avons fait des tests très tôt. Je suis le père, ajoute-t-il.

— Eh bien, félicitations. 

— Ne joue pas au con, Gregory. 

Je ferme la bouche. Il a raison. Ce n’est pas le moment.

— Comment va-t-elle ? demandé-je froidement.

— Ça va aller. Si nous avions attendu un peu plus, ça n’aurait pas été le cas.

Je hoche la tête. Cette fois, je ressens quelque chose. Du soulagement.

— Et les bébés ? 

— Il est encore tôt. Elle n’était enceinte que de vingt-six semaines, et trois sont plus fortes que l’autre. La première.

— Est-ce que tout ira bien ?

— Les trois ont une meilleure chance, mais ce sont toutes des guerrières. Comme leur mère.

— Et leur père.

Je lui reconnais cela. Nous nous dévisageons pendant une longue minute.

— Pourquoi Amelia Willow est-elle avec toi ?

Il était évident qu’il me poserait cette question.

C’est une histoire intéressante que j’entame avec un éclat de rire. J’ai bien conscience qu’il tombe mal, mais il n’y aura jamais de bon moment pour raconter cette histoire, alors quand Sebastian m’attrape par le col de ma chemise et me pousse en arrière contre le mur, je ne suis pas surpris.

Mais je suis énervé, en revanche.

Je l’attrape à mon tour, le plaque contre l’autre mur.

— Il faut croire que tu avais raison. Je voulais ma propre élue Willow.

Nous tournons lentement en cercle dans le hall, les mains à la gorge. J’ai l’impression que nous finissons toujours ainsi quand la conversation tourne autour des Willow.

— Si tu fais du mal à cette fille…

— Quoi ? Tu penses que tu es le seul en droit de leur en faire ?

— Il n’y en a qu’une, tu le sais. Les règles…

— Oui, eh bien, je ne joue plus selon ces règles. 

— Que lui as-tu fait ?

— Je n’ai rien eu à lui faire, mon vieux. C’est là que nous différons.

L’ascenseur émet un tintement et Amelia sursaute en nous voyant. J’imagine l’impression que nous devons lui donner, comme si nous étions sur le point de nous entretuer.

— Que faites-vous ? s’écrie-t-elle.

Ni Sebastian ni moi ne détournons les yeux, pas plus que nous ne lui répondons.

— Vous avez perdu la tête ? Lâchez-vous !

Amelia est à côté de nous, une main sur nos épaules pour tenter de nous séparer. Je me souviens de ce même scénario, il y a quelques mois, dans le bureau de Joseph Gallo. C’était Helena qui essayait alors de nous séparer.

— Est-ce qu’il t’a fait du mal ? demande Sebastian à Amelia sans me quitter des yeux.

Je grogne.

Il serre le poing, et moi aussi, en réaction.

— S’il t’a fait du mal… s’il t’a blessée d’une manière ou d’une autre, sache que je le tuerai.

C’est à moi qu’il le dit, plutôt qu’à elle.

— Mon frère, ce chevalier blanc. Tu n’en connais pas la moitié, Amelia. Dis-moi, Sebastian… C’est à cause de la grossesse que tu étais si pressé de te débarrasser de moi ? C’est pour ça que tu n’as pas négocié mes demandes ?

— Je te l’ai déjà dit, c’est moi le père, pas toi. 

— Arrêtez. Tous les deux. Arrêtez, s’interpose Amelia.

— Je suis sûr que tu ne le savais pas encore, lancé-je.

— Retourne à l’étage, Amelia. Je serai là dans une minute, dit Sebastian, plus calme que je ne le pensais.

Mais il donne des ordres à Amelia, comme si elle était à lui. Ça me tape sur les nerfs plus qu’autre chose.

— Tu n’as pas à lui dire quoi faire. 

J’ai grogné plus que parlé.

— Je n’irai nulle part tant que vous ne vous séparerez pas, déclare Amelia. Vous êtes fous, tous les deux ! 

Sebastian se tourne enfin vers elle et la regarde. Il louche sur ses cheveux noirs, et quand il ramène ses yeux plissés vers moi, je devine ce qu’il pense.

— Je vais te tuer, dit-il en me poussant contre le mur. Je vais te tuer.

— Arrêtez ! 

Amelia se met entre nous au moment où Sebastian s’apprête à me frapper.

— Amelia !

Je la repousse, craignant qu’elle soit blessée. Pendant ce moment, le poing de Sebastian entre en collision avec mon visage, et le temps d’un instant, tout devient noir et je trébuche.

Amelia pousse un cri.

La tête entre mes mains, je me redresse et me jette sur mon frère, écrasant mon poing dans son ventre. Il se plie en deux avec un grognement.

— Ce n’est pas ce que tu penses, crie Amelia. Arrêtez !

Mais avant que nous ne puissions frapper une seconde fois, quatre gardes de sécurité surgissent, deux pour chacun de nous, nous prenant par les bras pour nous entraîner sous la pluie verglaçante. Ils crient, mais je ne les entends pas, et Sebastian non plus, sans doute.

— Tu as fait comme si c’était Helena ? Espèce de malade !

Les gardes le retiennent. Je vois Amelia nous suivre et j’espère qu’elle n’a pas entendu, mais malheureusement, je le crains.

— Elle a fait ça toute seule. Elle a teint ses cheveux avant même que je mette la main sur elle.

— Que tu mettes la main sur elle ? Qu’est-ce que tu as fait ? Tu l’as traquée ? Tu l’as kidnappée ?

— Est-ce différent de ce que tu as fait, toi ? 

— Je n’avais pas le choix et tu le sais ! 

— Tu avais tous les choix, moi aussi, et tu connais la différence entre toi et moi ? Je l’admets. Putain, je revendique mes choix.

J’ignore les mains sur mes bras.

— Lâchez-moi !

Mais ils ne me laissent pas partir.

Amelia est debout devant l’entrée, trempée par la pluie glacée. Comme nous tous.

— J’ai fini, dis-je aux hommes, cessant de me débattre. C’est bon, terminé.

Ils me laissent partir. Je me tourne vers elle, puis je regarde mon frère.

— Je voulais Helena. Avant. C’est fini, ça aussi. Ça s’est terminé cette nuit-là, dans la maison de Lucinda. Et je suis désolé pour ce qui lui est arrivé, ce qui vous est arrivé à tous les deux. Et aux bébés.

Je m’approche d’Amelia, regarde son visage trempé par la pluie. Je touche sa joue, sens sa peau glacée.

— Mais je ne suis pas désolé de l’avoir emmenée, avoué-je à Sebastian, le regard rivé sur Amelia. Et je ne t’abandonnerai pas.

Cette phrase, c’est uniquement à elle que je la dis. J’emmerde mon frère. Je ne lui dois rien.

Je glisse ma main autour du bras d’Amelia et je me tourne vers Sebastian, que les gardes ont enfin relâché.

Son regard alterne entre Amelia à moi. Elle n’a qu’un mot à dire et il me tuera. Mais elle se penche contre moi, sa main libre dans ma paume abîmée.

— Je t’aime, avoue-t-elle.

Je la serre contre moi. Je ne l’abandonnerai jamais, personne ne me la prendra. Je tuerai tous ceux qui essaieront.

Sebastian se frotte les yeux, le visage.

— Merde. 

La pauvre Amelia commence à claquer des dents.

— Il fait froid, dit-il. Amène-la à l’intérieur.

28

Gregory

Sebastian ne revient pas dans le hall avant l’après-midi, au café où Amelia et moi attendons. Il ne dit pas grand-chose et nous fait signe de le suivre, par gestes.

Le trajet en ascenseur est tendu, aucun de nous ne parle. Je ne sais pas à quoi m’attendre alors que nous descendons de l’ascenseur et que nous nous dirigeons ensemble vers la chambre d’Helena, mais la main d’Amelia est en sueur dans la mienne. Elle est nerveuse.

Sebastian entre en premier, s’avance au chevet d’Helena qui regarde Amelia comme si elle l’avait trahie. Mais son regard tombe alors sur moi et il change, devient presque violent.

Je la dévisage. C’est la première fois que je la vois depuis des mois. Elle est pâle et je la sens mal à l’aise, mais malgré tout, c’est Helena. Elle est belle et forte. Et elle me déteste toujours.

— Helena, commence Amelia.

— Non, l’interrompt sa sœur, son regard glissant un instant vers le mien avant de retourner sur sa sœur. Non, Amy.

La main de Sebastian est sur l’épaule d’Helena, il la serre légèrement et je me demande comment il le lui a annoncé, ce qu’il lui a dit.

— Elle est innocente, me lance Helena.

Je hausse les sourcils.

— Et toi, ajoute-t-elle, tu es un salopard !

— Et vous deux, alors ? 

J’en ai assez de ce deux-poids-deux-mesures. Merde.

— Fais gaffe, me prévient Sebastian.

Je regarde le visage de mon frère et j’y vois la même chose que j’ai vue tous les jours sur cette île. Je ne sais pas comment je ne l’ai pas compris à l’époque. Il l’aime farouchement. Il la protégera de toutes ses forces, même contre moi.

Et je suppose que c’est une bonne chose.

— Tu aurais dû la laisser tranquille, Gregory. Ce n’est pas juste, dit Helena.

— N’ai-je pas un mot à dire dans cette histoire ? demande alors Amelia.

— Je ne te reproche rien…

— Je l’aime ! lâche Amelia, interrompant sa sœur.

Helena tourne les yeux vers elle. Instantanément, son regard s’adoucit.

— Je n’ai pas besoin de toi pour me protéger, Helena. Plus maintenant.

— Comment ? Comment peux-tu l’aimer ? demande-t-elle.

— Je suis si épouvantable ? lancé-je dans un râle.

— Ferme-la, me dit Sebastian, les yeux plissés.

Helena nous ignore tous les deux.

— Comment peux-tu l’aimer ? insiste-t-elle.

Son mépris est tel qu’elle a presque craché cette phrase.

Je sens Amelia se redresser à côté de moi, sa colonne vertébrale bien droite. Elle retire sa main de la mienne.

— Tout comme toi, tu peux l’aimer, souligne-t-elle en désignant Sebastian. Il n’y a rien de différent. La façon dont ça a commencé pour nous, c’est identique. Et puis, il s’est passé quelque chose. Tout comme pour vous deux.

Amelia rejoint le lit, s’assied au bord. Je vois les larmes dans les yeux d’Helena alors qu’elle pose la main sur celle de sa sœur.

— Quand on était petites, il y avait deux règlements, commence Amelia. Un pour toi et un pour les autres. Ce n’était pas juste pour toi, à l’époque, et ce n’est pas juste pour moi maintenant.

— Nous étions enfants. C’était différent, Amy. Il y a trop de choses qui se sont passées, des choses que tu ne peux pas savoir.

— Mais je sais, Helena. 

Elle la regarde à nouveau, comme si elle avait du mal à la croire.

— Je sais ce qui s’est passé, poursuit Amelia. Je sais tout. Il m’a tout dit.

— Tu en es sûre ?

Je vois bien qu’Helena est partagée. Je sais qu’elle ne veut pas faire de mal à sa sœur.

— Oui. Je sais. Je sais pour toi, et lui, et pour eux.

Le regard d’Helena quitte celui de sa sœur pour glisser un instant vers moi.

— Je sais tout cela, c’est sans importance maintenant.

Amelia s’essuie le nez avant de se relever.

— S’il te plaît, ne me demande pas de choisir, Helena. Je ne veux pas te perdre.

Sa sœur la regarde et je vois une larme couler sur la joue d’Helena. Je me souviens de cette fois-là, sur l’île, et une fois de plus, je me dis que les choses changent à toute vitesse. L’amour… non, l’indifférence peut si rapidement se transformer en haine. En un clin d’œil.

Sebastian se penche et murmure à son oreille.

Elle secoue la tête et détourne les yeux.

Il ajoute quelque chose et lui embrasse la joue.

— Je sais, ajoute-t-elle.

Une fois de plus, elle nous regarde.

— J’aimerais parler seule à seul avec Gregory. 

— Je ne pense pas que ce soit une bonne idée, dit Sebastian alors qu’Amelia fait un pas vers moi.

— S’il vous plaît, attendez dehors. Vous deux.

Sebastian se redresse, me lance un regard d’avertissement.

— Ne la bouleverse pas, me sermonne-t-il en passant.

Amelia suit Sebastian à contrecœur. Quand la porte se ferme, Helena me regarde.

— Quoi ? demandé-je en levant les sourcils.

Je ne ressens pas la haine que je voudrais ressentir.

— Elle est jeune. 

— Elle a le même âge que toi.

— Tu sais ce que je veux dire.

— Elle n’est pas aussi naïve que tu le penses. Et elle sait ce qu’elle veut.

— Et elle te veut ? 

— C’est si difficile à croire ? Suis-je un tel monstre ?

Elle baisse les cils et je ne sais pas si son regard tombe sur ma main par accident ou non, mais elle gémit en la voyant.

Je la cache dans ma poche, en colère contre moi-même. Je ne devrais pas m’en soucier.

Quand elle reporte son regard vers le mien, c’est pour me fixer différemment.

Elle tend la main.

Je ne bouge pas.

— S’il te plaît, me supplie-t-elle.

— Que veux-tu, Helena ? 

Elle se déplace et grimace en se redressant un peu.

Merde.

— Est-ce qu’on te donne quelque chose pour la douleur ? demandé-je.

Je ne devrais pas m’en inquiéter.

— Ça va, dit-elle en hochant la tête. Je vais bien.

Elle me regarde à nouveau.

— Je t’ai entendu, tu sais.

Les larmes accumulées dans ses yeux se déversent sur ses joues et elle les essuie du revers de la main. Tout ce que je peux faire, c’est rester immobile, à la regarder.

— La nuit du marquage. Je t’ai entendu.

Je sors ma main de ma poche et me frotte l’arrière du cou sans la quitter des yeux.

— Eh bien, j’étais désolée aussi, annonce-t-elle. Je suis désolée. Ce qu’on a fait, c’était mal. Je le savais, mais j’ai accepté, c’était égoïste et je le regrette, Gregory. Je suis désolée que nous t’ayons blessé.

Je rencontre son regard.

Je ne savais pas qu’elle m’avait entendu quand j’avais chuchoté mes excuses. Je pensais qu’elle était évanouie.

Elle attend que je dise quelque chose, mais je hoche tout simplement la tête. Elle bouge à nouveau, et cette fois, se serre le ventre.

Je tends la main vers la télécommande afin d’appuyer sur le bouton d’appel, mais elle l’éloigne.

— Ça va. 

— Non, ça ne va pas. 

— Ma sœur…

— Je l’aime, Helena. Je ne vais pas lui faire de mal. Mais je ne demande pas ta bénédiction. Personne ne la demande. Cela dit, je sais que ça lui ferait du mal de te perdre à nouveau. Sache que je l’aime. Que ce que je partage avec elle est bien réel.

Elle me regarde longuement et tend enfin la main.

— Laisse-moi voir ta paume. 

Je m’assieds sur le bord du lit et la lui tends.

Elle souligne le motif brûlé à l’intérieur. Il fut un temps où j’aurais ressenti quelque chose à son contact, mais c’est du passé. Elle m’observe.

— Tu m’as sauvée de ça. 

— C’est moi qui t’ai mise dans cette position, alors… 

Elle garde le silence pendant une longue minute.

— Tu as vu les filles ?

Je souris. C’est sa façon d’accepter. De s’excuser. De pardonner.

La mienne aussi, peut-être.

— Mes nièces ? 

Elle hoche la tête.

— Pas encore. 

— Sebastian devrait vous y emmener, propose-t-elle.

Mais son sourire est triste. Je change de main pour la tenir et la serrer.

— Elles survivront, Helena. Je n’ai aucun doute.

C’est la vérité.

29

Amelia

Six mois plus tard

Elles ont toutes survécu.

Après des générations de filles Willow aux cheveux blonds, celles-ci ressemblent toutes à Helena, mais seule la plus petite a une mèche d’argent dans les cheveux.

— Elle est solide, dis-je avec conviction en la remettant à Helena.

Nous sommes sur le quai. C’est le moment du départ pour Gregory et moi. Le soleil nous réchauffe, clair et lumineux. L’eau de l’Adriatique scintille tout autour de l’île. C’est un endroit magique, mais ce n’est pas chez nous.

— Tu ne peux pas rester ? demande à nouveau Helena.

— Il est temps que je reprenne ma vie en main et que je découvre ce que je compte en faire.

Je suis avec Helena sur l’île depuis qu’elle est sortie de l’hôpital. Gregory a fait des allers-retours depuis Rome pour gérer les dernières étapes de la construction de la maison.

— Tu vas me manquer, me dit ma sœur.

— Moi aussi. 

Nous nous tournons pour regarder les deux hommes approcher. Gregory porte nos sacs, Sebastian tient une autre des quadruplées dans ses bras.

Il a fallu quelques semaines pour que Sebastian et Helena acceptent pleinement que Gregory et moi soyons ensemble, mais ils l’ont fait, et les frères se sont réconciliés. J’en suis contente, parce que même si Gregory n’admettait jamais avoir été blessé ou que son frère lui manquait, je sais que c’était le cas.

— Elle s’agitait, dit Sebastian à Helena à propos du bébé. Je ne voulais pas qu’elle réveille les deux autres. 

— Prête ? demande Gregory.

Je hoche la tête. Ma sœur me manquera, mais j’attends avec impatience le prochain chapitre de ma vie. J’ai l’impression que c’est le premier que je contrôle enfin, maîtresse de mon propre destin.

Helena remet le bébé à Sebastian. Ça fait toujours bizarre de le voir avec ces créatures minuscules, bien qu’il soit un père merveilleux qui prend soin d’Helena. Elle m’enlace et je l’embrasse à mon tour.

— Noël à Rome, ajouté-je. Nous aurons un mois complet ensemble. 

Helena me serre.

— J’ai hâte. 

Elle recule et nous regardons Gregory charger les sacs sur le bateau.

— Tu es exactement celle qu’il lui faut ! avoue-t-elle.

Je hoche la tête en le quittant des yeux.

Elle se tourne vers moi, effleure mes cheveux blonds.

— Et j’aime mieux cette couleur.

Je leur ai rendu ma couleur naturelle peu de temps après nos retrouvailles.

— Moi aussi.

Gregory revient et Helena sourit.

— Tu ferais mieux de prendre soin de ma sœur, le menace-t-elle.

Même si c’est censé être une plaisanterie, je sais qu’elle le pense.

— Prenez bien soin de mes nièces, répond-il.

— Tu les as gâtées.

C’est vrai. Gregory est meilleur avec les bébés que je ne le pensais.

— C’est mon rôle, poursuit-il.

— Si tu as besoin de quelque chose… commence à me dire Sebastian.

— Seigneur, l’interrompt Gregory, un bras autour de moi. Si elle a besoin de quelque chose, je m’en occuperai.

Helena prend les deux bébés, Gregory et Sebastian se serrent la main, puis s’étreignent comme des hommes, avec une tape dans le dos.

— On se voit dans quelques mois, frangin.

Gregory hoche la tête.

— Dans quelques mois.

Nous montons sur le bateau et Rémy démarre. Le moteur est bruyant, la brise est tout juste fraîche. Quand ils ne sont que des points au loin, Gregory referme sa main autour de la mienne.

— Ça va ? demande-t-il.

Je me tourne vers lui.

— Oui. 

Je repousse les cheveux soufflés par le vent sur son visage.

— Oui, je vais bien.

Il enroule son bras autour de ma taille, me rapproche. À son regard, parfois, on dirait qu’il a toujours du mal à croire que c’est bien réel. À vrai dire, moi aussi. Nous revenons de si loin, c’est étrange. Tout ce qu’il y a de plus improbable.

— Je t’aime, me dit-il.

Il se penche, m’embrasse et je me jette à son cou, lui rendant son baiser. Quand nous nous détachons enfin, je pose ma joue contre son torse et ferme les yeux.

— Je t’aime aussi.

30

Gregory

Amelia n’a pas vu la maison depuis six mois. Le soleil se couche à mesure que nous approchons et je me rends compte que c’est la première fois qu’elle la découvre après le dégel et la fonte de la neige.

Cet hiver a été rude, avec plus de chutes de neige et de glace que la ville n’en a connu en cent ans. Elle s’adapte, d’une certaine façon. Pendant longtemps, j’ai eu l’impression qu’elle et moi étions figés dans le temps. Comme si aucun de nous ne pouvait aller au-delà de ce qui s’est passé.

J’appuie sur le bouton pour ouvrir le portail et elle se redresse, regardant avec impatience droit devant. Elle tourne la tête dans tous les sens, profitant des jardins verdoyants, de l’eau qui coule de la fontaine, autrefois simple rocher en ruine.

Je gare la voiture, nous sortons, et je la regarde en souriant.

— Waouh ! lance-t-elle quand je la rejoins et lui prends la main. C’est magnifique. 

— Attends de voir l’intérieur.

J’entre et Irina vient nous saluer, suivie de Matteo. Des arômes de pain tout chaud flottent dans l’air et la lumière du soleil qui afflue à travers les fenêtres éclaire chaque pièce.

— C’est plus lumineux, commente Amelia.

Elle a raison, même si techniquement, rien n’a changé.

Matteo emporte nos bagages et nous entrons dans le salon.

— Tu as faim ? demandé-je.

Son regard se tourne vers le couloir qui mène à la bibliothèque.

— Non, répond-elle, distraite. Pas encore.

Irina hoche la tête et disparaît dans la cuisine.

— Viens, enchaîné-je en l’entraînant vers la bibliothèque.

Elle hésite.

Je me tourne vers elle et rencontre son regard circonspect.

— Tout va bien.

Elle finit par accepter que je l’emmène dans ce couloir qui n’est plus aussi sombre et pas aussi froid. J’ouvre la porte de la bibliothèque inondée de lumière, et elle sourit parce que j’ai remplacé le vitrail sombre par des couleurs rappelant la fresque restaurée du jardin au-dessus de nos têtes. Nous sommes baignés de tons bleu ciel, jaune vif et rose profond.

Tout ce qui assombrissait l’espace s’est éclairci.

Le labyrinthe d’étagères a disparu et les livres qui pouvaient être sauvegardés l’ont été. À présent, ils occupent trois murs entiers. Au lieu de l’ancien fauteuil, il y a en a deux ici, maintenant. Un pour elle et un pour moi.

— La porte, bredouille-t-elle en regardant l’endroit où se trouvait autrefois la porte conduisant aux catacombes.

— Elle est condamnée.

Les étagères sont creusées à même le mur.

Elle me dévisage.

— Tu te souviens du fracas, ce jour-là ? demandé-je.

Ce jour-là.

Elle hoche la tête. Elle sait très bien de quel jour je parle.

— C’étaient les pierres qui ont cédé. Les os de la petite fille ont été ensevelis derrière.

— Quoi ? 

— La fillette qui vivait ici. 

— Peut-être que c’est là qu’elle tentait toujours de me conduire. Elle voulait être retrouvée.

— Peut-être. 

— Es-tu sûr que c’étaient ses os ?

— Oui, grâce à un test ADN. Les siens et ceux de son chiot. Elle a été enterrée à côté de sa mère dans une tombe appropriée.

— J’en suis heureuse. J’espère qu’elle est en paix.

Elle se promène dans la pièce, touche quelques-unes des reliures.

Je la regarde en songeant à la lumière. C’est grâce à elle. C’est elle qui apporte la lumière dans cette maison.

Dans ma vie.

Je glisse une main dans ma poche et la rejoins.

Elle range derrière elle le livre qu’elle regardait et me couve des yeux. Elle lit si bien en moi, maintenant. Comme si elle était en phase avec moi. Comme si elle faisait partie de moi.

— Qu’est-ce que tu fais ? demande-t-elle en souriant.

Je sors la main, ouvre ma paume.

À l’intérieur se trouve un anneau. Une bande de platine et des diamants autour d’un unique saphir parfait, bien pâle en comparaison avec ses beaux yeux.

Le design est complexe et unique, tout comme elle.

Elle l’admire et porte une main à sa bouche, comme si elle n’en revenait pas. De l’autre, elle effleure la bague. Enfin, elle plonge ses yeux dans les miens.

— Je veux t’épouser, lui dis-je.

Elle part d’un rire nerveux, puis pose à nouveau les yeux sur la bague.

Je prends sa main gauche et glisse l’anneau à son doigt.

— Pourquoi ? demande-t-elle.

Je hausse les épaules et secoue la tête avant de rire à mon tour.

— Tu poses des questions étranges à de drôles de moments.

Elle baisse les yeux sur nos mains jointes et je tourne l’anneau à son doigt. C’est parfait.

Enfin, je prends son visage dans mes mains et l’incline.

— Veux-tu m’épouser, Amelia ?

Une larme glisse sur sa joue, mais sa bouche forme un sourire et elle hoche la tête.

— Oui. Oui, Gregory. Je veux t’épouser.

Épilogue 1

Sebastian

Noël

Mon frère me fait passer pour un connard, mais je protège juste ce qui est à moi. Ce qui a toujours été à moi. Il aurait fait la même chose s’il était à ma place. Et il le fera, maintenant, avec Amelia Willow.

Mais le temps guérit tout.

Nous ne sommes pas proches, Gregory et moi, mais nous ne l’avons jamais été. Maintenant qu’il est avec Amelia, c’est différent. Il est différent. Moins anxieux et envieux. Moins tourné vers l’extérieur.

— Ce n’est pas confortable du tout, dit Gregory en entrant dans le salon.

Je le regarde et ne peux qu’approuver. Le smoking n’a rien de confortable. Je tire sur le col.

— Elle ne mangera pas si elle vous entend, souffle Helena. Vous ne pouvez pas aller ailleurs ?

Gregory lui offre un sourire et se dirige vers la petite Helena, qui vient de se détourner de son biberon à la recherche de son oncle. Elle sourit en le voyant.

— Non, dit-il, se baissant pour prendre le bébé et le biberon.

Elle roucoule lorsque Gregory chatouille son cou et Helena lève les yeux au ciel.

— C’est vrai, ma chérie. Ton oncle préféré est ici, reprend Gregory d’un ton amusé, s’asseyant et glissant le biberon dans sa bouche. Peut-être que tu pourrais cracher sur ma veste, ça me donnerait une bonne excuse pour l’enlever. 

— Hors de question. J’en ai une autre de rechange, au cas où. Si je dois porter ça, alors toi aussi, l’avertis-je en les regardant ensemble.

La petite Helena a sa main minuscule sur son menton et le contemple tout en tétant son biberon.

Il la regarde, lui aussi, en faisant des grimaces idiotes. C’est si étrange de le voir comme ça.

Helena me rejoint et se perche sur mes genoux. Nous les regardons un moment, puis elle se tourne vers moi avec un sourire chaleureux, son bras sur mes épaules.

— C’est bizarre, murmure-t-elle.

— Je sais.

J’enroule mon bras autour de sa taille.

C’est le jour de Noël et nous sommes réunis chez Gregory, non loin de Rome. Et aujourd’hui, c’est le mariage. Je suis content pour lui. Pour eux.

— Ça va ? demandé-je à Helena.

Sa mine s’est un peu fermée alors qu’elle les observe.

Elle se tourne vers moi.

— Oui. Tout s’est passé si vite. Pour nous. Pour eux. Mais ça va. C’est bien.

Irina entre avec Libby, qui s’est réveillée.

— Je viens de lui donner à manger, mais je crois qu’elle veut sa mère.

Pourtant, quand elle s’approche de nous, c’est à moi que Libby tend les bras, son joli petit visage rayonnant.

Helena se lève alors que je prends Libby et mon sourire redouble lorsqu’elle saisit mes joues. Helena se penche et dépose un baiser sur son petit crâne.

— Je ferais mieux d’aller retrouver Amy, lance-t-elle.

— On devrait partir sous peu. 

— Le prêtre attendra, rétorque Gregory. Je le paie assez cher pour que le mariage ait lieu aujourd’hui.

— J’aimerais juste m’assurer que nous soyons de retour dans les temps pour déballer la montagne de cadeaux de nos filles, dis-je en fronçant les sourcils. Tu te rends compte que ce jour n’est pas différent de n’importe quel autre jour pour elles, hein ? Je veux dire qu’elles sont trop petites pour savoir que c’est Noël ou que leur oncle les gâte.

— Ne me regarde pas comme ça. Ils viennent tous d’Amelia.

— Comme sa sœur. Ils vous gâtent, confié-je à Libby en chatouillant son nez contre le mien, essayant de lui faire lâcher la poignée de cheveux qu’elle tient.

Les filles sont toutes vêtues de jolies robes blanches, prêtes pour la cérémonie. Charlotte et Samantha dorment encore dans leurs sièges auto.

Je rencontre le regard de mon frère quand il déplace le bébé sur son épaule, posant le biberon vide avant de lui frotter le dos. Elle laisse aller sa tête, visiblement contente.

— Regarde-nous, lancé-je. Je n’aurais jamais imaginé en arriver là un jour. Que nous en serions là, tous les deux.

Gregory sourit.

— À qui le dis-tu !

Il y a une minute de silence.

— Alors, on est quittes ? demandé-je.

Nous n’en avons jamais vraiment discuté. Je parle de la façon dont il est parti, du contrat que je lui ai fait signer pour l’éloigner d’Helena avant de renoncer à mes droits sur sa part de l’héritage.

— Oui. On est quittes, frangin, concède-t-il.

— J’en suis heureux. 

La petite Helena laisse échapper un rot qui nous fait sourire tous les deux. Au même moment, nous entendons des talons dans les escaliers. Nous rejoignons le salon et je regarde mon frère alors qu’il pose les yeux sur Amelia. Mon sourire redouble d’éclat. Je déplace Libby sur un bras et lui tapote le dos avec mon autre main.

Il se tourne vers moi.

— Donne-la-moi, suggéré-je en tendant le bras pour récupérer mon enfant. Va chercher ta fiancée !

Il sourit et me remet bébé Helena avant de reporter son regard vers les marches. Amelia descend, vêtue d’une robe sur mesure en dentelle blanche et à manches longues, avec un décolleté plongeant et une jupe fournie.

Helena la suit, le long voile dans ses bras.

Elle est belle. Elles le sont toutes les deux.

Une fois qu’elles arrivent au rez-de-chaussée, Gregory prend les mains d’Amelia et Helena vient à mes côtés. Elle a les larmes aux yeux et un sourire satisfait sur le visage.

Je lui embrasse la joue.

— Je t’aime, tu sais ? chuchoté-je.

Elle me regarde.

— Continue toujours de me le dire. 

Irina vient récupérer les bébés et je prends ma femme dans mes bras.

Épilogue 2

Gregory

Le cadeau

— Tu n’es pas censé me voir avant le mariage. Ça porte malheur, précise Amelia une fois que tout le monde est sorti pour attacher les sièges auto et que nous sommes seuls dans la maison.

— Je pense que toi et moi, nous avons déjà conjuré le mauvais sort, dis-je en glissant une mèche de cheveux blonds derrière son oreille. Tu es belle.

Je l’attire à moi, découvrant avec plaisir le dos plongeant de la robe, à la fois sage et sensuelle.

Elle rougit et détourne le regard.

— Merci. Toi aussi.

— Le costume est désagréable à porter. 

— Tu vas le supporter.

Je me penche pour l’embrasser légèrement sur les lèvres.

— J’ai hâte que tu quittes cette robe.

— Est-ce que ton cerveau pense parfois à autre chose qu’au sexe ?

— Rarement.

La porte s’ouvre et Sebastian jette un coup d’œil à l’intérieur.

— Vous êtes prêts, tous les deux ? 

Amelia ouvre la bouche pour répondre, mais je l’arrête.

— On te suit. Tu peux y aller !

Sebastian prend un moment pour nous regarder, puis il hoche la tête et disparaît.

— Nous allons être en retard, s’exclame Amelia.

— Nous sommes l’attraction principale. Ils peuvent bien attendre.

Je l’entraîne dans le salon et choisis un cadeau spécial sur la pile pour les filles. Je le lui tends.

— Nous nous occuperons des cadeaux après, répond-elle en l’étudiant.

— Juste un. Celui-ci est rien que pour nous, de toute façon.

Elle tend la main, le prend et me lance un regard étrange quand elle se rend compte que ce n’est qu’une feuille de papier enroulée.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Ouvre-le !

Elle tire sur le ruban pour le déballer lentement, enlève le papier cadeau et déroule ce qu’il contient. Elle l’examine avant de hausser les sourcils.

— Qu’est-ce que c’est ? demande-t-elle en me regardant.

— Eh bien, lancé-je, tournant la feuille de sorte que nous puissions la voir tous les deux. Ça me représente…

— Mais c’est un crâne partiel.

— C’est mon côté obscur, dis-je avec un clin d’œil. Et ça, c’est toi, au cas où tu en douterais.

Elle avait compris, j’imagine, parce que ses yeux sont parfaits. Et à sa main sur mon visage, au baiser qu’elle me donne, le doute n’est pas permis.

— L’oiseau… dis-je. 

— C’est celui que je vois toujours.

— Un nouveau départ. Pour effacer le passé.

— Un tatouage ?

Je hoche la tête.

— Ici.

J’effleure l’endroit où la scène inachevée du poteau de flagellation se trouve, dans mon dos.

Les larmes emplissent ses yeux et son regard alterne à nouveau de la feuille à moi. Quand je la tire dans mes bras, j’essuie la larme qui glisse sur sa joue.

— Ton maquillage, commencé-je.

Mais je ne m’inquiète pas qu’elle ait des stries noires sur le visage. Ce sera toujours la plus belle femme que j’aie jamais vue.

— Je t’aime tellement, tu le sais ? dit-elle.

— Je l’espère, étant donné que tu es sur le point de m’épouser, l’avisé-je en essayant de le prendre à la légère.

Je la serre plus fort encore. J’ai l’impression que je ne serai jamais assez proche, jamais assez près d’elle.

— Je t’aime, Amelia. Je ne peux pas m’imaginer sans toi. Et je ne veux jamais que tu me regardes, que tu poses tes yeux sur n’importe quelle partie de mon corps en pensant que tu n’es pas tout pour moi.

Elle pose sa tête sur mon épaule, me touche la joue.

— Parce que tu l’es, ajouté-je. Tu es mon tout.

Fin

Merci d'avoir lu Supplice. J'espère que vous avez aimé l'histoire d’Amelia et Gregory.

Ne ratez pas la parution prochaine d'Œil pour œil l'histoire de Stefan Sabbioni !

Extrait de Œil pour œil

Gabriela

Charles s’écarte et je m’éloigne précipitamment. Je rentre dans la maison, passe devant le soldat qui monte la garde devant le grand escalier et me rue vers ma suite, au premier étage. Je franchis la porte en trombe. J’aimerais pouvoir la verrouiller, mais c’est impossible, car la clé est à l’extérieur.

J’entre et referme les deux battants derrière moi avant de m’y adosser pour reprendre mon souffle.

Il me faut un moment pour me rendre compte que quelque chose ne va pas.

La pièce est sombre, seulement éclairée par la lumière de la fête au-dehors. Les portes du balcon sont fermées, mais j’entends toujours le brouhaha des cinq cents amis les plus proches de mon père qui s’enivrent aux frais de la princesse. Aux frais de ma mère, en l’occurrence.

Mais ce n’est pas la pénombre qui me trouble. Il y a une odeur qui n’a pas sa place ici.

Un coup d’œil autour de moi m’indique que je suis seule, mais la porte de la chambre est ouverte. Je sais que je l’ai fermée en partant.

Je m’en approche, sans un bruit.

Personne ne devrait être ici. Le garde au rez-de-chaussée n’aurait pas laissé monter âme qui vive.

Je pousse un peu plus la porte et j’entre. L’odeur est plus forte et ça me donne la nausée.

La chambre est trop sombre. Je suis sur le point d’appuyer sur l’interrupteur lorsqu’une silhouette bouge. Un homme est debout, dos à la fenêtre. La lumière forme une sorte de halo autour de son corps imposant. Je ne distingue pas son visage, à contre-jour, mais il peut voir le mien.

Je déglutis, essaie de parler.

— Vous n’avez rien à faire ici, dis-je péniblement, pressentant le danger.

Je n’oublie pas que pour tous les amis que mon père a achetés, il a le double d’ennemis.

— Non, en effet, répond-il avec un timbre profond et une assurance qui me glace.

Il fait un pas en avant et je recule. Ma main se referme sur la poignée de la porte, derrière moi.

Le danger.

C’est ce qui émane de lui par vagues.

— Quelle est cette odeur ? demandé-je sans pouvoir m’en empêcher.

— La morgue, répond-il d’une voix basse et sèche.

Il s’approche, sans la moindre hésitation dans sa démarche. Avant que je puisse bouger, il est à quelques centimètres de moi.

La puanteur s’accroche à lui, ça me rend malade. Quand je recule, il se penche et j’ouvre la bouche pour crier. Au même instant, un déclic se fait entendre.

Pendant une seconde, je crains qu’il s’agisse d’un pistolet.

Mais une douce lumière dorée inonde la chambre et je comprends qu’il vient d’allumer la lampe sur la table à côté de moi.

J’expire, mais mon soulagement est de courte durée.

Cet homme est plus grand que mon père. Il mesure plus de trente centimètres que moi, et encore, je porte des talons de dix centimètres.

Ses cheveux ébouriffés sont foncés, ses yeux noisette, et je pense qu’il est ivre. Ce serait logique. Il faut être ivre pour s’introduire dans la chambre de la fille de Gabriel Marchese.

Ou suicidaire.

— Qui êtes-vous ?

Il ne me répond pas, mais me dévisage attentivement. Ses yeux s’étrécissent lorsqu’il m’enveloppe du regard, s’attardant sur le galbe de ma poitrine pigeonnante dans cette robe moulante ridicule. Comme les fleurs préférées de mon père, elle est rose. Un rose doux comme le champagne. Cela aurait pu être pire.

— Je suis venu avec un cadeau, me dit-il.

Il met la main dans sa poche, et pendant un instant, je me demande s’il va sortir un couteau ou un pistolet. S’il va me tuer, en fin de compte. Parce que je sais que cet homme n’est pas l’ami de mon père. Pas même un vague collaborateur. Et pour la première fois de ma vie, je pense à la protection sous laquelle j’ai toujours vécu. La protection qui m’a toujours paru plus étouffante qu’autre chose.

— C’est ton anniversaire, non ? demande-t-il en penchant la tête sur le côté.

En même temps, il plaque une main sur la porte au-dessus de ma tête. Il se penche si près que je peux sentir la chaleur de son corps.

Je déglutis.

— Comment êtes-vous arrivé jusqu’ici ? Il y a des gardes partout.

Ce qu’il tient dans sa main dégringole et je baisse les yeux vers le pendentif qui se balance, suspendu à une chaîne en or. Il fait trop noir pour que je distingue les détails.

— Vous ne devriez pas être ici. La fête…

— Je ne suis pas là pour la fête. Je suis là pour toi, Gabriela.

Mon sang se fige à ces mots.

J’ai beau répugner à l’admettre, mon père me fait peur. Mais cet homme est encore plus terrifiant.

Ses lèvres esquissent un rictus malveillant. Il ricane presque. Je me demande s’il peut ressentir ma peur. Elle doit se mêler à mon odeur. Les hommes comme lui perçoivent tout, n’est-ce pas ?

— Tourne-toi.

— Pourquoi ? demandé-je à mi-voix.

— Pour que je te donne ton cadeau d’anniversaire.

— Je ne veux pas…

— J’ai dit tourne-toi.

Je devrais crier. Alerter un garde. Ils sont nombreux. Pourtant, je regarde ses yeux noisette tout en me disant qu’il est d’une beauté étrange en dépit de son côté malsain. En dépit de son ivresse évidente. De sa folie.

— Bien sûr, allez-y, dis-je péniblement.

— Tourne. Toi, articule-t-il.

C’est un ordre.

Je déglutis et me retourne.

Sa main passe devant moi une fois que j’ai le dos tourné. Il soulève la chaîne au-dessus de ma tête et vient poser le pendentif entre mes seins. Je sens toujours cette même odeur. Sur les manches de son costume. Sur la peau de ses mains.

Je baisse les yeux pour voir le médaillon, mais il le remonte sur ma clavicule et je ne le vois pas. En revanche, je remarque l’anneau à son doigt, épais et sombre.

Lorsque ses doigts touchent ma peau, j’ai l’impression d’entrer en contact avec un fil sous tension. Je tressaille et écoute le martèlement de mon cœur en me demandant s’il l’entend, s’il ressent ce choc électrique, lui aussi.

Je ne bouge pas alors qu’il resserre la chaîne, le pendentif au niveau de ma gorge. Lorsqu’il tire à nouveau, la panique s’installe. Je pense qu’il va m’étrangler.

J’émets un bruit guttural, un gémissement pathétique. Je devrais crier, mais on dirait que ma gorge est nouée.

— Elle est cassée, dit-il. C’est impoli, n’est-ce pas ? De t’offrir un cadeau cassé ?

Sa voix est grave et basse. Son souffle dans mon cou provoque une sensation étrange le long de ma colonne vertébrale.

— Mais je l’ai reçu comme ça, ajoute-t-il.

Je comprends ce qu’il fait. Il noue la chaîne, manifestement.

Je porte la main à mon cou pour toucher le pendentif. Quelque chose s’écaille sous mes doigts, une sorte de flocon.

Un coup d’œil à ma main me révèle un copeau rouge foncé et je sais que c’est du sang. Le doute n’est pas permis.

Mon estomac se soulève et je contracte les muscles, essayant de réprimer un haut-le-cœur.

— Voilà, dit-il.

Je sens le whisky dans son haleine maintenant qu’il est plus proche et je l’entends inspirer. Son menton rugueux effleure mon épaule nue et je frissonne.

Sans se laisser décourager, il incline ma tête sur le côté et presse ses lèvres sur la courbe de mon cou. Là où palpite mon pouls.

Je reprends ma respiration, incapable de bouger.

Il ne s’agit pas d’un baiser.

Cet homme ne m’embrasse pas.

Pourtant, ses lèvres sont chaudes. Et cette odeur répugnante de produits chimiques et de mort menace de me rendre malade. Il doit sentir mes genoux se dérober, car il enroule un bras puissant autour de ma taille, affermissant sa prise pour me soutenir.

Approchant sa bouche de mon oreille, il prend une grande inspiration.

— Est-ce que tu sais qui je suis ? demande-t-il dans un murmure qui me dresse les cheveux sur la tête.

Je secoue légèrement la tête.

Il me retourne alors pour me regarder dans les yeux et me presse contre la porte, une main sur mon ventre tandis que ses autres doigts suivent la ligne de ma clavicule, effleurant le pendentif.

Quand je rencontre enfin son regard, ce que je vois dans ses yeux me refroidit.

— Stefan Sabbioni, dit-il. Le frère d’Antonio.

Ces noms ne signifient rien pour moi. Sont-ils censés me rappeler quelque chose ?

— Je veux que tu transmettes un message à ton père de ma part, commence-t-il, s’arrêtant si longuement que j’ai l’impression que l’air devient soudain plus lourd sous le poids de ce qu’il tait, des paroles encore à venir. Dis-lui que je reviendrai lui prendre quelque chose de précieux, à lui aussi.

Une éternité s’écoule avant qu’il ne recule.

Mes genoux fléchissent et je saisis la poignée de porte pour rester debout. Soudain, il règne un froid glacial dans ma chambre et je frissonne.

— Tu n’oublieras pas de lui transmettre mon message, n’est-ce pas ?

Je secoue la tête. C’est tout ce que je peux faire.

Il acquiesce en plissant les yeux et un sourire sans joie étire les commissures de ses lèvres.

— Joyeux anniversaire, Gabriela, ajoute-t-il.

L’instant d’après, il a disparu.

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Couverture par CoverLuv

Traduction par Lise Marcy pour Valentin Translation

À propos de l’auteur

Natasha Knight est une auteure de thrillers romantiques et de romances dark, classés best-sellers par le USA Today. Elle a vendu plus d'un demi-million de livres traduits en six langues. Elle vit aux Pays-Bas avec son mari et ses deux filles, et quand elle n'écrit pas, elle aime marcher dans les bois en écoutant un audiolivre, lire dans un coin tranquille ou explorer le vaste monde dès qu'elle en a l'occasion.

Pour écrire à Natasha, c'est ici : natasha@natasha-knight.com

Découvrez ses livres ici :https://natasha-knight.com

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